Глава 1. Удача неудачника
– Так что там у тебя с Тайлой? – спросил хозяин комнаты, даже не удосужившись оторвать взгляд от экрана своего компьютера. В то же время его пальцы продолжали тарабанить по клавиатуре с бешеной скоростью.
Вместо ответа я с размаху зашвырнул рюкзак в противоположный угол комнаты и развалился на кровати, которая мне даже не принадлежала.
Уткнувшись носом в подушку с изображением Снупи, я зевнул во весь рот – ну прямо как кот, устраивающийся поудобнее перед сном.
Хозяин комнаты тяжело вздохнул, но отступать не стал.
– Тон...
– Да ничего, – буркнул я в подушку.
– Ага, щас. Я же знаю, что ты с ним переспал.
Отличное, чёрт возьми, приветствие, друг. Пожалуй, самое «доброжелательное» из всего, что мне довелось услышать за последние несколько дней.
Я усмехнулся и вытащил из кармана телефон, собираясь проверить переписку с тем самым Тайлой.
Наш чат выглядел так, будто я разговаривал сам с собой: почти все сообщения были с моей стороны. Хотя, по сути, нам и говорить-то было не о чём. Мне просто нравилось, когда диалог «перевешивал» в одну сторону. Не знаю, почему так. Привычка, наверное.
– Friends with benefits?
– Someone with benefits :)
Мой дерзкий ответ, похоже, только сильнее разозлил моего собеседника.
– Полегче, дружище. С каждым днём ты всё меньше похож на Пхоптона, которого я знал.
Я рассмеялся и уставился в потолок. Затем поднял руку и какое-то время рассматривал её, будто пытаясь понять – действительно ли она принадлежит мне. Кожа была болезненно бледной, как у человека, давно забывшего, что такое сытный ужин. Волосы – угольно-чёрные, никогда не знавшие ни окрашивания, ни обесцвечивания. А глаза... глаза у меня были большие и круглые. И каждый раз, стоило мне испугаться или занервничать, в них будто дрожала тонкая рябь.
– Сколько раз тебе повторять? Я и есть Пхоптон, – сказал я с улыбкой.
Хозяин комнаты лениво повернулся ко мне на своём компьютерном кресле и уставился с выражением вселенской тоски.
Звали его Понд. Он был студентом третьего курса юрфака, весил около девяноста пять килограммов и занимал почётное третье место в рейтинге «топ толстяков YouTube». Его канал назывался «Пао-Пао-Понд», и эта крошечная комната, где меня временно приютили, принадлежала именно ему.
– Твоё поведение тогда и теперь – как небо и земля, – пробурчал он. – Говоришь по-другому, одеваешься в бренды, а этот твой язык... будто тебя сам чёрт воспитывал. Да ещё и на сексе помешался, будто в тебя вселился суккуб!
– Эй, полегче, ладно? Я вообще-то твой друг, – бросил я и тут же метнул в Понда пустую бутылку из-под воды, которую он сам недавно допил.
Тот лишь рассмеялся и, снова повернувшись к монитору, застучал по клавишам – прямо сейчас он как раз монтировал новое видео для своего канала и одновременно отвечал на комментарии фанатов.
– Наверное, я опоздал с вопросом, привык ли ты уже к своему новому телу, да?
– Говоришь так, будто я какой-то инопланетянин.
– А что? На данный момент твоё существование вообще за пределами всякой логики.
– Но ты всё равно зовёшь меня Пхоптоном.
– Потому что в глубине души я всё ещё верю, что ты – мой Пхоптон. Просто у тебя диссоциативное расстройство идентичности, и сейчас основная личность временно отошла в тень, а на её месте появилась другая – фальшивый Тон. Ты выглядишь, как он, но ты – не он. Придёт день, когда настоящий Тон окрепнет, и все личности сольются в одну.
– Похоже, у тебя совсем крыша поехала.
– Ага.
– Хочешь, я тебе справку от психиатра принесу?
– Врачи, знаешь ли, тоже могут ошибаться.
– Нет тут никаких ошибок. Я – Пхоптон. Вот он. Перед тобой.
– Не верю. Вали отсюда, инопланетянин.
Я швырнул в Понда вторую бутылку – за то, что он обозвал меня инопланетянином, и тот снова рассмеялся.
Вот так.
Но как бы там ни было, по сути, он прав.
Я не Пхоптон.
Я погиб в день своего двадцать второго дня рождения. В тот момент я отдыхал на Пхукете вместе с человеком, которого любил всем сердцем, – с моим женихом. И меня сбила машина.
