Тяга
Все было прекрасно на этой тяге, но вальдшнеп не прилетел. Я погрузился в свои воспоминания: сейчас вот вальдшнеп не прилетел, а в далеком прошлом -она не пришла. Она любила меня, но ей казалось этого недостаточно, чтобы ответить вполне моему сильному чувству.И она не пришла. И так я ушел с этой "тяги" своей и больше не встречал ее никогда.
Такой сейчас чудесный вечер, птицы поют, все есть, но вальдшнеп не прилетел. Столкнулись две струйки в ручье, послышался всплеск, и ничего: попрежнему вода мягко катится по весеннему лугу.
А после оказалось,раздумывал я: из этого,что она не пришла,сложилось счастье моей жизни. Вышло так,что образ ее мало-помалу с годами исчезал,а чувство оставалось и жило в вечных поисках образа и не находило его ,обращаясь с родственным вниманием к явлениям жизни всей нашей земли,всего мира. Так на место одного лица стало все как лицо , и я любовался всю жизнь свою чертами этого необъятного лица ,каждую весну что-то прибавлял к своим наблюдениям.Я был счастлив, и единственно чего мне еще не хватало ,это чтобы счастливы ,как я, были все.
Так вот оно чем объясняется , что моя литература остается жить: потому что это моя собственная жизнь. И всякий ,кажется мне, мог бы, как я: попробуй-ка , забудь свои неудачи в любви и перенеси свое чувство в слово,и у тебя будут непременно читатели.
И я думаю теперь,что счастье вовсе не зависит от того,пришла она или не пришла,счастье зависит лишь от любви, была она или не была, самая любовь есть счастье ,и эту любовь нельзя отделять от "таланта".
Так я думал,пока не стемнело, и я вдруг понял,что больше вальдшнеп не прилетит.Тогда резкая боль пронзила меня, и я прошептал про себя: "Охотник,охотник,отчего ты тогда ее не удержал!"