Глава первая.
Почему людям так нравиться унижать таких же людей как и они? Почему люди так часто пытаются угодить другим? Почему люди забыли, что они люди? Почему они потеряли единственную черту, которая отличает их от зверей - человечность?
Наверное, все задавались этими вопросами. Я не исключение. Мне хочется разгадать эти загадки.
Мы слишком часто делаем то, что другие считают нужным. Знаете почему? Я тоже не знаю. Наверное, слово "почему", мы испульзуем чаще чем остальные слова. Нам интересно. Мы хотим знать всё. Но после правды, проклянаем всё на свете за то, что узнали её.
Говорят, "Горькая правда лучше, чем сладкая ложь."
Лгут.
Мы все хотим верить, что сладкая и пьянительная ложь - это реальность, правда. Узнав эту самую горькую правду, мы жалеем о том, что стремились узнать её.
Итог.
Мы все, абсолютно все, боимся правды, как огня. Она сжигает все надежды, делая это больнее и быстрее всего пламени на свете.
######################
Утро. Банальное начало, правда? Я открыла глаза и повернулась к тумбе, где покоится пепельница. Почти целая сигарета тут же оказался между моих сухих губ. Докурив и выкинув один фильтр, я почти без одежды пошла в душ.
Бурная ночь давала о себе знать болезненными ощущениями внизу живота.
Смыв гель для душа, и закутавшись в полотенце, я вышла из столь прекрасного места.
Стефан. Хороший парень. Он мне нравится уже полгода. Честный, умный, милый... Он был идеалом. Когда он пригласил меня на свидание, я удивилась. Дала согласие только на завтра, чему Стефан был очень рад.
Его телефон зазвонил. Стеф не проснулся от звука звонка, только перевернулся на другой бок. Я аккуратно взяла телефон в руку, взвесив все "за" и "против" я посмотрела на экран.
"Любимая" .
- Привет, солнышко!— ласково послышались из трубки.
- Ты кто? — удивившись спросила я.
- А ты кто, шлюха?! Я вообще-то его невеста. Эй, ты меня слышишь, шкура?! Ал...
Я положила трубку. "Идеальный" парень? Гретта, ну ты и дура. Как же, на свидание он тебя пригласил, ага! Идиотка, ты просто подстилка на ночь.
Выставив, без объяснений, его за дверь, я выбросила через окно его вещи.
Я упала лицом в подушку и закричала. Так громко, насколько могла. Не хочу, надоело. О чем ты вообще думала, дура?! Думала, что Стефан по ведётся на шлюху из бара? Думала, что станешь хорошей женой и матерью?
Я села на кровати и растерла по лицу слёзы рукой.
Лучше не стало, мне до сих пор плохо. Наверное, это моя судьба.
♠♠♠♠♠♠♠
Мы не знаем когда умрём.
Мы нечего не знаем о смерти. Что мы, существа которые не могут разобраться с жизнью, могут знать о смерти?
Что лучше, провести всю жизнь как хиппи, или зубрить стихи Бродского на подоконнике?
Делать жизнь лучше, или писать на каждом заборе, что она несправедлива?
Никто не знает, что же лучше.
И никогда не узнает.