Но Бог, по какой-то прихоти, не позволил мне умереть...
Я очнулся в теле третьекурсника по имени Пхоптон. Сначала мне казалось, что это тот же самый мир. Всё было до боли знакомо: улицы, здания, даже лица прохожих. Но чем дольше я смотрел, тем яснее понимал, что это не мой мир. Это его имитация. Программа, созданная по образу и подобию.
Снаружи всё напоминало привычную реальность, но внутри всё было иначе: образ жизни, уклад, само общество. Я встречал людей, которых знал раньше, но здесь они были совсем другими. Лица те же, а судьбы иные. Они не помнили меня, а я больше не знал их. Мы стали чужими.
И да... в моём мире не было Пхоптона. А в мире Пхоптона не было меня.
– Твой Пхоптон, наверное, уже умер и переродился в следующей жизни.
– Ты в курсе, что ты чертовски хладнокровный инопланетянин?
Не отрываясь от экрана, Понд вытянул руку и показал мне средний палец.
«Пхоптхон мёртв» – эту фразу я твердил Понду снова и снова. Первый месяц после моего «перерождения» был настоящим адом. Я выл ночами напролёт, не в силах принять этот убогий, чужой мир. Я ненавидел всё вокруг, потому что моя прежняя, роскошная и безупречная жизнь просто взяла и рухнула прямо у меня на глазах.
Это была тьма. Тёмная эра моей новой жизни.
Я больше не был сыном миллиардера и наследником огромной бизнес-империи. Судьба отняла у меня всё, оставив от прежней жизни только пепел.
Однажды я спросил у Понда, были ли мы с ним близки, и он без малейшего колебания ответил:
– Нет.
Пхоптон ни с кем не сближался. Его отношения с людьми держались на уровне дежурных фраз. У него не было ни друзей, ни врагов. Он был как призрак, бесцельно снующий по кампусу. Такой, кого приглашают в группу, когда остаётся лишнее место. Этакий второстепенный персонаж. Исчезни он – и сюжет всё равно пойдёт своим чередом.
Я связался с Пондом потому, что он был одним из двух людей, кому Пхоптон писал чаще всего. Понд нанимал Тона, чтобы тот рисовал фан-арты для его геймерского канала, а иногда – чтобы придумывал стильные дизайны для аватарок на виртуальных стримах.
Из обычного клиента он постепенно превратился в своего рода союзника – они регулярно обменивались новостями и общались на нейтральные темы... до тех пор, пока Пхоптон не исчез. Тогда Понд забеспокоился и начал ему названивать.
– Кстати... зачем ты распечатал фотку этого парня и прилепил её на доску?
Я ткнул пальцем в снимок студента с инженерного. Его лицо показалось мне смутно знакомым. Рост около ста восьмидесяти, тёмно-синяя форма, а во лбу – кнопка, будто Понд его проклял.
– А что? Ты его знаешь?
– Шестьдесят первый.
– Чёрт, серьёзно?! Так вот почему Инг пошла с ним на ужин!
– Вообще-то Инг подрабатывает «девушкой на ужин». Ей за это платят. Ты тупой или тупой?
– Эй! Не надо, Тон. У меня на такое, знаешь ли, чутьё.
Я шумно вздохнул.
Ну конечно, типичный ревнивый толстяк.
Инг – девушка Понда. Она младше его на год. Поскольку её семья не могла финансово поддерживать её, сразу же после школы Инг устроилась на работу. Так она и познакомилась с Пондом, и с тех пор у неё появилась возможность понемногу откладывать на учёбу. Кажется, в следующем году она наконец-то собирается поступать.
Понд дал ей крышу над головой, а Инг подарила одинокому толстяку любовь. По-моему, они хорошо подходят друг другу.
А что до «шестьдесят первого»...
Как бы это объяснить... Это набор цифр, который парит над головой у каждого человека. Я вижу их с самого рождения. И когда я говорю «с самого рождения», я имею в виду, что видел их ещё в своей прошлой жизни.
Сначала я, конечно, не понимал, что это за цифры. Даже спрашивал об этом у отца, но он только рассмеялся.
– Какие ещё цифры, сынок? Ничего там нет.
Я стал спрашивать об этом всё чаще, и в какой-то момент он всерьёз заволновался, что со мной что-то не так. Даже отвёз меня на обследование мозга, но там всё оказалось в порядке.
Никто, кроме меня, не видел этих цифр – ни семья, ни друзья. Ну и с тех пор я просто перестал об этом говорить.
– Так ты что, теперь и на фотографиях их видишь?
– Нет, просто однажды заметил его в универе, вот и запомнил. Показатель-то высокий.
