13-ти-%-ники
Ну, кто там в небе безутешен
И слезы льет с утра на всех?
Грешна? Грешна. А кто не грешен?
И чем измерить этот грех?
Аборт. Пожар. Командировки.
И надо мной прогнил озон.
Живу с утра на остановке
Под смех глумящихся ворон.
Другим заказано с плаценты
Рук не ломать. Я ж не из тех –
Я из тринадцати процентов,
Но все равно счастливей всех.
Мой ангел – Косяков-Обломов,
Но я в ответ на ваше «Ах!»:
- Пустяк! Лишь девять переломов
И двадцать восемь пломб в зубах.
Я бесконечно попадаю
Впросак, в калошу, под орех.
И привыкаю, привыкаю,
Что я случилась не из тех.
Тех, у которых все нормально.
Им невдомек, им не постичь,
В их жизни просто нереально
Поймать на голову кирпич.
У них собаки не болеют
И не взрывается баллон,
Лишь над тринадцатым довлеет
Прогнивший начисто озон.
Сквозь ту дыру над головою,
Как голубь - кáку на карниз,
Мне кто-то щедрою рукою
Шлет за сюрпризом вновь сюрприз.
Грешна? Грешна. Лишь тот безгрешен,
Кого не вспомнили родить.
А я (пока что безуспешно)
Учусь ворон с утра любить.
2001