Глава 5: Исчезновение Пульта и Первые Звоночки
Воздух в квартире все еще хранил легкую, едва уловимую влажную дымку, отголосок вчерашнего грозового катарсиса, что пробил мои, как оказалось, хлипкие энергетические защиты. Я ощущал себя, словно только что перезагруженный смартфон, где батарея показывает двадцать процентов, но система уже выдает ошибку. Каждая клеточка тела вибрировала не от наполненности «божественным светом», а от остаточного напряжения, словно нервная струна, которую слишком сильно натянули. Надо же, подумал я, даже природа умудряется устроить мне такое обнуление, что никаких астральных вампиров не надо. А ведь я был так уверен в своих потоках!
Утро тянулось, как карамель на солнечном подоконнике, густо и неохотно. Я пытался, в который раз за последние сутки, «заземлиться», восстановить привычный ритм, вернуть свое внутреннее равновесие, которое оказалось таким хрупким. Обычная жизнь, та, что без мантр, визуализаций и обнимашек с дубами, казалась спасительным оазисом после этих бесконечных «уроков души». Я принял решение: никаких активных эзотерических практик на сегодня. Только дзен. Только спокойствие. Только я и обыденная, желательно предсказуемая, реальность.
Я потянулся, словно кошка, расправляя затекшие мышцы, и медленно, с усилием, раскрыл веки. Свет, пробивающийся сквозь шторы, казался слишком ярким, как будто мои «тонкие тела» стали слишком чувствительны. Нужно было включить телевизор, чтобы наполнить квартиру фоновым шумом, привычной городской симфонией, которая заглушила бы навязчивое эхо вчерашней грозы, до сих пор гудящее где-то на периферии сознания. Мой взгляд, скользя по привычным очертаниям гостиной, задержался на журнальном столике. Он был из темного, полированного дерева, отражающего блики утреннего солнца, и на нем всегда, без исключений, лежал пульт. Его место было таким же незыблемым, как курс доллара после предвыборных обещаний. Всегда справа от книги по чакрам, чуть прикрытый старым выпуском журнала «Дзен и Новая Эра», словно оберег от чужих рук.
Однако сегодня пульта там не оказалось. Мозг, привычно работающий в режиме «энергетического сканирования», сначала просто проигнорировал этот факт. Ну, подумаешь, куда-то засунул. За вчерашний день, когда меня так «пробило», я мог засунуть его куда угодно. Хоть под диван, хоть в кофейник. Я медленно опустил руку, ожидая, что пальцы нащупают шершавую пластиковую поверхность, привычные кнопки, слегка вытертые от бесконечных переключений каналов. Но пальцы скользнули по гладкому дереву. Ничего. Только пыль и едва заметные отпечатки от журнальной обложки.
Первая волна беспокойства была легкой, как утренний бриз. Просто легкий ветерок по щеке. Я поднял журнал, осмотрел пространство под ним. Пусто. Затем я проверил на диване, за подушками, в складках пледа. Обычно пульт прятался там, если я случайно засыпал перед телевизором. Я запустил руку под диван, ища на ощупь, чувствуя мягкие клубки пыли и забытые крошки. Ничего. Ничего, кроме усиливающегося ощущения, что привычный порядок вещей дал какую-то невидимую, но ощутимую трещину.
Я встал, потянувшись к стене, чтобы включить свет, хотя на улице уже было светло. Яркость лампы залила комнату, но не разогнала тень беспокойства, которая начала сгущаться в моей груди. Странно. Ну, точно не мог он сам уйти. Это не какой-то там кот, который может спрятаться. Пульт – это же не живое существо. Или...?
В этот момент легкий холодок пробежал по моей спине, и я почувствовал, что дело не просто в рассеянности. Это было что-то иное. Что-то, что ощущалось как тонкая, но настойчивая помеха в моем «поле осознанности». Это было не похоже на те «лярвы», о которых я обычно говорил. Те были предсказуемы. Они питались негативом, они были примитивны. А это... это было слишком изящно для банальной лярвы, даже самой изощренной.
Я чувствую, что пульт был дематериализован. Эта мысль вспыхнула в голове, яркая, как молния, и такая же тревожная. Не просто пропажа. Это не чье-то злое умысел, это не соседская карма. Это нечто другое. Это прямое вмешательство в физическую реальность.
Руки сами собой начали собираться в мудру, пальцы привычно сплелись, ладони прижались друг к другу. Глаза закрылись, и я сделал глубокий, медленный вдох, пытаясь успокоить внутренний вихрь, который поднимался в груди. Паника – это низкие вибрации. А низкие вибрации привлекают еще больше низких вибраций. А мне сейчас нужно максимально повысить частоту, чтобы «увидеть» этот пульт.
Я приступил к «простенькому ритуалу поиска». Простенькому, по моим меркам, разумеется. Для обычного человека это выглядело бы, наверное, как попытка связаться с внеземными цивилизациями через танец с бубном. Я сосредоточился, закрыв глаза, пытаясь визуализировать пульт. Не просто его форму или цвет, а его «энергетический след», его «вибрацию» в пространстве. Я представил, как из моей ладони вырывается тонкий, серебристый луч света, который проникает сквозь стены, мебель, каждую частицу воздуха, скользя по невидимым нитям реальности. Мой «внутренний экран» замерцал, пытаясь уловить этот след, словно старый телевизор, ищущий сигнал. Я настраивал свое сознание на частоту пульта, как радиоприемник, ищущий любимую волну. Я представлял его текстуру, слегка липкие от частого использования кнопки, даже специфический, слегка пыльный запах пластика. Я хотел уловить его «ауру», его уникальный отпечаток в пространстве.
