primula
Это очень трудно для меня. Особенно ужасно, когда что-то приносит тебе удовольствие и радость, но кажется этаким далеким и чуждым и едва-едва удаётся дотянутся, взглянуть хоть одним глазком, пощупать, почувствовать тепло в душе хоть на долю секунды. И ты ничего не можешь с этим поделать, это бессилие, это глупое отчаяние, преследует будто тень, от него перехватывает дыхание, голова кружится, мир вокруг кажется размытым, и что-то медленно и мучительно сьедает тебя изнутри, а ты бесшумно кричишь в бесконечную пустоту.
Кажется это не ты. Не твоя жизнь, не твои проблемы, не твои страхи, не твои глупые поступки, не твои промахи. Это отрицание просыпается вместе с тобой по утрам, завтракает безвкусным кофе и нагло ходит за тобой по пятам.
У тебя вроде что-то есть и тебя вроде кто-то любит и ты вроде почему-то счастлив. Так откуда взялось это чувство пустоты, чувство будто между тобой и миром стоит огромная неприступная стена, чувство неполноценности, уродства? За что ты обделён? Почему тревога безумно носится в твоей крови, почему же твои руки связывает она?
Ты криво улыбаешься, глаза живо сверкают, пальцы неосознанно заламываешь до боли, и ты в полную меру ощущаешь как непосильная ноша легла на тебя.
Что это? Понятия не имеешь. Твои усилия до жути смешны и нелепы. Будто твоей жизнью управляет кто-то другой и просто издевается. Жизнь. Твоя жизнь насмешка, чья-та бестолковая шутка.
Тебе в тягость существовать, общаться, что-то делать. Возможно тебе все это приносит безмерное счастье, но можно ли заполучить это, падая при этом в пропасть, неспешно и незаметно. Это неизлечимая болезнь. Это уже давно срослось с тобой, стало частью единого и будет до твоего последнего вздоха, а может и твой голый скелет будет пропитан этой дрянью.
Оглядываешься назад, все хорошие моменты рассыпались в пыль, там лишь сплошная темнота. Ты ощущаешь, как и сам рассыпаешься в ненужную пыль, а потом развеешься по ветру, никто и не заметит. Вокруг тебя все, что только можно пожелать, но оно такое прозрачное, нереальное, выдуманное, будто декорации в дешевом театре. Чувствуешь, что недостаточно, но достоин ли ты чего-то более стоящего? Не поздно ли? Поздно. Поздно из ничего пытаться вылепить хоть что-то. Кажется, и остальные это поняли, но ты так убого выглядишь, что они с жалостью относятся к тебе, надеешься, что ты особенный и уникальный, но на самом деле пустой и заменимый.
Это не объяснить грубыми словами, можно едва только попытаться.