3 глава: искусство быть собой.
Дом был огромным. Слишком огромным. Он стоял на окраине города, окружённый высоким забором, который должен был защищать, но только подчёркивал одиночество. Ваня помнил, как в детстве бегал по длинным коридорам, его шаги эхом разносились по пустым комнатам. Он играл в прятки, но прятаться было не от кого. Мама была на благотворительном мероприятии, папа — на работе. Иногда ему казалось, что дом — это живое существо, которое наблюдает за ним, дышит тишиной и шепчет что-то на языке скрипящих половиц.
У него были лучшие игрушки. Машинки, которые стоили как чья-то месячная зарплата, конструкторы, которые могли занять целую комнату. Но они не приносили радости. Они были просто вещами. Вещами, которые не могли заменить тепло маминых объятий или папины рассказы перед сном. Ваня помнил, как однажды разбил одну из машинок — дорогую, коллекционную. Он ждал, что папа рассердится, но тот даже не заметил. Это было хуже, чем крик. Это было равнодушие.
Его учили, что деньги — это сила. Что они могут открыть любые двери, решить любые проблемы. Но Ваня видел, как они разрушают. Как мама плачет в своей комнате, потому что папа снова задержался на работе. Как папа кричит на кого-то по телефону, его лицо красное от гнева. Деньги не приносили счастья. Они только создавали иллюзию, что всё в порядке.
В школе он был другим. Его называли "мажором", "золотым мальчиком". Дети смеялись над ним, шептались за его спиной. Он старался не обращать внимания, но внутри чувствовал, как что-то сжимается. Он хотел, чтобы его любили за то, кто он есть, а не за то, сколько у его семьи денег. Но мир был жестоким. Даже друзья, казалось, были рядом с ним только из-за его статуса.
Баскетбол стал его спасением. Он помнил, как впервые взял мяч в руки. Это было на заднем дворе их дома, где папа установил кольцо. Ваня стоял там один, бросая мяч снова и снова. Каждый бросок был вызовом. Вызовом миру, который пытался загнать его в рамки. Вызовом самому себе. На площадке он чувствовал себя свободным. Здесь не было денег, статуса, ожиданий. Только он, мяч и кольцо.
Алина. Её имя до сих пор отзывалось где-то глубоко внутри. Она была новой в школе, красивой, умной. Ваня был очарован ею. Он думал, что она видит его настоящего. Но он ошибался. Однажды он услышал, как она говорит подруге: *"С ним легко. У него есть деньги, связи. Он может мне помочь."* Это было как удар в живот. Он понял, что его богатство — это не только преимущество, но и проклятие. Оно привлекало тех, кто искал выгоду, а не настоящие чувства.
Отец. Человек, которого он боялся и уважал одновременно. Игорь Владимирович был сильным, властным, требовательным. Он хотел, чтобы Ваня стал его продолжением. Чтобы он поступил в престижный университет, занялся бизнесом, продолжил семейное дело. Но Ваня хотел другого. Он хотел играть в баскетбол. Хотел путешествовать, чувствовать, жить. Их разговоры всегда заканчивались одинаково:
— Ты должен думать о будущем, — говорил отец, его голос был холодным, как сталь.
— Я думаю, — отвечал Ваня, чувствуя, как гнев поднимается в нём. — Но моё будущее — это не твоё будущее.
Отец не понимал. Он никогда не понимал.
Сейчас Ваня — это человек, который балансирует между прошлым и будущим. Он знает, что его семья ожидает от него многого, но он также знает, что должен быть верен себе. Баскетбол стал его страстью, его способом выразить себя. Но он также понимает, что рано или поздно ему придётся сделать выбор. Выбор между тем, чего хотят от него, и тем, чего хочет он сам.
Ваня — это человек, который носит маску. Маску уверенности, беззаботности, лёгкости. Но внутри он полон сомнений, страхов, боли. Он хочет быть любимым не за свои деньги, а за себя. Он хочет найти своё место в мире, где всё кажется таким хрупким, таким ненастоящим.
Он знает, что его прошлое — это часть его, но оно не определяет его. Он хочет создать своё будущее. Будущее, где он сможет быть собой. Где он сможет быть счастливым.
***
Дом был тихим. Слишком тихим. Ваня шёл по коридору, его шаги едва слышно отдавались в пустоте. Он только что вернулся с тренировки, его тело ещё горело от напряжения, а мысли были заняты Кристиной. Её улыбка, её глаза, её слова — всё это крутилось в его голове, как навязчивая мелодия.
Но тишина была нарушена. Голоса. Они доносились из кабинета отца. Ваня остановился. Он не хотел подслушивать, но что-то в тоне их голосов заставило его замереть. Это было что-то между напряжением и холодной расчётливостью.
— Игорь, мы не можем позволить себе ещё один скандал, — голос мамы был тихим, но резким. — В прошлом году всё едва не рухнуло из-за этих музыкантов. Они вели себя как дикари.
— Елена, ты преувеличиваешь, — ответил отец, его голос был спокойным, но в нём чувствовалась сталь. — Бал — это традиция. Мы не можем просто взять и отменить его.
— Но мы можем сделать его... скромнее, — настаивала мама. — Пригласить меньше людей. Меньше шума. Меньше внимания.
— Скромнее? — отец засмеялся, но в его смехе не было радости. — Ты хочешь, чтобы нас обсуждали? Чтобы говорили, что у Игоря Владимировича проблемы? Нет. Бал будет таким, как всегда. Лучшие музыканты, лучшие танцоры, лучшие гости. Мы должны показать, что мы всё ещё на вершине.
