1. На пути к мечте
чувства падают с крыши
у тебя ко мне лишь одно ледяное до дрожи молчание.
если есть чувства, то для чего? или во имя отчаяния?
мы не слышим друг друга совсем ведь не из-за ветра:
между нами стена из обид.... и проклятые километры.
и пока ты смотришь в мои глаза не отрывая взгляда,
душа, как рубашка распахнута: ждёт твоего снаряда.
ведь она — мишень, что у тебя всегда под прицелом:
одно лишь твоё касание, и вместо неё — просто тело.
от меня ничего не жди, ведь ещё ты не должен знать,
что этой ночью за твои касания я готова душу продать.
наплевав на свою удачу, иду ва-банк: «всё или ничего»,
в конце я открою конверт, но там лишь пустое письмо.
пока этот день снова так мучительно тянется к вечеру,
я нервно пишу в тех.поддержку и звоню диспетчерам,
я громко кричу в домофон, но снова никто не слышит,
тишина — убийца, потому что мои чувства медленно
падают
с крыши.
июнь 2020
дети, рождённые волнами
мы дети, рождённые волнами, нас вечность швыряет шторм,
а все эти сказки про красивую жизнь — только лишняя суета.
нас давно не пугают войнами, нам не страшен пожар и гром,
мы разучились заглядывать наперёд, зная, что жизнь — игра.
нас бросали в море со скал и учили без рук ходить по канату,
но и в этом круговороте всегда держались вместе, а не врозь.
часто вражеские корабли пытались узнать наши координаты,
однако и по сей день ни у одного из них это так и не удалось.
и острые камни на дне режут не только ноги, но и наши души,
нас лучами греет солнце, но на волнах всё чаще уносит вдаль.
мы обитатели буйного синего моря, но выживем даже на суше,
а из характера и стойкой выносливости можно готовить сталь.
мы дети, рождённые волнами, и нам путеводная светит звезда,
но всегда должны быть начеку, и учиться на ошибках павших.
надеясь на лучшее, ждём поражения, зная, что жизнь — игра,
и понимая, что нужно уметь быть одними из проигравших.
июнь 2020
***
подумать только, что с нами было бы, не встреть ты меня тогда,
как же нещадно раскидала бы жизнь двух сиамских близнецов?
и ведь если бы в один светлый день за нас не вступилась судьба,
мы бы жили, но словно под тяжестью стальных и железных оков.
мы бы жили, но не зная слёз радости и от счастья блеска в глазах,
не бежали на встречу к любимым, не искали бы их нежный взгляд.
мы б, ни за что не веря в любовь, верили бы в армагеддон и страх,
и в то, что несчастные люди, как мы, за спиной неустанно твердят.
мы б смотрели в мониторы одинокими и безжалостными вечерами,
включали бы фильмы про любовь, и даже не знали, что там — я и ты.
и я однажды не найдя вдохновения, не говорила бы впредь стихами,
как ты, в свою очередь, полагаю, никогда бы больше не писал биты.
да, я знаю, что временами нам обоим бывает так невыносимо тяжко,
и даже порою рядом со мной тебе всё также совсем не хватает сил.
но я без тебя была бы всего лишь какой-то несчастной дворняжкой,
а если бы в другой вселенной я была бы граблями, то ты бы на них
наступил.
июнь 2020
прости
прости. ты знаешь, мне казалось, что у нас всё кончено,
и что не быть хеппи энду в нашей истории и на этот раз.
срок годности любви истёк, она оказалась испорченной,
у неё разрушенный фундамент, и напрочь слетел каркас.
и тогда я осталась одна у дороги с билетом в один конец,
туда, где меня никогда не осудят, где верят и точно ждут.
...по крайней мере, так обещал мне улыбчивый продавец,
но оказалось, что снова к тебе привёз меня этот маршрут.
как я раньше могла позволить себе быть такой упрямой?
срываться на улицу в дождь, и дома не видеть твои лучи...
но я узнала, что время лечит и стерильно зашивает раны,
если уже распался дом, то не нужно выкидывать кирпичи.
боль расставания уж несколько раз была нами отсрочена,
и уже не под силу, увы, нам будет отмотать время назад.
прости. мне казалось, что у нас всё давно уже кончено,
но ты всё это время искал мой взгляд.
июнь 2020
поэтом быть
в городе свежий воздух от ливня: ночь, фонарь и закрытая библиотека.
весь город отдыхал после напряженного дня, но не спали два человека.
эхом раздались отрывистые крики где-то меж двухэтажными зданиями:
это счастливый поэт начинает кормить внутреннего героя страданиями.
поэт отрывает каждый стих от себя, словно пуговицы крепко пришитые,
а мысли поэта давно покинули дом, они летают где-то между орбитами.
всё, что осталось там, на Земле, - то всего лишь театральная бутафория,
поэт — некий волшебник, он превращает слова в рифмованные истории.
и сколько нужно будет ещё прожить, чтобы написать обо всём на свете?
подумает однажды он невзначай, сидя между тоннами книг на рассвете.
сколько новых слов нужно будет прочесть, чтобы сделать из них цитаты,
и что сделал уже он для этого мира, чтобы вспомнили о нём и на закате?
поэт пытался на помощь звать музу, но это был всего лишь его предлог,
чтобы наизнанку вывернуть душу, и вынуть из сердца свой новый слог.
внутри живёт лирический герой, который спрятан в телесную оболочку,
ведь поэтом быть — это не просто писать, а хранить в себе боль каждой строчки.
июль 2020
***
отчего мне на сердце было так колко, будто вцепились в него ножи?
оттого, что слова — это маленькие иголки, и от них всё тело дрожит.
оттого, что каждый, кто мне встречался, оставлял в рюкзаке гранату,
от которых я и по сей день в голове своей слышу тревожный отсчёт.
