Глава 1
— Малышка, а ты не хочешь поразвлечься? — мерзко хохочет подвыпивший толстый мужик.
Я дёргаюсь, не в силах сдержать гримасу отвращения, но тут же до боли кусаю губы, чтобы не обматерить обеспеченного гостя ресторана. Выдавливаю вежливую улыбку, а внутри всё клокочет от ярости. Он же мне в дедушки годится, извращенец хренов! Ненавижу!
— Вы хотели что-нибудь ещё заказать? Может, повторить коньяк? — притворяюсь, будто не слышала его грязных намёков.
— Куколка, ну чего ты такая серьёзная? — елейно усмехается раскрасневшийся мужчина. — Поехали ко мне, отдохнём.
— Извините, мне нужно работать.
Поступаю крайне непрофессионально, когда разворачиваюсь и, не дослушав гостя, иду обслуживать следующий столик. Не проходит и минуты, как я ловлю на себе недовольный взгляд Анфисы. Пожимаю плечами, надеясь на её женскую солидарность, но начальница поджимает губы и кивком головы указывает на служебное помещение.
Твою мать! Не хватало ещё быть уволенной из-за похотливого старикашки.
Глаза начинает жечь. Любое проявление несправедливости до сих пор вызывает во мне ворох негативных эмоций. Но я не первый день работаю официанткой, давно научилась держать лицо кирпичом, какой бы хаос не происходил внутри.
Сначала — обслужить гостя, потом — получить выговор от Анфисы.
Я подхожу к самому дальнему столику, расположенному в углу. Темноволосый мужчина задумчиво поглядывает в окно, быстро стучит по клавиатуре явно дорогого ноутбука. Apple, новейшая модель. Всё ясно — очередной мажор, случайно оказавшийся в этом ресторане. У нас обычное заведение: не столовка какая-нибудь дешманская, но и не элитное место, куда сбегаются все миллионеры города. Поэтому Анфиса считает, что мы должны терпеть любые унижения от богатых посетителей в надежде, что им понравится обслуживание и они вновь к нам вернутся.
— Добрый день. Меня зовут Т/и, и я буду вашим официантом. Вы что-нибудь выбрали? — вежливо улыбаюсь мужчине с макбуком.
— Пока нет, — небрежно отвечает он, даже не удостаивая меня беглым взглядом. Вот и славненько.
— Хорошо. Возле вас находится кнопка. Нажмите на неё, когда определитесь с заказом.
Быстрым шагом прохожу мимо озабоченного старикашки, никак не реагирую на его слова: «Малышка, подойди сюда, не стесняйся». Не он первый такое говорит, не он последний. Некоторые мужики и похуже себя ведут. Этот хотя бы руки не распускает.
Администраторша Анфиса сидит в своём маленьком кабинете, нервно барабанит пальцами по деревянному столу.
— Ты почему так разговариваешь с нашим уважаемым гостем? — громко спрашивает Анфиса. Её голос звенит от гнева, глаза сверкают.
— Я предельно вежлива с ним.
— Да ты свою рожу видела? Презрительно кривишься и неумело маскируешь свои эмоции под улыбку. К тебе что, в первый раз пристают? Что ты из себя недотрогу строишь? Жопой вильнула, декольте показала, пообещала старикашке незабываемую ночь — и всё, огромные чаевые в твоём кармане.
— Я официантка. Я не обязана трясти сиськами и обещать гостям феерический секс. Это не входит в мои прямые обязанности.
— Вот поэтому тебе и оставляют мизерные чаевые, — вздыхает Анфиса. — Т/и, как женщина, я прекрасно понимаю твою позицию. Но как администратор вынуждена предупредить: если ты продолжишь работать в таком же духе, то быстро отсюда вылетишь.
— Я всё поняла.
Я работаю здесь второй месяц, но до сих пор не привыкну к местным порядкам. В других ресторанах всё было нормально: если посетитель распускал руки — с ним разбирался администратор, а в крайнем случае — охрана. Тут же происходит лютая дичь, зато платят отлично. Ради денег я всё это и терплю, но, боюсь, моей выдержки надолго не хватит.
Мигают две лампочки. Значит, с заказом определился парень с макбуком. И пьяный старикашка тоже чего-то хочет. Надеюсь, он попросит принести ему счёт.
Первым делом иду к дальнему столику. Мажор теперь не один. Его внимание принадлежит собеседнику, чьё лицо я пока не вижу.