Ваня стоял за дверью, чувствуя, как что-то сжимается у него в груди. Он знал, о чём они говорили. Ежегодный бал. Традиция, которая казалась ему всё более бессмысленной. Шоу для богатых и знаменитых, где всё было фальшивым: улыбки, разговоры, чувства.
— А Ваня? — спросила мама, её голос стал тише. — Он должен быть там. Это важно для его будущего.
— Ваня будет там, — ответил отец, его тон стал резче. — Он должен понять, что это его мир. Его будущее. Он не может вечно прятаться за своими... увлечениями.
Ваня почувствовал, как гнев поднимается в нём. Его увлечения. Так отец называл баскетбол. Как будто это было что-то незначительное, что-то, что можно отбросить, когда станет неудобно.
— Он не ребёнок, — продолжал отец. — Он должен понять, что у него есть обязанности. Перед семьёй. Перед бизнесом.
— Но он... — мама замолчала, как будто ища слова. — Он другой, Игорь. Он не такой, как мы.
— Он должен стать таким, — резко сказал отец. — Или он потеряет всё.
Ваня отошёл от двери, чувствуя, как его сердце бьётся быстрее. Он не хотел быть частью этого мира. Он не хотел терять себя. Но он знал, что рано или поздно ему придётся сделать выбор. Выбор между тем, чего хотят от него, и тем, чего хочет он сам.
Он вышел на задний двор, где стояло баскетбольное кольцо. Ночь была тихой, только звёзды светили на небе. Ваня взял мяч и начал бросать. Каждый бросок был вызовом. Вызовом миру, который пытался загнать его в рамки. Вызовом самому себе.
Он знал, что бал будет. Он знал, что ему придётся быть там. Но он также знал, что это не его мир. Его мир был здесь, на площадке, где он мог быть собой. Где он мог быть свободным.
Ваня сидел на скамейке в парке, глядя на телефон. Он хотел написать Кристине, но слова казались неуловимыми. Как объяснить, что он думает о ней? Как сказать, что её присутствие стало для него чем-то большим, чем просто случайностью?
Он набрал сообщение: *"Привет. Как дела?"*
Слишком просто. Он удалил.
*"Ты не против, если я спрошу, на кого ты учишься?"*
Тоже не то.
В конце концов, он просто написал: *"Привет. На кого ты учишься?"*
Ответ пришёл быстро: *"Привет. Я учусь на хореографа. Почему спрашиваешь?"*
Ваня улыбнулся. Её ответ был таким... искренним. Он почувствовал, как что-то тёплое разливается у него в груди.
*"Просто интересно. Ты говорила, что танцуешь. Хотел узнать больше."*
Она ответила: *"Да, танцы — это моя жизнь. Мечтаю создать свой коллектив однажды."*
Ваня задумался. Её слова задели что-то глубоко внутри него. Он вспомнил бал, фальшивые улыбки, пустые разговоры. И вдруг ему в голову пришла идея.
***
Кабинет отца был таким же, как всегда: огромный стол, кожаные кресла, картины на стенах, которые стоили больше, чем некоторые дома. Ваня стоял у двери, чувствуя, как напряжение нарастает.
— Войди, — раздался голос отца. Он сидел за столом, его глаза были устремлены на документы.
Ваня вошёл и сел напротив. Он знал, что этот разговор будет трудным, но он был готов.
— Отец, я хочу предложить что-то насчёт бала, — начал он, стараясь звучать уверенно.
Игорь Владимирович поднял глаза. Его взгляд был холодным, но в нём была тень интереса.
— Говори.
— Я знаю коллектив, который мог бы выступить на балу, — продолжил Ваня. — Они... настоящие. Их танцы — это не просто шоу. Это искусство.
Отец задумался. Его пальцы постукивали по столу, как будто он взвешивал каждое слово.
— Кто они? — наконец спросил он.
— Студенты хореографического колледжа, — ответил Ваня. — Их руководитель — моя знакомая. Она... особенная.
Отец посмотрел на него, и в его глазах было что-то, что Ваня не мог понять. Возможно, это было удивление. Или разочарование. Или что-то ещё.
— Ты уверен, что они справятся? — спросил он.
— Да, — ответил Ваня, не колеблясь. — Они лучше, чем все те, кого мы приглашали раньше.
Отец кивнул. Он взял телефон и набрал номер.
— Договорись с колледжем, — сказал он кому-то на другом конце провода. — Мы берём их коллектив.
Ваня вышел из кабинета, чувствуя, как его сердце бьётся быстрее. Он сделал это. Он внёс что-то настоящее в этот вечер. Что-то, что могло изменить всё.
Он написал Кристине: *"У меня есть предложение. Можешь позвонить?"*
Она ответила почти сразу: *"Конечно."*
Он набрал её номер, чувствуя, как его руки слегка дрожат.
— Привет, — сказал он, когда она ответила. — У меня есть идея...
Кристина слушала, не перебивая. Её голос был тихим, но в нём чувствовалось волнение.
— Ты серьёзно? — спросила она, когда он закончил.
— Да, — ответил Ваня. — Это шанс для тебя и твоего коллектива. И... для меня. Я хочу, чтобы на этом балу было что-то настоящее.
Она замолчала на мгновение, и он почувствовал, как его сердце замирает.
— Хорошо, — наконец сказала она. — Я поговорю с коллективом.
Ночью Ваня лежал в своей кровати, глядя в потолок. Он думал о Кристине. О её голосе, её улыбке, её танцах. Он думал о бале, о том, как всё изменится, когда она будет там. Он чувствовал, что это начало чего-то нового. Начало, которое может изменить всё.