cake No. 2
Лучше сгореть, чем угасать.
Panic! At The Disco: Nicotine
***
Ступни чувствуют холод от деревянного подоконника, на котором я возвышаюсь. Когда я говорила, что уйду, то не имела в виду "просто удалю свой профиль и начну в свои девятнадцать жить нормальной жизнью, найдя работу и пару хороших друзей, которые не будут знать абсолютно ничего из моего прошлого". Я имела в виду именно уЙДУ, забыв обо всем и не обращая внимание ни на что происходящее. Я слишком сильно воспринимаю агрессию в мою сторону, если она необоснованная. Я не хотела такого исхода, но, если приходится идти на жертвы, то я иду, отдавая все то, что так люблю.
Я не удалила профиль. Я слишком слаба для этого. Я не смогу этого сделать даже тогда, когда полностью выросту, обрету семью и буду вскапывать свой небольшой сад за домом, как это всегда делала моя мама. Я говорю о ней в прошедшем времени, потому что опухоль съела ее изнутри. При этих словах на моих глазах слезы из-за переизбытка чувств. Я слишком любила ее, и сейчас не время для рассуждений.
Мне остается сделать лишь один шаг, и встретиться своим телом с промокшим от дождя асфальтом. Это не первая попытка убить себя, и всегда, когда я встаю на подоконник, капли, падающие с неба, бьют мне по лицу, и я отбрасываю идею со смертью на потом.
— Хей! - открываю слезные глаза, обращая их к небу. Я слышала голос снизу, но это обычные очевидцы, которые, скорее всего, вызовут скорую помощь, чтобы сохранить жизнь еще одной психически неуравновешенной девушке. — Хей, ты, там! - хмурю лоб и снова закрываю глаза, ловля капли лицом. — Я так чуть не закончил год назад, - его голос надрывается от громкости, с которой он говорит, и я, наконец, опускаю взгляд на человека. Парень, совсем промокший, стоит прямо под окном, сутулясь от холода. Летние дожди холодные в этом году.
— И что? - пальцы крепче цепляются в оконную раму, и я на шаг отступаю назад. Я увеличиваю громкость голоса, на что оборачиваются некоторые прохожие. Парень провожает их взглядом, а я прислушиваюсь к тому, что будет говориться дальше.
— Это того не стоит. Меня еле откачали, а тело ломит до сих пор от жуткой боли по ночам. - Нашелся еще один, кто пытается отговорить меня. Его слова ничего не стоят для меня сейчас, так как я настроена решительно.
— Ты можешь не утруждать себя, парень, - принимаю облик той "сучки из интернета" и становлюсь на колени, чтобы не вывалиться раньше времени. Я не хочу умереть, чувствуя при этом страх и опасаясь за свою жизнь, которая и так прекратится. — Я не буду слушать тебя.
— Я тоже многое отрицал, когда меня пытались отговорить. Я, в буквальном смысле, убегал ото всех, но меня все равно нашли и спасли.
— Ты плохо убегал, - сажусь на подоконник, взвешивая ноги на улицу и давая воде мочить их. — Меня еще никто не спасал, - гораздо тише говорю и опускаю голову. Я сбежала ото всех тех, кто меня знал. Я сбежала от реального мира, не видя в нем ничего хорошо. Я сбежала от себя.
Рукой провожу по колену, вытирая дождь, хоть зная, что это совсем ни к чему. Мне нужно было сделать хоть что-то, чтобы освободиться от эмоциональной недостаточности. Вода все еще капает с неба, и я вижу, как парню становится все сложнее стоять на улице, преодолевая огромное желание уйти. Скрыться от дождя в каком-то теплом месте, где можно высушить вещи и выпить чашку чая.
— Зайдешь ко мне? - повышаю голос, но практически затихаю под конец, считая свою идею глупейшей вещью в моей жизни. После регистрации на сайте рассказов, конечно же.
— Что? Зайти? - незаметно качаю головой, убирая фиолетовую прядь за ухо. — Да, конечно. Я замерз.
