...
Я иду по сельской дороге, постоянно оглядываясь назад. Там
никого нет, но мне все время кажется наоборот. Спиной чувствую чей-
то взгляд и слышу чужие шаги.
— Бред! Все это выдумки, — мой голос звучит немного хрипло, в горле
першит с непривычки. Как давно я не говорил в слух...
Бесцветные сумерки липнут к глазам, смешивая все вокруг в противный
серый цвет. И даже густой лес по правую сторону от дороги тонет в
этой серости, томясь в ожидании полноценной ночи.
Ускоряю шаг. Скоро. Совсем скоро, вон за тем поворотом оставленная
машина. Добраться до нее и скрыться от невидимого преследователя до
восхода на суточный престол Ночи.
Боковым зрением улавливаю движение, но не поворачиваю головы. По
телу пробегает дрожь.
— Подождите! — мужской голос с нотками паники будто обливает
холодной водой. Значит, все-таки правда...
Останавливаюсь, но не оборачиваюсь. Стало вдруг темно, и я метнул
взгляд на небо. Нет, все нормально, просто луну на мгновение накрыло
облако. Пара секунд и полнолуние вновь льет мягкий свет, освещая мне
путь.
— Вы в город? — незнакомец, наконец, догоняет меня и
останавливается рядом. Я искоса смотрю на него. И чего тебе дома не
сиделось?
— Да. А что вы ночью в лесу делали? — мой голос звучит
настороженным. Так и должно быть, ведь незнакомец, повстречавшийся
в полнолуние на пустынной дороге, может оказаться опасным. Тем
более в ночь на Ивана Купала.
— Да так. Это мое дело, — неожиданно холодно отвечает мужчина.
— Ну ладно. Да, я в город.
— Пешком? — собеседник прикусывает губу.
— Нет, там, за поворотом моя машина. Если вам по пути могу
подбросить.
— Да, да. Пожалуйста, — проговаривает он, плотнее запахивая куртку и
торопливо идя впереди меня.
Он не оборачивается, и я сомневаюсь даже, что он рассмотрел мое
лицо. Какая неосмотрительность...
— Вы меня пугаете, — нагоняю я своего странного попутчика, — за вами
кто-то гонится?
Он вздрагивает и смотрит на меня. Запихивает руки в карманы, нехотя
отвечая:
— Мало ли какая нечисть может тусоваться в ночном лесу, — он нервно
хохотнул, — лучше торопиться и не оборачиваться. Чем скорее попаду
домой, тем лучше.
Я усмехаюсь.
— Нечисть? Вы это серьезно?
Впереди мелькает белым бампером «Волга». Наверное, моя. Мужчина
подбегает к дверце и оборачивается ко мне, в нетерпении дергая
ручку.
— Видимо серьезно, — протягиваю я, медленно подходя и отмыкая
автомобиль. Ключи подходят, значит точно моя.
— А как вас зовут? — вспоминаю о необходимости узнать имя
нежданного попутчика.
— А зачем вам? — подозрительно глядит на меня.
— Ну, не хотите, можете не говорить, — пожимаю плечами и завожу
мотор.
Машина фыркает, тарахтит и нехотя трогается с места. И где только
братец откопал эту развалюху? Хоть бы до места назначения докатила.
Я мельком смотрю в окно, отмечая особую яркость пока еще белых
звезд. Они, словно вбитые в черное полотно гвозди сверкают в
холодном свете луны.
— Говорят, есть легенда... — начинаю я, внимательно глядя в зеркало
заднего вида, пытаясь поймать взгляд пассажира, — что в ночь на
Ивана Купала зацветает папоротник.
— Откуда вы знаете? — резко спрашивает путник.
— Ну... — я усмехаюсь, — интернет штука всезнающая.
— А-а... — он облегченно выдыхает и вытаскивает из карманов руки,
дергая «молнии».
Улавливаю тонкий аромат и повожу носом. В глазах покалывает и
приходится их пару раз зажмурить. Выезжаю на лесную дорогу и
сворачиваю направо.
— Что с вами? — мужчина хмурится, глядя на меня. Потом бросает взгляд
в окно, — куда мы едем? Лес уже должен пропасть из вида.
Я ухмыляюсь и снова смотрю на небо.
— Смотри, как красивы розовые звезды. Не то, что ваши льдинки.
— Что? — мужчина с ужасом всматривается в россыпь розовых звезд.
Пара небесных огоньков дрогнула, и медленно покатилась вверх, — они
падают... они падают вверх!
— Да... — протягиваю я, — особенность потустороннего мира.
Останавливаю машину и смотрю на человека. Моя кожа приобретает
привычный белый цвет и призрачное сияние.
— Нехорошо воровать цветок папоротника, да еще и попадаться на
крючок его хранителю, — проговариваю я ломанным, еще не
исчезнувшим человеческим голосом.
Мужчина немо открывает и закрывает рот, с ужасом выпучивая на меня
глаза. Я ухмыляюсь. Но он этого не видит. Он уже ничего и никогда не
увидит.
Если вы спешите из леса с цветком папоротника в кармане и встречаете
одинокого путника — бегите мимо, не останавливаясь и не
оборачиваясь, как бы он не звал вас и не пытался догнать. Иначе вы
очень скоро увидите объятые пламенем души, рядами зависшие
вечными пленниками в бескрайнем мраке ночного неба. И это будет
последнее, что вы увидите, прежде чем упасть вверх розовой звездой.