— Добрый день. Меня зовут Т/и, и я ваша официантка, — произношу заученную фразу, смотря на закрытый ноутбук. Хотела бы я однажды купить себе такой же. — Что вы будете заказывать?
— Я буду филе миньон и апельсиновый сок, — мельком взглянув на меня, произносит мажор.
— А что вы посоветуете отведать в вашем ресторане? — глубокий бархатистый голос второго мужчины действует на меня странно: по рукам ползут мурашки, и невольно хочется зажмуриться.
— Что вы предпочитаете? — теряюсь я.
— Я всеядный. Удивите меня.
Да он издевается! По-любому ржёт надо мной. Я перестаю рассматривать ноутбук и перевожу взгляд на обладателя чарующего голоса.
Красивый, зараза. Тёмно-карие глаза смотрят насмешливо, чувственные губы растянуты в полуулыбке. Белоснежная рубашка с закатанными рукавами, дорогие часы, айфон на столе — ясно, передо мной богатенький Буратино с причудами. Хочет, чтобы я выбрала ему еду? Без проблем.
— Хорошо. Советовать я ничего не стану, а сразу закажу блюда, которые считаю самыми вкусными. Они будут готовы в течение двадцати минут. Тогда вы их и увидите, — произношу официальным тоном, но при этому улыбаюсь во весь рот. Настроение улучшается, когда богатенький Буратино, слегка прищурившись, задерживает на мне посерьёзневший взгляд.
— Эй, официанточка! — зовёт меня опьяневший старик.
Глубокий вдох и выдох. Мне нужна эта работа.
Виновато улыбаюсь гостям. Перехватываю сочувствующий взгляд Леры, второй официантки. Даже бармен Вовка недовольно качает головой, когда я пробегаю мимо него.
— Чем я могу быть вам полезна? — спрашиваю вежливо.
— Куколка, ну чё ты ломаешься? Давай ко мне, третий раз звать не буду.
— Спасибо за предложение, но я, пожалуй, откажусь.
— Хватит набивать себе цену, перебарщиваешь, — кривится дедок.
И со всего размаху, смачно так шлёпает меня по заднице. Я подпрыгиваю от неожиданности, в ушах гудит, и самообладание трещит по швам.
— Я никуда с вами не поеду, — цежу сквозь зубы.
Кажется, Лера трогает меня за плечо, когда я пулей мчусь в подсобку, чтобы успокоиться.
— Т/и! Последнее предупреждение! Как бы гость себя не вёл, будь милой и вежливой, ясно? И улыбайся, — выплёвывает Анфиса. И уже нормальным голосом добавляет: — Можешь на перекур сбегать, а то у тебя нервишки шалят.
— Спасибо.
Оформляю заказ мажора и, недолго думая, вбиваю любимые блюда для богатенького Буратино. Пусть объедается себе на здоровье.
Я накидываю куртку, достаю из сумки пачку сигарет и направляюсь на летнюю террасу. Уже октябрь, гостей сюда не пускают, поэтому я расслабленно опираюсь локтями о перила и чиркаю зажигалкой.
Нет огня.
Пробую снова и снова. Бесполезно.
— Блин! Ну что за херня? — бью кулаком по перилам, глаза снова начинает жечь.
— Вам помочь? — доносится сзади вибрирующий голос богатенького Буратино.
Я задираю голову, чтобы взглянуть на незнакомца. Высокий какой, ещё и смотрит так придирчиво, словно осуждает за курение. Да он не только богач, но ещё и сноб. Терпеть таких не могу!
— Сигарету нечем прикурить, — верчу перед его носом почившей дешёвой зажигалкой. Щёлкаю пальцем — и она летит вниз, с высоты третьего этажа, прямо на асфальтированную дорогу.
— Мусорным ведром ты пользоваться, видимо, не умеешь, — хмыкает богатенький Буратино. Не особо ему подходит это прозвище, с носом у мужчины всё в порядке.
— С каких пор мы перешли на «ты»?
— «Вы» — уважительное обращение к малознакомым людям. А ты зажигалки на дорогу бросаешь, показушно мусоришь да ещё и гордишься этим. За что тебя уважать?
Я скрежещу зубами. Хочется послать наглого мужчину на три весёлых буквы, но не смею. Всё же он гость ресторана.
— Так вы поможете или нет?