Его руки придерживают над головой насквозь промокшую газету, и я быстро слезаю с подоконника. Чувство страха ощущается лишь тогда, когда я касаюсь пальцами холодной ручки двери. Мне придется говорить с ним. Мне придется придумывать какие-то темы, чтобы ему не было скучно. Я слишком давно не общалась с людьми. Все еще стою перед закрытой дверью, слыша приближающие шаги на лестнице. Я должна выходить из зоны комфорта в любом случае, так что это один из шагов навстречу моему "выздоровлению" из-за историй.
— На улице ужасно холодно, - сжимаю одну руку в кулаке, унимая дрожь. Замираю от того, что парень, стоящий передо мной, небольшая копия того, кого я создала в своей истории и убила. Его волосы такие же темные, а глаза выражают недовольство, но он хорошо держится, что не показывает свое неприязнь в открытую. — Я - Калум. Привет, - я, видимо, выгляжу странно и плохо, потому что выражение лица нового знакомого меняется, и я могу заметить небольшие морщины на его лбу, из-за нахмуренных бровей.
Пытаюсь привести себя в чувство, но лишь отхожу в сторону, чувствуя далекий запах одеколона, который несется за Калумом, проходящим на пару шагов дальше меня. Он не выглядит озадаченным или взволнованным из-за нового знакомства, поэтому легкими движениями снимает обувь и ставит ее возле самой двери.
— Я могу оказаться маньяком, а ты так просто впустила меня, - пожимаю плечами на его толкования, ведь на самом деле не чувствую угрозы от Калума. Его внешность не подходит убийцам, а я, как писатель, точно знаю, какие черты лица больше подходят психам.
— Я три минуты назад хотела спрыгнуть с крыши. Так, какая же мне разница - умереть, разбившись об асфальт, или быть зарезанной на собственной кухне неудачником, который тоже хотел умереть два года назад? - вспоминаю о его словах, сказанных мне при знакомстве, когда я еще сидела на подоконнике, и прохожу вперед, показывая, что он может надеть тапочки.
— Хорошая память?
— Ты говорил мне это пятью минутами ранее. Я люблю обращать внимание на мелочи, которые ничего не значат для других.
— Я не думаю, что мои попытки самоубийства ничего не значат для остальных.
— Я знаю тебя всего минуту, поэтому не имею представления, кто бы плакал о тебе, если бы ты ушел, - незаметно для самой себя перехожу на манерный стиль общения меня "другой". — Я могу предложить тебе чай, - пальцы тянут рукава кофты вниз, закрывая себя еще больше.
— Да. Можно было бы, - оборачиваюсь, разглядывая лицо Калума. Так не стоит делать, но мне хочется посмотреть на него. Большие и темные глаза с непониманием бродят по моему лицу, а губы замерли в раскрытом виде, будто у человека, который хотел что-то сказать, но его резко остановили.
— Что-то не так? - он опять хмурит брови. Он был бы идеальным героем повести, если бы я встретила его раньше.
— Все так, Калум, - тяжело выдыхаю, качая головой. Я все делаю неправильно. А еще мое настроение остается испорченным из-за комментариев, которые заставили меня вылезти на подоконник. Я посвятила пять лет своей жизни написанию всяких историй, а остальные люди думают, что эти рассказы - всего лишь слова и ничего большего. Они не думают о том, что я вкладываю в них всю себя, отрывая с каждой повестью все большую часть от своей души.
— Как тебя зовут? - с некой неловкостью спрашивает парень, и я вспоминаю о том, что все еще не представилась. У меня не было времени для этого, потому что я занималась самобичеванием, которое намного важнее для меня общения с человеком, которого я знаю пять минут и которого я все же впустила в свою квартиру.
— Чарли. Прости, я веду себя глупо. Это ужасно. Мне неловко, - клацаю пальцами, переминаясь с ноги на ногу.
***
Я потерял контроль и не хочу его обратно.
Panic! At The Disco: Nicotine