Падшие, бьющиеся
В стране, где под крышами, под ветром,
С безразличием на осень или лето
Бьющиеся отшельники от законов
Остаются в крепких дна оковах.
Отправляет горя взор им небо, плотно примчкаючи
К мёртвым телам, гладя пульс исчезающий.
Страна зовет, а они на зов не идут.
Не смотри в окно и спи, мой славный друг.
А где-то в этих крышах, в одном из окон,
Спят не знающие о их горе, о их боли,
Спят не видящие тел их падших,
Тел их падших за товарища, за "наших".
Спят, забравшися в одеяло, с мольбою,
Что однажды всё это ушло и не тронет.
Мольба, что уверованна слезою влажной,
Что истерзана схваткой падших.
Они на работах и в школах трудятся, пашут,
Лишь бы не мерзнуть, упавши,
С кровью и ударом, перед ногами бьющего,
Сырого воздуха жадно пьющего.
Отрадно ли небо? Нет. Его позапрятали
Хмурые, гнусные тучи, что рёвами плакали.
Капли дождя бьются об лица,
Об лица тех, кто стоит чтобы биться.
Взор ли лишён упертого плача?
Нет. Он льёт на их матерь.
Что накинула курточку и стремглав из подъезда
Выбегает со слезинкою увидеть их тело.
В стране, где ветер лишь стонет, ревёт и хромает,
Чьи-то руки чей-то пульс поломали,
Бьющиеся отшельники выход ища
Не нашли и упади на чужие тела.
Пекинеs. 18 марта 2025 года.