Ну же, мой маленький пластиковый друг, проявись! Прояви свою истинную форму! Откройся миру! Я готов тебя принять! — эта аффирмация пульсировала в моей голове, почти материальная, вылетая в окружающее пространство. Я чувствовал, как энергия собирается в ладонях, покалывание, легкое тепло. Это был хороший знак. Все шло по плану.
Я медленно открыл глаза, готовясь увидеть, как пульт либо сам «телепортируется» мне в руку, либо как я «увижу» его скрытое местоположение. Я опустил взгляд на ковер, на то самое место, куда, по моей внутренней интуиции, должна была прийти энергия от пульта. И там, на ворсистом ковре, в самом центре света, что падал из окна, лежало нечто. Не пульт.
Это была старая, давно потерянная заколка для волос. Розовая. Маленький, слегка погнутый предмет, чей пластик выцвел от времени, а металлический зажим потемнел. Она выглядела так, будто пролежала там много лет, ожидая своего часа. Розовая. Заколка. Для волос.
Я моргнул раз, затем другой, пытаясь осмыслить это. Мой «поле осознанности» дало трещину. Нет, не трещину. Это был настоящий кратер. Глубокий, зияющий провал, в который ухнула вся моя уверенность в своих методах. Как? Почему? Что это за абсурд?
Мозг лихорадочно перебирал варианты. Это что, намек Вселенной? Или это... тест? Явно кто-то решил поглумиться над моим энергетическим полем. Или это какая-то реинкарнация пульта? Но почему РОЗОВАЯ заколка? У меня в квартире отродясь не водилось ничего розового, кроме разве что рассветных лучей, и то, если смотреть в правильном ракурсе.
Я наклонился, осторожно, будто она могла раствориться в воздухе, поднял заколку. Она была легкой, прохладной на ощупь, и от нее не исходило никаких «энергетических вибраций», кроме, разве что, слабого запаха старого пластика. Я повертел ее в пальцах, пытаясь найти хоть какой-то смысл, хоть какую-то зацепку. Быть может, это кармический долг? Может, в прошлой жизни я был парикмахером и потерял ее? Или это был чей-то чужой предмет, заброшенный сюда через межпространственный портал, который открылся случайно?
Колебания в кармическом слое, — попытался я убедить себя, и мой внутренний голос звучал неубедительно даже для меня самого. — Да, точно! Нарушения в кармическом слое! Возможно, это энергия чужой, давно забытой вещи, которая случайно пересекла мою временную линию. Надо ее очистить. Срочно очистить!
Я пошел на кухню, держа заколку на вытянутой руке, как будто она могла меня ужалить. Подставил ее под струю проточной воды, представляя, как «негатив» смывается в канализацию. Затем высыпал на нее горсть соли, чтобы «нейтрализовать» остатки чужой энергетики. Я шептал мантры очищения, чувствуя себя полным идиотом, но не в силах остановиться. Потому что если это не кармический слой, то что тогда?
Пульт так и не нашелся. Несмотря на все мои «простенькие ритуалы», на все аффирмации и визуализации. Он просто исчез, растворился, дематериализовался в никуда, оставив после себя лишь эту абсурдную розовую заколку. Я потратил остаток дня на лихорадочные поиски, переворачивая квартиру вверх дном. Заглядывал в шкафы, под ковер, в книжные полки. Проверил даже холодильник, хотя понимал абсурдность этого действия. Каждая новая безуспешная попытка находила отклик в моей груди тяжелым, свинцовым чувством.
Я ощущал, как моя уверенность в себе, в своих способностях «мастера», таяла с каждым часом, как лед на жарком солнце. Мои рутинные ритуалы, которые всегда давали хотя бы иллюзию контроля, теперь казались бесполезными, наивными детскими играми. Я что, разучился? Или мои защиты настолько пробиты, что я даже пульт найти не могу? А как же «денежный поток изобилия»? Если я даже пульт не могу притянуть, то что говорить о миллионах?
Впервые за долгое время я почувствовал не просто раздражение от «лярв» или предсказуемую панику от «ретроградного Меркурия». Это было что-то новое. Что-то холодное и пронизывающее, как зимний ветер сквозь дырявое пальто. Я начал подозревать, что происходит нечто более сложное и необъяснимое, чем мои привычные эзотерические объяснения. Этот инцидент, такой незначительный на первый взгляд, послужил первым явным признаком более глубоких нарушений энергетического баланса города. Не просто моей квартиры, а всего города. Я чувствовал, как тонкие каналы, которые я так старательно пытался настроить, теперь вибрировали с какой-то новой, незнакомой частотой. Негативной, но не той, к которой я привык.
Это не проработать медитацией. Это не смыть солью. Это не отпустить на всех четырех стихиях, — пронеслось в голове. — Это что-то, что целенаправленно вмешивается в реальность. Что-то, что умеет дематериализовывать предметы и подбрасывать вместо них розовые заколки. Моя «гармония» была нарушена не просто грозой, а невидимой, хищной рукой, которая посягнула на самый что ни на есть бытовой, материальный объект. Это было начало. Начало чего-то очень, очень странного. И очень, очень тревожного.