Глава 4. Малия
Малия
Я не могу поверить, что у Алана есть брат.Думала, знаю о нём всё. Пипец, блин... я, которая никому ничего о себе не рассказывает, вдруг захотела — открытую книгу.
— Изи, я отнесла заказ к четвёртому столику. Эти пацаны меня бесят, — бурчу, протирая поднос.
— Не обращай внимания. Ещё час — и домой, — успокаивает она.
Тут подходит Сью, выглядывая из-за стойки:
— Малия, там тебя ищут, — кивает она в сторону входа.
Я поднимаю глаза... и замираю.
Алан.Злой — видно даже отсюда. Сердце уходит в пятки.Только бы не из-за Арта. Пожалуйста...
Окей. Глубокий вдох. Улыбнись, Малия. Спокойно. Иди.
— Алан, привет. Что ты здесь делаешь? — стараюсь говорить легко. — Всё в порядке?
— Это ты мне сейчас ответишь, — он сжимает мою руку и почти волоком тащит на улицу. — Сейчас всё объяснишь.
— Алан, успокойся, мне ещё работать надо...
— Поработаешь. Не волнуйся, — отрезает он.
Останавливаемся у его машины. Он отпускает меня, смотрит в упор.
— Какого чёрта, Малия?
— В смысле? Что случилось?
— Ты больше нигде не могла найти работу? Почему именно здесь?! — голос всё громче, руки сжаты в кулаки.
— Стоп. Я могу работать где хочу! И не ори на меня! — злюсь. — Почему именно здесь? Потому что график нормальный и платят хорошо. Что с тобой не так?
— Потому что это клуб. Опасное место. И это клуб моего брата, блядь!
Что?..
— Мне плевать на твоего брата. Я просто работаю. Всё.
— Потише, принцесса, — раздаётся знакомый голос.
Я резко оборачиваюсь. Арт. Облокотился на свою машину, руки скрещены, улыбка — наглая, самодовольная.
Вот откуда Алан узнал...
— Мне надо работать. Увидимся позже, — бросаю Алану и разворачиваюсь к бару.
— Принцесса, ты больше здесь не работаешь, — доносится голос Арта за спиной.
— Алан, прошу. Хватит. Я сама решаю, — не оборачиваясь, отвечаю.
— Малия!
Изи выбегает из бара, будто из огня. Останавливается, озирается — на меня, на Алана... и в её взгляде — что-то не так. Очень не так.Она съёживается, будто сделала что-то ужасное.
Я поворачиваюсь к Алану. Его взгляд... в нём всё написано.
О боже...
— Да вы, блядь, шутите, да? И она туда же?! — Алан рявкает, резко оборачиваясь к Изи. — Изи, сядь в машину!
Моя подруга смотрит на меня, глазами словно извиняясь. Я читаю в них мольбу: «Пожалуйста, не лезь».
— Малия, поехали отсюда...
Арт стоит чуть поодаль. Его взгляд — острый, бешеный, целиком прикован ко мне.
— Нет, Алан. Так не работает. Я сбежала от той жизни не для того, чтобы снова быть «хрустальной девочкой».
— Малия, ты знаешь, что это не так...
— Она сказала «нет». Ты можешь уехать, братец, — Арт подходит ближе, не отрывая взгляда от моего лица.
— Арт...
— Ты. Можешь. Уехать, — перебивает он, даже не поворачиваясь к брату.
Алан бросает на меня взгляд, в котором всё: злость, боль, обида. Потом резко разворачивается, садится в машину. Изи молча закрывает за собой дверь. Они уезжают.
Он злится на меня. И правильно. Но это уже не важно.
— Принцесса, иди переоденься. Я отвезу тебя домой, — говорит Арт, всё ещё стоя рядом.
— Мне не нужна твоя помощь. Я сама справлюсь.
Я отступаю, направляюсь обратно в бар, но он резко хватает меня за локоть. Его хватка — как капкан, жёсткая, неотвратимая.
— Принцесса, я не в настроении шутить. Не заставляй меня применять силу, — шепчет он мне прямо в ухо. Голос его холоден и слишком близко. Он отпускает так же внезапно.
