глава вторая
Глава 2. Он - не тот, за кого себя выдаёт
Катя проснулась в постели, в которой не засыпала. Простыни из египетского хлопка, вид на реку с панорамных окон и запах кофе, доносящийся из кухни.
На мгновение показалось, что всё это сон. Но когда дверь распахнулась и Миша вошёл - без рубашки, с чашкой и наглой ухмылкой, - всё стало реальнее, чем хотелось бы.
- У тебя есть привычка исчезать по утрам? - спросил он, протягивая кофе.
- У меня есть привычка не ночевать у незнакомцев, - хмыкнула Катя, прикрываясь простынёй.
- Тогда нам придётся срочно познакомиться поближе.
Он сел рядом, провёл пальцем по её ключице, задержавшись у впадины. Глаза у него были тёмные, как ночь, и опасные - как грех.
- Ты правда хочешь, чтобы я знала, кто ты? - спросила она, изучая его взгляд. - Или тебе удобнее быть просто Мишей?
Он замолчал. Улыбка медленно сползла с лица. Он встал, подошёл к окну.
- Я - тот, кого ты видеть не захочешь, если узнаешь, кем я был, - сказал он тихо. - Но ты уже слишком глубоко зашла, Катя. Теперь назад дороги нет.
Она узнала всё случайно. В тот же день, когда пошла на собеседование в «Лаврентьев Групп» - элитную строительную корпорацию. Её собеседовала женщина в строгом костюме, с хищным взглядом и помадой цвета крови.
- Ваше резюме отличное, - сказала она, листая бумаги. - И, к слову, вы стали любимым развлечением нашего Михаила Лаврентьева.
Катя похолодела.
- Простите?
- Его последний каприз - девушки, которые приходят сюда искать работу. Прямо как вы. Он всегда забирает самое вкусное, - женщина улыбнулась, как акула перед укусом. - Скучно, но предсказуемо.
Катя вышла из офиса с дрожью в коленях. Его фамилия - Лаврентьев. Тот самый. Наследник империи. Миша. А она... просто девочка с окраины, из двушки с мамой и младшим братом.
Когда он позвонил, она не ответила. Когда приехал - не вышла. Он стучал в дверь, звонил, писал.
Но она будто испарилась.
Прошла неделя.
Он нашёл её вечером у метро. На ней была куртка с чужого плеча, мешки под глазами, телефон отключён.
- Что, чёрт возьми, с тобой? - он схватил её за руку.
- Отпусти, Миша. Это была ошибка.
Он прижал её к стене здания, губы в миллиметре от её губ.
- Ты чувствуешь, как ты дрожишь рядом со мной? Это не ошибка, Катя. Это химия.
- Ты использовал меня, - выдохнула она, глядя ему в глаза.
- Я не могу перестать думать о тебе. Сплю с твоим голосом в голове. Я чертовски виноват. Но... я не могу тебя отпустить.
Он поцеловал её - грубо, жадно, будто пытаясь стереть границу между собой и ней. Катя сначала пыталась вырваться, но сдалась. Потому что тело помнило. Потому что, несмотря на обиду - она хотела его так же, как тогда.
Они оказались в его машине. На заднем сиденье. В полумраке, под дождём. Он стянул с неё джинсы и нижнее бельё, двигаясь быстро, как будто боялся, что она снова исчезнет.
- Я знаю, что был мудаком, - прошептал он, когда вошёл в неё. - Но, Катя... ты во мне как ток. Бьёшь до самого сердца.
Её ногти оставляли следы на его спине. Она кричала его имя, не стесняясь. Потому что это не было про прощение - это было про силу, про право на желание, про то, как бедные девочки умеют заставлять богатых мужчин терять контроль.
А после - молчание. Взгляд в потолок. И ощущение: они только начали играть в игру, в которой оба могут проиграть.