22. Переезд
Рабочий день тянулся медленно, будто назло. Я сидел в офисе, просматривал документы, делал вид, что сосредоточен, но мысли всё время возвращались к ней.
К её телу, свернувшемуся под моей рубашкой. К тому, как она тихо шептала моё имя. К тому, как смотрела на меня — без страха, без сомнений, с доверием.
Я чувствовал, как внутри что-то сжимается. Мне было мало этой ночи. Мало утреннего объятия. Мало её запаха на моей подушке.
В какой-то момент я закрыл ноутбук, встал и, особо не думая, поехал. Не домой. К ней.
Когда я остановился у её дома, сердце ударило сильнее.
Дурак, а вдруг она подумает, что я навязываюсь? Что тороплю события?
Но как только дверь открылась, и я увидел её — в моей рубашке, с чуть растрёпанными волосами и теплом в глазах — все сомнения исчезли. Она шагнула ко мне, обняла, и в этот момент я понял: я не хочу, чтобы она когда-либо снова просыпалась одна.
— Скучал, — прошептал я, вдыхая её запах, прижимая ближе.
— Я тоже, — ответила она, и в этих словах было всё.
Я чуть отстранился, посмотрел ей в глаза и сказал то, что крутилось в голове весь день:
— Собирай вещи. Ты переезжаешь ко мне.
Она застыла. Её губы чуть приоткрылись, брови дрогнули от удивления.
— Что? Ты шутишь?
— Я серьёзно, Мия. Я не хочу, чтобы ты спала одна, не хочу провожать тебя домой или ждать сообщений. Хочу, чтобы ты была рядом. Всегда.
— Ты уверен?..
Я провёл пальцами по её щеке, задержался у подбородка, заставляя её взглянуть на меня.
— Абсолютно. Это не спонтанное решение. Я не могу больше быть без тебя.
Несколько секунд она молчала. А потом — её улыбка. Та, настоящая, от которой у меня внутри всё переворачивается. Она потянулась ко мне, короткий, но тёплый поцелуй — и уже через мгновение она исчезла в спальне, собирая вещи.
Я остался в коридоре, опираясь о стену, и впервые за долгое время почувствовал спокойствие. Не нервное ожидание. Не напряжение. А тихую, глубокую уверенность: я делаю всё правильно.
Потому что с этого вечера она будет засыпать в моей постели. Пить утренний кофе в моей футболке. И больше никуда не уходить.
___________________________________________________________
Мия
Когда мы заехали к нему домой, всё казалось каким-то... нереальным. Не как у гостей. Не как просто "переночевать". Это было по-настоящему.
Я зашла с чемоданом в руках, и он сразу забрал его у меня, поставил у стены и посмотрел так, будто я — нечто большее, чем просто девушка в его жизни. Я — его.
Квартира у него была просторная, со вкусом обставлена, но не вычурно. Теплые оттенки, мягкий свет, запах кофе и табака, тонкий, еле уловимый — всё в нём. Его пространство. Его мир. И теперь я в нём.
— Хочешь воды? Или поесть? — спросил он, закрывая за мной дверь.
— Нет... я просто хочу быть рядом, — прошептала я и подошла ближе, обняв его за талию.
Он вздохнул, обняв меня крепче, и прижал губы к моему лбу.
— Ты даже не представляешь, как я рад, что ты здесь.
Мы долго стояли так, в тишине, пока я не решилась и не подняла глаза.
— Покажешь, где мне спать?
Он усмехнулся, наклонился ко мне и тихо, почти шепотом, сказал:
— Где "тебе" спать?.. Ты спишь только со мной. Я не собираюсь выпускать тебя из своих объятий ночью.
Я сидела на полу в его — теперь и немного в своём — доме. Передо мной стоял чемодан, который я пыталась разобрать, но постоянно отвлекалась. То на книги в его шкафу, то на запах кофе с кухни, то на тёплый плед, небрежно перекинутый через спинку дивана.
Алекс ходил по квартире босиком, раскладывая мои вещи так, будто я жила с ним уже год. Ему это давалось удивительно легко, а мне — непривычно уютно.
— Ты серьёзно положил мою пижаму рядом со своими футболками? — рассмеялась я, наблюдая за ним из дверного проёма.
— А куда ещё? — он обернулся и подмигнул. — Привыкай. Теперь у нас всё общее.
Я подошла ближе, оперлась плечом о косяк и тихо сказала:
— Всё происходит так быстро...
Он подошёл ко мне, положил руки мне на плечи и заглянул в глаза:
— Быстро — это когда не думаешь. А я думал. Долго. С самого начала. Просто не решался.
Я кивнула. Потому что говорить, что тоже почувствовала «это» ещё давно, но пряталась за сарказмом и неловкостью, уже не имело смысла. Он и так знал.
Вечером мы готовили ужин вместе. Он резал овощи, я варила пасту. Мы смеялись, спорили, он дразнил меня за то, как неловко я держу нож, а я в ответ обижалась в шутку и грозилась готовить только чай и бутерброды. Всё это было просто... легко. По-домашнему.
После ужина он включил фильм, но мы так его и не досмотрели — сидели, прижавшись друг к другу, и говорили обо всём на свете. О детстве. О мечтах. О страхах. Он признался, как впервые понял, что ревнует меня. А я рассказала, что думала — он просто играет.
— Я бы не впустил тебя в свой дом, если бы это была игра, — сказал он тихо, заплетая мои волосы в пальцах.
— Я бы не переехала, если бы не чувствовала, что ты — мой дом.
Он поцеловал меня в лоб. Не ответил. И это было правильно.
____________________________________________________________
Ночью он лежал, прижав меня к себе, и мы молчали. Только тишина, его тёплая рука на моей талии и ровное дыхание у моего затылка. Я вспоминала те дни, когда чувствовала себя одинокой, смотрела в потолок, пытаясь найти смысл.
А теперь — смысл дышал мне в шею и держал за руку даже во сне.
Я не знаю, что будет дальше. Возможно, будет трудно. Возможно, мы поссоримся. Возможно, я снова замкнусь в себе, а он опять будет молча ждать, когда я откроюсь.
Но сейчас — я дома.
И он рядом.