cake No. 7
Я умираю, чтобы вы выиграли
Trapt: Victim
***
Если я буду каждый раз прогибаться под очередного читателя, то никогда не разогнусь, потому что просьб и пожеланий слишком много, а я одна, и я совсем не в силах делать то, что они просят. Я пробовала себя в абсолютно всех жанрах, и на моем профиле около сорока работ, но... это все не то, что я бы хотела писать. Это лишь малая часть того, что должно быть написано.
— Почему ты всегда сидишь здесь, даже тогда, когда прихожу я? - резко оборачиваюсь назад, забыв о том, что часом ранее пришел Калум, и я должна сидеть возле него, а не писать рассказ.
— Калум, прости, - заправляю фиолетовую прядь за ухо, отворачиваясь к окну. Непонятная дрожь всегда посещает меня, когда рядом кто-то, кроме Бетт. Это некая привязанность к данной девушке, и нет, я не могу сказать, что она рада этому.
— Что ты пишешь? - мне стыдно признаться кому-то из знакомых в том, что я делаю. Всякие истории - это точно не то, чем должна заниматься девушка моего возраста. Я не отношусь к писателям, поэтому не могу получать деньги за свои книги. Я бы, наверное, не смогла бы написать что-то стоящее, для широкой публики, только потому, что все еще представляю мир слишком озлобленным. Мои рассказы пессимистичны и они придутся по духу немногим.
— Ничего. Я просто проверяла почту. - Вру, надеясь на помилование Калума и на то, что он не обидится.
— Мы можем прогуляться? - отрицательно и быстро киваю головой, вжимаясь в стул. Парень выглядит озадаченным данной проблемой, но молчит, лишь придвигая стул к столу и садясь рядом. — Что, если бы твой дом горел, ты бы тоже осталась сидеть здесь?
Хмурю брови, считая его вопрос или, можно даже сказать, утверждение безумным. Моя квартира никогда бы не начала гореть, потому что я пользуюсь электрическим чайником и микроволновкой, а для этого, вроде как, не нужен огонь. Я боюсь катастроф, а еще больше тогда, когда они происходят по моей вине.
— Но сейчас же он не горит, Калум, - подгибаю к себе ноги, обхватывая руками колени.
— Ты всегда говоришь мое имя в конце предложения. Это необязательно, Чарли.
— Ты сейчас тоже сказал мое имя, и я не считаю это неправильным.
— Я сказал его только сейчас, - с интересом смотрю на лицо Калума, замечая небольшую улыбку.
Мне нравится его внешность. У него красивые губы и глаза; от него приятно пахнет; мне нравится его медленная и небрежная походка; я улыбаюсь внутри каждый раз, как только он начинает говорить, потому что обожаю его голос.
— Чарли.
— Что? - быстро моргаю, отворачиваясь в сторону, потому что понимаю, что уделяю Калуму много внимания.
— Мы не можем постоянно сидеть здесь. Точнее, ты. Мы знакомы уже пять дней, но я ни разу не видел и не слышал, чтобы ты прогуливалась по улице. Когда ты в последний раз выходила из квартиры? - кладу голову на колени, не желая говорить об этом.
— Если ты хочешь сказать, что мне нужен кислород, то мне хватает воздуха из окна.
— Это не то, Чарли... Ты не общаешься с живыми людьми, хотя в твоем возрасте это необходимо, - обращаю свои глаза к парню, приподнимая одну бровь. Мой взгляд, кажется, остается таким же заинтересованным и глупым, но Калум прокашливается и опускает голову.
— Сколько тебе лет?
— Мне девятнадцать.
— Ну, иди. Общайся с живыми людьми, Калум. Что же, в таком возрасте это необходимо, - передразниваю, меняя слегка голос. Я не хочу делать ссору или обижать парня, но... Он странно действует на меня. Вчера вечером я написала три главы, только из-за того, что вспомнила мои разговоры с ним. Я полностью переделала Сида под характер Калума, и теперь мне все больше начинает нравиться этот персонаж.
— Черт, прости, - дергаюсь, чтобы коснуться руки парня, но вовремя останавливаюсь, понимая, что мы еще не перешли на тот уровень отношений, когда можно трогать друг друга.
— Да ладно тебе. Все нормально. Я и вправду пойду. Прости, - резко закрываю глаза, пока передо мной не появляются черные точки. Я снова все испортила. Я не могу нормально говорить с кем-то. Я ощущаю себя бездарностью в этом.
"Ты... Воу. Три главы?
Серьезно?
Я в шоке"
"Ох, нет. Не пиши пока ничего.
Ты, кажется, не отошла еще от предыдущей работы.
В нынешней истории все развивается как-то... странно.
Я не могу объяснить этого, но, в общем, я немного разочарована"
По инерции нажимаю на "пробел" через определенное количество времени, смотря на экран, но ничего не видя. Передо мной лишь белая страница листа, которая вскоре должна заполниться строками. Новая страница, словно новая жизнь, и нужно стараться написать так, чтобы не испортить ее. Чтобы каждая новая "жизнь" была еще лучше предыдущей. Лишь тогда читателям будет нравиться все то, что ты пишешь, и больше ни в каком ином случае. Увы.
***
Я хочу, чтобы кто-то заметил меня
Trapt: Victim