××××××
Я заметила, что в последнее время очень много вру. Не знаю, можно ли считать это ложью во благо, но мне от этого точно не становится легче.
Я вру о том, что больше не плачу навзрыд по ночам и не ною о своих проблемах воображаемому психологу. Мне тяжело притворяться радостным и счастливым человеком.
Мне все еще больно.
Я научилась скрывать эмоции. Мои глаза, ранее бывшие такими эмоциональными, перестали меня выдавать. Я все еще хочу исчезнуть. Мой разум давно поглотили темные мысли, руки давно запомнили одно простое движение. И вот уже алая жидкость стекает на холодный пол, а на руке красуется новый шрам, который при одном только взгляде будет напоминать о нестерпимой ноющей боли. Рука сама тянется за лезвием, так хорошо спрятанным в шкатулке где-то среди заколок.
И все повторяется. Каждую ночь одно и то же. Все заново, заново, заново.
Мне стало куда проще
после того, как
металлическое
лезвие первый раз
проехалось
по моему
запястью.
«Подавленные эмоции не умирают. Их заставили замолчать. И они изнутри продолжают влиять на человека.»
Зигмунд Фрейд
(P.S. никого к этому не призываю, будьте счастливы.)