Искусство Любить.
Бежать, закрыв разум и чувства.
Не смотреть никогда назад.
То что было у нас - не искусство.
Мы стоим под дождем без зонта.
Дождь.. Из слёз или зла?
Из мести, что в жилах давно уж текла.
Как я устала!
Я муза твоя, не слуга!
С тобой мне жизнь моя претила.
Это ж как себя я не любила
Что столько лет с тобою прожила.?
Ценить тебя мне по заслугам надо?
А как ценить? А главное, за что?
За то, что полностью меня до нитки иссушило?
За то, что блеск в глазах моих сожгло?
Не думай, я тебя не обвинила. Саму себя мне жалко и смешно.
Представь, как сильно я любила, что это чуть до гроба не дошло.?
Тебе что делать?
Дальше жить, вертеться.
Не хочешь уходить, так выходи в окно.
Меня судьба уберегла от выбора такого.
Что ж, очередь твоя идти по этому пути кривому.
Свое я изжила, мне страшен лишний шаг.
Я так же никого б не полюбила.
Но если б всё вернуть назад..
Ты знаешь, так же б поступила...