но в который раз продолжаю к людям навстречу идти, как по канату,
заранее всегда ожидая, к чему в конечном этапе меня это приведёт.
в этой жизни меня будто кидали со скал, и обратно кидали на скалу,
а я лишь продолжала верить, что на небе навсегда разойдутся тучи.
затем я находила родных людей, но сразу же их, как монету, теряла.
я обязательно буду примером для своих детей,
/ведь на хороших примерах их обычно не учат/.
июль 2020
платье цвета пудры
как только ты услышишь моё имя,
ты будешь ослепительно влюблён.
две рябины, и мы лежим под ними,
возле нас берёза и ветвистый клён.
когда взлохматит ветер мои кудри,
мы побежим ему навстречу, вдаль.
на мне надето платье, цвета пудры,
а мои ладони напоминают февраль.
едва намочит нас холодный ливень,
найти нас сможет ветер около реки;
и твой взгляд сжигает, как крапи́ва,
когда твоя рука касается моей руки.
как только ты услышишь моё имя,
забыть его уже не в силах будешь;
а твоя любовь настолько ощутима,
что уже ночью меня ты поцелуешь.
со мною ты забудешь всё на свете,
возможно станут стрелки на часах.
а что случится с нами на рассвете,
узнаешь, но в других моих стихах.
там будет всё: и наши расставания,
и радости от каждой новой встречи.
ты зови меня почаще на свидания,
...молчание губительно калечит.
июль 2020
украл мой воздух
вечер, станция метро. суетливые люди и столичный город.
я хотела сорваться и куда-то уехать, но только искала повод.
что меня сюда привело, и почему я стою здесь совсем одна?
мне сквозь землю бы провалиться или в воду нырнуть до дна.
и снова прохожих людей бесследно увозят на другую станцию,
а я просто стою, как будто привязана, почему-то хочу остаться.
внутри терзает меня предчувствие, что сейчас что-то случится,
и в эту минуту мимо меня вагон с большой скоростью мчится.
вдруг из него вышел Он: высокий парень в клетчатой рубашке,
у меня сразу отнялось дыхание, и по спине побежали мурашки.
Он просто смотрел в никуда, но словно пленил меня взглядом,
мне попал прямо в самое сердце, оставив там след от снаряда.
и я зашла в первый приезжий вагон, чтобы с места скрыться.
потому что таких как я — миллион, а таких как Он — единицы...
я Ему хотела сказать «привет», но уже было слишком поздно.
Он просто мимо меня прошёл, а как будто украл мой
воздух.
июль 2020
тяжесть круглосуточных мыслей
отодвинуть бы на немного тяжесть круглосуточных мыслей,
эдакий мне выдастся отдых от самого себя...
в голове приставучие мысли уже просто напрочь раскисли
от очередного проливного будоражащего дождя.
к моей голове будто кто-то прикладывал раскалённый утюг:
настолько там всё кипит и бурлит неустанно.
но ты скорее присаживайся рядом, придуманный мною друг,
в моей голове скоро будет ещё одна новая рана.
не удивляйся, и не серчай, я буду долго смотреть в одну точку,
непривычен будет отдых от мыслей, ко́ими есть я.
но ты позволь написать мне хотя бы ещё небольшую строчку,
и не вздумай твердить опосля, то что мысли мои зазря.
не умею я и не могу, не привычно мне жить начать по-другому,
в голове целый мир, что и снаружи не даст покоя.
в нём всю жизнь охраняют солдаты, одетые в зелёную форму,
и они в строю каждый день в ожидании нового боя.
июль 2020
***
мы не верили в счастье, но знали: оно где-то рядом,
и что долгие годы просто никак его не могли найти.
мы в одиночку шли под ливнем, иногда под градом,
и представить не могли, что ждёт нас на этом пути.
мы делали из воды лёд, и сами становились твёрже,
начинали верить звёздам, и увлекаться психологией.
прикладывая пластырь, думали, «это точно поможет»,
и люди больше не будут к нам настолько жестокими.
мы не знали, кем мы являемся, как нас видят другие,
отчего в голове туман, а на душе постоянные войны.
мы не знали, сколько хорошего есть ещё в этом мире,
и что в нём может быть даже так непривычно спокойно.
мы лишь навсегда хотели избавиться от этих тревог,
ведь в жизни всегда у нас были то дожди, то вьюга.
среди чужих стран, городов, запутанных нами дорог
мы искали себя, но всегда находили друг друга.
июль 2020
сгоревшая мечта
дом пустой. говорят, ни души здесь, ни тела, ни оборванных проводов.
говорят, здесь мечта однажды сгорела, и что теперь от неё нет следов.
в маленьком доме ужасно сыро, летучие мыши и паутина во всех углах.
говорят, мечта здесь взяла и упала с крыши, сожалея о чьих-то грехах.
она ушла, как только пропал хозяин, чьим творчеством питалась и сама.
уж сколько хранилось здесь тайн, сколько здесь обитала могучая тьма.
когда-то здесь верили в лучшее, и что всё еще можно будет исправить,
но хозяин, пользуясь случаем, позволил себе уйти, мечту здесь оставив.
сорок дней и ночей не могла найти себе места: ну неужели всё кончено?
а потом страницу из жизни оторвала, что написана была его почерком.
была не в силах понять она его поступка, за что ей такое предательство?
что всего лишь за какие-то сутки она стала заложником обстоятельств.
вот и её тогда время пришло с этим миром, увы, навсегда уж проститься,
ведь мечта может жить лишь до того, пока пульс не перестанет биться.
потому, принимая в своей жизни столь важные и поспешные решения,
знай, что ты убиваешь в мире одну мечту, лишив её навсегда
вдохновения.
июль 2020