Богатенький Буратино подходит ко мне вплотную и чиркает зажигалкой. Я зажимаю сигарету губами, наклоняюсь, прикуриваю. В ноздри бьёт мускусно-терпкий аромат, который мгновенно смешивается с дымной горечью. Незнакомец стоит очень близко, я буквально чувствую жар его тела, мужской запах его кожи, обволакивающую энергетику, от которой странно слабеют ноги.
Нервозность зарождается внутри, жжёт подушечки пальцев. Я глубоко затягиваюсь, чтобы избавиться от обескураживающих ощущений, но переоцениваю свои возможности. Горло дерёт от едкого дыма, слёзы застывают в уголках глаз. Я надсадно кашляю, мысленно проклиная дешёвые сигареты, пьяного старикашку и обеспеченного сноба с дурацкой зажигалкой.
— Курить ты тоже не умеешь, — открыто насмехается надо мной богатенький Буратино.
— Да вы бы ещё вжались в меня своим громадным телом! Это из-за вас я нормально покурить не могу, — я вроде бы возмущаюсь, но в моём голосе отчётливо слышится обида.
— Озвучиваешь свои тайные желания?
— Нет, у меня совсем другие желания.
Пожимаю плечами, осторожно затягиваюсь. Дым струится по горлу, проникает в лёгкие, и я выталкиваю его сизым невесомым облачком. Голова приятно кружится, и даже богатенький Буратино больше не раздражает. Я с самого утра ничего не ела, поэтому мой организм слишком бурно реагирует на сигарету.
Незнакомец, облокотившись на перила, внимательно наблюдает за тем, как я курю. Странный он. Не издевается, не критикует за вредную привычку, не осуждает, а просто смотрит на меня.
— И чего же ты на самом деле хочешь? — спрашивает он.
— Быть гостем этого ресторана, а не обслуживающим персоналом, которого можно щипать за задницу и безнаказанно предлагать потрахаться в ближайшей гостинице. Я два года работаю официанткой, но с таким отношением сталкиваюсь впервые.
— Так уволься.
— Здесь хорошо платят, а мне очень нужны деньги.
Ёжусь от холода, поэтому застёгиваю куртку до самого горла. Незнакомец молчит. Ждёт, что я стану изливать ему душу? А почему бы и нет. Наверное, он больной на всю голову, раз интересуется желаниями какой-то официантки. У богатых свои причуды. Кто-то допрашивает обслуживающий персонал, а кто-то изменяет тебе с лучшей подругой.
Чёртова резь в глазах! Надо купить нормальные сигареты, от этих тошно и мысли дурацкие в голову лезут.
— Сейчас я хочу одного — денег. Если я стану богатой, то смогу жить в своё удовольствие: путешествовать, пробовать вкусную еду, посещать элитные рестораны, жить не в убогой общаге, а в огромной квартире или даже в собственном доме. Мне надоело выживать…
— И что ты делаешь для того, чтобы стать богатой?
— Учусь. На третьем курсе.
— А ещё?
— Вот только не втирайте мне пафосную ерунду про самосовершенствование и саморазвитие! Когда нет денег на гречку — думаешь не о высоких материях, а о более земных вещах. Я официанткой работаю для того, чтобы общежитие оплатить да пожрать нормально. И богатой по щелчку пальцев не стану, я же не Золушка из идиотской сказки.
— А сказка тебе чем не угодила? — хмыкает незнакомец.
— Принц никогда не влюбится в аморфную уборщицу. Ему просто интересна невинная глупая девушка, но через пару-тройку месяцев принц заскучает — и начнёт трахать других баб, пока его жёнушка по старой памяти будет полы натирать да борщи варить. Золушка допустила серьёзную ошибку: вышла замуж по любви, поэтому её ждёт предательство, боль и разочарование. А вот если бы она по расчёту за принца выскочила — была бы счастливой девушкой и плевала бы на похождения муженька с высокой колокольни!
— И тебя ничего не смущает в браке по расчёту?
— Нет.
— Сколько тебе лет? — нахмурившись, спрашивает богатенький Буратино.
— Двадцать.
— Ты слишком цинична для своего возраста.
— Не мы такие — жизнь такая, — уверенно заявляю я. — Как вас хоть зовут, любопытный незнакомец?
— Сокджин.
— Что ж, Сокджин, приятно было познакомиться. И спасибо за зажигалку, — я театрально откланиваюсь и покидаю летнюю террасу.