Я потратил несколько лет на то, чтобы понять, что же значат эти загадочные цифры. Возраст? Дата рождения? Время смерти? Сумма на банковском счёте? Уровень жизненной энергии?
Гипотез было море, и все они расползались в голове, как грибы после дождя.
И только в день, когда мне исполнилось восемнадцать, я наконец узнал ответ – от духовного учителя, к которому наша семья обращалась по важным вопросам.
Оказалось, что эти цифры отражают уровень везения человека.
Каждому с рождения присваивался собственный процент удачи – от одного до ста. Это значение постоянное, своего рода встроенный параметр. И измениться оно может лишь в особых случаях: во время чёрной полосы, под действием проклятия (сам я с таким не сталкивался) или в период «бенчапхет» – опасного возраста, коим считается двадцать пять лет.
Но как бы ни колебался этот уровень, рано или поздно он всё равно возвращается к исходной отметке. Это значение ещё называют «базовой удачей».
У кого базовое число высокое, тому всю жизнь везёт почти во всём.
Ну а если оно низкое... Прости, друг, но жизнь твоя будет одним сплошным несчастьем.
В среднем базовый уровень удачи у большинства людей колеблется между тридцатью и пятьюдесятью процентами. Если меньше тридцати – считай, ты ходячий символ невезения. Делай, что хочешь – хоть молись, хоть окружи себя благочестивыми поступками, – твоя удача всё равно останется прежней.
И у тех, кому не повезло с этим числом, есть только один путь – пахать. Пахать до седьмого пота, пока кровь из глаз не пойдёт. Только так у них появится шанс выжить в этом жестоком мире.
Потому и говорят: кому с рождения повезло родиться в хороших условиях, тот уже наполовину победитель.
Люди с уровнем удачи от шестидесяти до девяноста процентов – настоящие везунчики. Именно их чаще всего можно встретить среди учеников частных и международных школ, амбициозных предпринимателей, звёзд шоу-бизнеса и артистов.
Если у них не модельная внешность, значит мозги как у гения. А если нет мозгов, то обязательно найдётся какой-нибудь по-настоящему выдающийся талант.
В прежнем мире меня окружали именно такие люди.
А вот тех, у кого удача зашкаливает за девяносто... я называл любимчиками Бога. Встретить такого на улице – настоящая редкость.
Сколько себя помню, таких любимчиков я встречал всего раза три, не больше. Поверьте, их ни с кем не спутаешь. От них буквально исходит сияние. Жизнь у них лёгкая, а если и случаются трудности, то мимолётные. Их дорога всегда усыпана лепестками роз, а вокруг – всеобщее обожание, успех и везение. Именно они становятся лидерами, идолами и любимцами толпы. А ещё... у них есть особый дар: делиться своей удачей с другими.
Да-да, вы не ослышались.
Если ты находишься рядом с любимчиком Бога – тебе тоже начинает везти.
– Как бы мне хотелось стать любимцем Бога...
Кстати, а я ведь знаю одного такого :)
– Сорок девять – тоже вполне себе неплохой уровень, – заметил я.
– Из твоих уст это звучит не слишком убедительно.
– Да брось, Понд. Ты опять надумываешь.
– Ну да, конечно. Я же не твой любимый девяносто девятый.
– Снова надулся, что ли?
Я схватил третью бутылку и запустил её в Понда так же, как две предыдущие.
Тот поймал её и тут же показал мне средний палец. Мы встретились взглядами и оба рассмеялись.
Этот парень знал мой секрет. Вообще-то, я довольно часто делился этой «тайной» с другими, но мне всё равно никто не верил. Меня просто считали чудаком и старались держаться от меня подальше. И, если честно, я их не виню. Кто бы поверил в такой бред?
Но, по сути, именно этого я и добивался.
Люди полны фальшивых улыбок и скрытых намерений. Все чего-то от меня хотели, и я не видел ни одного, кто был бы со мной по-настоящему искренен. Так уж лучше я сам оттолкну таких людей, чем позволю им войти в мою жизнь и принести с собой кучу лжи.
Единственный, кто воспринимал меня всерьёз, – это Понд. Он верил всему, что бы я ему ни сказал. То ли просто дурак, то ли витающий в облаках простак. А может, и то, и другое.
Входящий звонок: 99.
Пока я болтал с Пондом, в кармане завибрировал телефон. Одной из странностей, появившихся у меня после того, как я осознал свою способность, стала привычка сохранять контакты не по именам, а по показателю удачи их владельцев.
Понд был записан под числом 49. Инг – 19.