— Пошёл ты, — бросаю я и, не оглядываясь, захожу внутрь.
Я переодеваюсь быстро. Сердце стучит где-то в горле. Беру вещи. Пожарный выход. Просто уйти.
Открываю дверь. Свежий воздух. Темнота. Несколько шагов...
И вдруг — всё вырывается из-под контроля.Кто-то поднимает меня в воздух, резко, будто я ничего не вешу. Я не успеваю даже закричать — дыхание перехватывает от неожиданности.
— Принцесса, далеко собралась? — знакомый голос. — Я же сказал: без твоих игр.
Он несёт меня к машине. Я бью его кулаками по плечу, по груди — бесполезно. Он словно каменный.
Дверь машины открывается. Меня кидают внутрь. Грубое движение. Дверь захлопывается. Я сжимаюсь в кресле, не зная, что делать. Молчу.
Арт садится за руль. Молча. Заводит машину. Выезжает.
— Теперь я буду спрашивать, а ты — отвечать. Честно, — его взгляд пронизывает. — Попробуй только соврать.
— Я тебе ничего не должна.
— Ты трахаешься с Аланом?
— Пф, дальше.
— Неправильный ответ, — его рука опускается на моё колено. — За каждую ложь — поднимаю руку выше.
— Какого чёрта?! — я пытаюсь стряхнуть его руку, но он сжимает сильнее. Больно.
— Ай! Мне больно! Убери руку!
Он слегка ослабляет хватку. Но не убирает руку.
— Что ты от меня хочешь?! — кричу, начинаю толкать его, ярость вскипает. — Отпусти меня!
— Блядь, успокойся, пока не врезались, — рявкает он, крепче сжимая руль одной рукой, а другой удерживая меня.
Я не сдаюсь. Руки сами летят в сторону его груди, плеч — я бью его, как могу, ногтями, кулаками, локтями.
— Успокойся, нахуй! — рявкает Арт.
— Пошёл ты к чёрту!
Он резко дёргает руль. Машина чуть не уходит в кювет. Скрип тормозов. Резкий толчок вперёд. Мы останавливаемся.
— Ты дура, блядь! — кричит он, вырывая ремень безопасности. — Сдохнуть захотелось?!
Он хватает меня и перекидывает к себе на колени. Я снова бьюсь, но он сильнее, его хватка как стальные тиски.
— Убери от меня руки! Отпусти, Арт!
— Заткнись! — он держит меня, дышит тяжело, будто сдерживается. — Ты выводишь меня, принцесса. Думаешь, я шутки шучу?
— Прошу... просто отпусти...
Он смотрит на меня. Глаза неестественно спокойные, но я вижу — он на грани. Этот взгляд... не мой Арт, если он вообще когда-то был «моим».
— Как ты меня назвала?
Я молчу, дрожа. Он качает головой и рявкает:
— Повтори!
— А... Арт...
— Блядь... нравится, как это звучит. Особенно, когда ты сломана.
Он сжимает челюсть, будто борется сам с собой. Мои слёзы уже катятся по щекам — я не знаю, что делать, куда деться. Просто хочу, чтобы всё это прекратилось.
И тут звонит телефон.
Он не отпускает меня, но вытаскивает телефон и отвечает.
— Да?
Я слышу голос Алана. Кричит. Я вцепляюсь глазами в аппарат, но боюсь пошевелиться.
— Арт, где Малия? Она не выходит на связь. Где она?!
Арт только усмехается и бросает взгляд на меня.
— Принцесса со мной, брат. Не волнуйся. Я её доставлю... домой.
Он сбрасывает вызов и откладывает телефон. Всё ещё смотрит на меня.
— А теперь скажи. Ты спишь с ним?
— Нет... — шепчу. — Пожалуйста... отпусти...
Он сжимает губы, смотрит на часы.
— У меня дела. Но с тобой... я ещё не закончил.
Он сажает меня обратно в кресло. Включает двигатель. Всё это время я дрожу. Просто хочу выбраться.