Глава 7. Малия
9 лет назад
— Мама, что происходит? Мне страшно... — я держусь за ремень, пальцы дрожат. Мама жмёт на газ. Лицо напряжено.
— Всё хорошо, малышка. Главное — держись крепче.
— А где папа?
— Папа нас встретит, родная. Всё будет хорошо.
Позади нас — две чёрные машины. Они давят на клаксон, сближаются всё ближе.Одна из них резко врезается в нас сзади.
Мама теряет контроль. Машина срывается с дороги.Всё происходит за доли секунды.
Визг тормозов. Удар.Дерево. Тишина.
Я жива. Но всё болит. Руки в крови — не понимаю, моя ли.Не плачу. Просто дышу.
— Мама... Мама, проснись... — она не двигается. Глаза закрыты. Голова на руль.
Дверь рядом со мной открывается.Чужой мужчина. Он вытаскивает меня.
Я ничего не слышу — мир вокруг будто в вакууме.И вдруг — выстрел. Резкий, громкий. Мужчина падает. Второй — тоже. Я не двигаюсь. Стою. Смотрю.
Меня подхватывают. Родные руки.
— Солнышко, смотри на меня. Всё хорошо, слышишь? Мы сейчас уедем.
— Папа...
Настоящее время
— Малия. Малия, ты меня слышишь?
Мир возвращается звуками. Голос... узнаю.Арт.
— Арт...— срывается с губ.
— Чёрт, ты меня напугала. Как ты? Где-то болит?
Открываю глаза. Мы в комнате Арта. Его спальня — я узнаю её.Тело тяжёлое . В голове шум.
Резко поднимаюсь — от этого будто удар током в висках.Рядом кто-то сидит. Молодая девушка. Улыбается.Слишком спокойно для всего, что было.
Я смотрю на неё. Потом на Арта. Он напряжён, но в глазах не злость.Что-то другое. Тревога? Страх?
Он тоже боится. За меня. Или за себя?
— Привет. У тебя всё хорошо? Голова не болит? — её голос мягкий, но чужой.
— Н... нет. Всё хорошо. Спасибо. — киваю, чувствуя, как в голове шумит.
— Отлично. Меня зовут Элисан. Я медсестра.
— Если всё, можешь идти. — голос Арта звучит жёстко. Он стоит, скрестив руки на груди, взгляд тяжёлый, как прицел.
Элисан слегка мнётся, косится на него:
— Ладно... Если что, позвони мне. — её взгляд говорит всё. Между ними точно что-то было.
Я отвожу глаза. Не моё дело.И всё же внутри скребёт злость. Почему?
Ты не должна злиться. Ты ему никто.
Дверь за ней закрывается. Я медленно поднимаюсь, ощущая, как мышцы протестуют.
— Села. — его голос снова как выстрел. Я поднимаю глаза: Арт не просто смотрит — он следит, как зверь.
— Мне нужно домой. Я устала.
— Как я понял, ты, блядь, по-хорошему не понимаешь, да? — он приближается, вторгаясь в моё пространство, запах сигарет и мускуса сшибает с ног. — Отвечай. Что это было?
— Я не знаю, о чём ты! — отступаю, сдерживая дрожь. — Если ты про сегодняшнее, то это у меня к тебе вопрос: кто они? Кто был в той чёрной машине?!
— Мои враги. Теперь и твои.
Секунда тишины. Только гул в ушах.
— Так, с меня хватит. Из-за тебя у меня проблемы. Я ухожу. — разворачиваюсь, но он стоит там, как стена.
— Малия. Сядь. — голос больше не просто грубый. В нём звериное рычание.
Я замерла. Глядим друг на друга.
Он подходит медленно. Уверенно. Ставит руки в карманы — спокойствие, за которым прячется вулкан.
— Слушай внимательно. Я повторять не буду.— Ты отсюда не уедешь. Через три дня у нас свадьба.
— Что?! — у меня перехватывает дыхание. — Нет. И всё. Я не твоя вещь, чтобы меня забрать и жениться.
— Ты моя. Потому что я так решил. — он делает шаг ближе. — И потому что я знаю, что в глубине ты сама это чувствуешь. Тебе страшно. Но ты всё ещё здесь.
— Ты больной.
— Может быть. Но только с тобой у меня крышу сносит. А без тебя — невыносимо.
Пауза. Воздух между нами — как перед бурей.
— Три дня, Малия. Потом ты будешь носить мою фамилию. И плевать, если придется запереть тебя, пока не поймёшь, что сбежать невозможно.
Он разворачивается и выходит, оставляя меня одну. Дыхание сбито. Мысли путаются.Я хотела домой... А теперь не уверена, где это вообще.
— Стой! Открой эту чёртову дверь, Арт! Хватит, это не смешно!
Я бьюсь в дверь кулаками, кричу, срываюсь, но за ней — тишина. Глухая, как в гробу.Сколько прошло — минуты? Час? Я не знаю. В какой-то момент голос садится, руки опускаются. Просто сажусь на холодный пол и закрываю лицо ладонями.
Слёзы идут сами. Горькие, беспомощные.
Господи, что со мной не так... Почему всё повторяется?Я уехала, сменила имя, вычеркнула прошлое...И всё равно это снова здесь. Он снова здесь.
Когда просыпаюсь, понимаю: так и уснула на полу, прямо в углу, под дверью.Тело болит, как будто по мне прошёл каток. Глотка першит — как будто кричала во сне.
С трудом поднимаюсь, держась за стену. Подхожу к окну.
На улице — охрана. Трое. Нет, четверо. Один у ворот, один прямо под балконом, двое у выхода.Сбежать? Даже не смешно.
В этот момент — стук.Я дёргаюсь, словно мне в висок выстрелили. Смотрю в сторону двери, сердце колотится.
Дверь медленно открывается.
На пороге появляется девушка — красивая, с тёмными прямыми волосами и ледяными глазами.В руках — поднос с завтраком.
— Босс попросил отнести вам завтрак.Говорит ровно, но в её взгляде... ненависть.Ясная, вырезанная, как на лезвии ножа.
Она смотрит на меня, как на врага.Как на ту, кто забрал её игрушку. И я почти уверена — эта игрушка с шрамами на руках и злостью в глазах. Арт.
— Передай своему боссу, чтоб катился к чёрту. Забери это обратно.
— Моё дело — принести. Есть или не есть — не моё. — она делает шаг внутрь, ставит поднос, взгляд ни на секунду не теряя.
— Ещё шаг — и я запущу этим подносом тебе в лицо. Проваливай отсюда.
Губы её чуть дёрнулись. Ухмылка.
— Пф-ф. Ну и сдохни тут. Ненормальная.Разворачивается и выходит, хлопнув дверью.
Остаюсь одна.Слышу щелчок — дверь снова на замке.
"Сдохни тут."Эхо. Мерзкое, но честное.
Смотрю на поднос. Я действительно не ела уже... даже не помню сколько.Но внутри — такая злость, что даже голод отступает.
Этот чёртов псих. Эта клетка. Эти взгляды.