её запах - моя слабость
Она была пьяна.
Не просто «немного выпила» — а реально выпала из реальности.
Танцевала в клубе так, будто ей всё равно.
А потом — тот парень.
Он прижал её к стене.
Рука скользила туда, куда не должна.
Я едва не сорвался.
Если бы он не отступил сразу, я бы его ударил. Жестко.
Когда она подняла глаза — была бледной. Пьяной. Растерянной.
— Ты… настоящий? — пробормотала.
Я сдержал дыхание.
Господи, что она делает? Что она здесь делает одна?
Она пьяно улыбалась, обвила меня за шею.
— Может… поцелуешь теперь, а?
Это был бы самый лёгкий грех.
Один шаг — и она в моих руках, в моей постели. Она ведь даже не поймёт, что происходит.
Но я не сделал этот шаг.
Я оттолкнул.
— Ты себя слышишь?
Она зацепила меня пальцем за щёку.
— У тебя глаза как у волка...
И снова — мне нужно было отойти. Закрыть глаза. Забыть, что ей всего семнадцать.
Забыть, что она смотрит на меня, как будто я — герой, а не ошибка.
Потом её вырвало.
И я держал её.
Не морщился. Не отворачивался.
Просто держал. Потому что, чёрт возьми, она была совсем одна.
Я перекинул её через плечо. Она была лёгкой.
Как ребёнок.
Пахла клубным дымом, алкоголем и ванилью.
Она почти не говорила.
Что-то бормотала, но я не вслушивался.
В машине — тишина. Только её дыхание.
Я вёл быстро. Сосредоточенно. Не на дороге — на том, что я снова сделал глупость.
Занёс её в гостевую комнату.
Снял ботинки, накрыл пледом.
Она выглядела спокойно. Как будто всё в порядке.
Я смотрел на неё с порога.
Слишком юная. Слишком… опасная.
Не для меня. Не для этой жизни.
И всё же…
Я хотел остаться. Хотел, чтобы она проснулась, увидела меня, и…
Нет. Стоп.
Я пошёл в другую комнату.
Снял рубашку.
Опёрся на стол.
Ты влип. Уже влип.
---
Всё это время в голове крутилась только одна мысль:
> "Ты её куратор. Она — девчонка. Проблема. Нельзя. Нельзя. Нельзя."