Пролог
Бразилия, Рио-де-Жанейро
07/05/2024 04:36
Дженни Силва
Сквозь сон я слышу голос младшего брата. Глухой шёпот, прерывистый, будто он боится разбудить кого-то ещё. Я не хочу открывать глаза — за окном ещё темно, а под одеялом так тепло...
— Марко, потише, пожалуйста... — бормочу я, натягивая одеяло на голову.
Но мой младший брат сегодня не отступит. Его пальцы впиваются в моё плечо, трясут меня сильнее.
— Дженни... Мама не просыпается! — в его голосе дрожит что-то странное. Не просто каприз, а настоящий страх.
Я замираю на секунду. Не может быть...
— Не неси глупостей... — отмахиваюсь я, но сердце уже бешено колотится.
Ещё мгновение — и я срываюсь с кровати. Ноги сами несут меня по холодному полу в её комнату. Дверь скрипит, как в плохом сне.
Мама лежит на боку, лицо к стене. Обычно она спит чутко — любой шорох её будит. Но сейчас...
— Мам?.. — осторожно трогаю её плечо. Ничего.
— Мама! — трясу сильнее, голос срывается.
Тишина.
Слишком долгая тишина...
Я застываю над ней, сердце колотится так громко, что кажется, его слышно в тишине комнаты. Руки сами собой хватают маму за плечи, переворачивают на спину — и тут я замечаю, как неестественно бледно её лицо. Губы чуть посинели, веки не дрогнут, даже когда я касаюсь её ресниц.
— Мама... Мама, просыпайся! — голос срывается на крик, но в ответ — только тишина.
Марко стоит в дверях, широко раскрыв глаза. Он ещё слишком маленький, чтобы понять, но по моему лицу он уже читает что-то страшное.
— Дженни...? — его голос дрожит.
Я не отвечаю. В голове мелькают обрывки мыслей: скорая, надо звонить, дыхание, проверить дыхание.
Прикладываю ладонь к её губам. Ничего.
— Марко, беги за телефоном! Быстро!
Он кивает и мчится в коридор, а я в панике вспоминаю уроки первой помощи. 30 нажатий, 2 вдоха. Сердце. Где пульс? Запястье холодное, шея... Ничего.
— Мама, пожалуйста... — шепчу я, начиная компрессии. Руки дрожат, слёзы застилают глаза, но я давлю, считаю, задыхаюсь от ужаса.
Где-то вдалеке слышно, как Марко кричит в трубку:
— Нам нужна скорая! Мама не дышит!
Но я уже знаю...
Знаю, что что-то не так.
Что она не проснётся.
Италия, Аэропорт Фьюмичино
17/05/2024 07:14
Самолет делает посадку. Я сжимаю руку семилетнего Марко, который притих с тех пор, как мы покинули Рио. Он не плачет, но его пальцы вцеплены в мою ладонь так, будто боятся, что я исчезну.
Аэропорт Фьюмичино шумит вокруг, но в моей голове — гулкая пустота.
И вот он Лоренцо Росси.
Человек в идеально отглаженном костюме, с лицом, которое я помню только по старым фотографиям.
— Дженни, Марко... — он делает шаг вперёд, голос неестественно мягкий. — Рад вас видеть. И мне очень жаль... за вашу маму.
Я ничего не говорю. Прохожу мимо, крепче сжимая руку брата.
Он догоняет нас у дороги, где ждёт его дорогая машина с затемнёнными стёклами.
— Дженни, ты выросла... очень красивой. — Его взгляд скользит по мне, будто оценивает. — Сколько не виделись? Семь лет? Восемь?
Я останавливаюсь. Поворачиваюсь. И наконец смотрю ему прямо в глаза.
— Забыл? Когда твоя жена раскрыла, что у тебя есть вторая семья в Бразилии?
Он молчит.
Я открываю дверь машины, усаживаю Марко внутрь. Перед тем как сесть сама, бросаю последний взгляд на этого человека, который когда-то был моим отцом.
— Поехали.
Дверь захлопывается.