А вот у этого парня... у него были все девяносто девять.
– Что, не ответишь?
Да, я знаком с любимчиком Бога.
Вот такая ирония судьбы: удача в жизни неудачника.
– Нет настроения.
– Ну ты и паршивец. Украл чужую удачу, а теперь ещё и нос от неё воротишь.
– Ну, технически я ничего не крал. Все его девяносто девять процентов остались при нём, – спокойно отрезал я.
– Слушай, ты сейчас звучишь как злодей из какой-нибудь игры. И что, теперь собираешься жить за его счёт?
Я пнул Понга ногой – чисто в наказание за то, что обвинил меня в «нахлебничестве». Я не из тех, кто сидит у других на шее. Я просто умею использовать людей с умом. Так меня учили. Ведь я – сын бизнесмена, и если есть возможность извлечь выгоду, я ни за что её не упущу.
– А ты как думаешь?
– Слушай, Тон. Я как попугай твержу тебе одно и то же, а ты и ухом не ведёшь! Он – отвратительный человек. Знаешь, сколько настрадался из-за него прежний Пхоптон? Я всё видел. Поэтому и предупреждал тебя: не лезь к нему! А ты что? Мало того, что сблизился с ним, так вы ещё и переспали!
– Если бы у тебя не было Инг, я бы подумал, что ты в меня влюбился.
– Тьфу! – лицо Понда скривилось, будто я только что сказал ему что-то до жути противное, а потом снова вернулось к обычному выражению. – Я просто не хочу, чтобы ты снова страдал из-за него.
– Что значит «снова»?
Понд отложил наушники в сторону и бросил на меня серьёзный взгляд.
За последние месяцы мы с ним и правда сблизились – научились говорить друг с другом открыто, без масок и недомолвок.
– Понд, я не собираюсь из-за него страдать.
– Ага, конечно. Видел я таких героев... Все такие смелые, пока сердце не разнесёт в клочья.
– Не волнуйся, – усмехнулся я. – Новый Тон покажет этому ублюдку, каково это – умолять о пощаде.
– Ого! Вот это заява! – хмыкнул Понд. – И с чего же ты начнёшь, о, великий стратег?
– С того, что не буду брать его чёртовы звонки. Как тебе такое?
Я ухмыльнулся и сбросил входящий вызов, после чего просто выключил телефон.
– С этой секунды глушу связь на целые сутки. Пусть посходит с ума.
– Мог бы просто включить авиарежим, – пробормотал занудный толстяк.
Чёрт бы тебя побрал. Умеешь же ты всё испортить!
Я цокнул языком и, показав Понду средний палец, буркнул, что собираюсь спуститься в минимаркет за перекусом.
– Тебе что-нибудь взять?
– Клубничное молоко, – как ни в чём не бывало откликнулся он, после чего снова погрузился в работу.
Вот такие у нас странные отношения: ютубер и пришелец.
Я быстро добрался до нижнего этажа кондоминиума. Если что, у меня была собственная ключ-карта от квартира Понда – точно такая же, как и у Инг. Получается, я как будто бы ещё одни... его любовник, которому официально разрешено входить в логово пухленького ютубера.
Если честно, Инг меня терпеть не может.
Наверное, именно поэтому она мне и нравится :)
Как только двери лифта распахнулись, мой взгляд сразу же упал на минимарт. Первая цель – электролитная воды. В последнее время я потратил слишком много сил. Ну и, конечно, клубничное молоко для Понда.
А затем всё остальное: лапша быстрого приготовления, чипсы и пиво. В общем, всё то, что точно не принесёт никакой пользы.
Пытаясь удержать в голове весь этот список, я потянулся за корзинкой, и в тот же момент мой взгляд внезапно зацепился за знакомую фигуру.
На улице, прислонившись к чёрной Maserati, стоял высокий парень и сверлил взглядом экран телефона. На его лице читалась такая напряжённая гримаса, будто ещё немного, и он был готов взорваться.
Заметив меня, парень оттолкнулся от машины и уверенно направился в мою сторону.
– Почему ты не отвечаешь на мои звонки?
А вот и он – любимчик Бога с уровнем удачи девяносто девять. Тот самый парень, чьи звонки я решил игнорировать.
Ну а зовут его...
Тайла.
– А с какой стати я должен на них отвечать?
– Что ты сказал?
Я ухмыльнулся, и сердце тут же забилось чаще. Но не от голода, который ещё недавно грыз меня изнутри, а от какого-то странного и сладкого предвкушения.
Как любопытно...
И что же такого интересного меня может ожидать?
Пожалуй, стоит разобраться. :)