«Ты не знаешь, кто я»
— Я хочу тебе кое-что рассказать.
Даня оторвался от экрана. Был вечер. Они сидели у него — снова без камеры. Просто чай, тишина и усталость, в которой, как ни странно, стало уютно.
— Слушаю.
Алиса смотрела на него — не как на Данона, не как на парня с миллионами фолловеров. Просто как на человека, которому **она начала верить**.
Это было страшно.
— Я... — она сделала вдох. — Я не та, за кого ты меня принимаешь.
Он чуть наклонился вперёд, но не перебил.
— Я не случайно попала в офис. И не просто "дочь художницы". На самом деле, я...
📱 *Вжжжжж.*
Её телефон завибрировал. Она хотела проигнорировать, но увидела имя на экране:
**Рита.**
Снова. В третий раз за час.
— Прости, — сказала Алиса. — Это мама. Сейчас быстро.
Она вышла на балкон. Холодный воздух обжёг кожу.
— Да, Рит...
— АЛИСА, — голос был не её обычным — не рассеянным, не пьяным. Холодным. Чётким. — Кто тебе дал право говорить с Марком?
— Что?
— Ты обещала. Ты не будешь к нему приближаться. Никаких связей. Ни капли правды. Ты хочешь, чтобы всё снова повторилось?
Алиса замерла.
— Почему ты мне не сказала, что он...
— Потому что ты должна была просто посмотреть. Не приближаться. Не привязываться.
Потому что он — один из них.
— Он не такой, — прошептала Алиса.
— Он сын Михаила Соколова. А это значит, что всё, что ты видишь, — только фасад. Поверь мне. Или хочешь снова оказаться на полу, собирая по осколкам себя?
Сигнал оборвался.
---
Она вернулась в комнату. Даня смотрел на неё с тем же вниманием, в котором не было ни давления, ни требования.
— Всё в порядке? — спросил он.
Алиса улыбнулась. Натянуто.
— Да. Просто мама... она немного... беспокоится.
— Ты хотела что-то сказать. До звонка.
Она кивнула. Сделала вдох.
— Я просто хотела поблагодарить тебя. За тот эфир. За то, что ты... не отвернулся.
Он опустил взгляд.
— Я бы не смог.
---
Она соврала. Снова.
Но теперь ложь не спасала. Она давила.
Потому что он всё больше становился **тем, кому хочется сказать правду**.
А правда — не та, что его спасёт.
---
💬 пишите, как вам?)