От чего я ещё не умер
Здравствуйте, доброго Вам дня и чудесного настроения!
Как Вы, наверное, заметили - сегодня я особенно эмоционален, поэтому осмелюсь продолжить свой рассказ "о бывшем себе" и даже о теперешнем.
Сегодня вторник второе августа. Для моего покойного отца - это славный праздник, а для меня могли бы быть сегодня похороны, если бы я, наконец, решился.
Дело вот в чём: я не желанный ребёнок родителей, экосистемы, мира. Да, я - самое, что ни на есть пустое место. Хотя кто я такой, чтобы себе об этом говорить? Я так вымучен, что даже сам себя не стою и, кажется, тут слишком много "Я" для такого-то дерьмища.
Вопрос напрашивается сам собой: отчего я ещё не умер? От страха. Наверное, это как и у многих - боязнь быть мёртвым или вообще я трушу боли, хотя как-то дрался с собственным отцом и насчитал двадцать семь ножевых. Мы с ним похожи лишь в отсутствии душ - он свою пропил, а я не имел. Кстати, тогда я и не надеялся выжить, а впрочем я трупом был всегда, так что терять абсолютно нечего. Судьба всегда поступала со мной как умелая тварь, но тут, согласитесь, перебор.
Надеюсь Вы не переживаете за меня? Бросьте, не нужно. Просто знайте, что можете делать со своей жизнью всё, что считаете нужным - я не могу не принять Вас. Помните, что я всегда на Вашей стороне, и мне не важно, где Вы, когда Вас нет дома вечерами, с кем делитесь мыслями, а может и прикосновениями. И даже если у Вас возникнет самая бредовая идея на свете, будьте уверены - я всегда друг и мне не просто нравится, нет-нет, я в детском великом восторге!
Вы и правда всё на свете: рассветы, которые я видел едва ли, но успел полюбить, закаты, которые открывались моему взору лишь через крохотное окошко спальни, море, о котором я читал, песок, жара и ливни. Вы - ВСЁ!
Спасибо.
Надеюсь, это не последнее моё письмо к Вам.
С уважением и всей любовью, на которую я способен, Ваш Данталиан.