холод
Всё прекрасно.
Всё пройдёт.
Остаются только шрамы.
Шли дни, недели. Жизнь не изменилась. Мы перестали здороваться. Образ стёрся. Я гуляла, развлекалась, встречалась. Мне было комфортно. Что он там делал, не знаю. Да мне и не интересно было...
Зима продолжала набирать обороты. Уходя из дома в темноте, возвращаться приходилось в ней же. Созданные иллюзии людей вокруг. Неискренние чувства. Тёмные холодные вечера. И такое же холодное сердце.
Пустая комната. Бессмысленные листки исписанной бумаги. Часы, сменяющие друг друга. Минутная стрелка. Школьные звонки. Суета. Чёрные облака. Тёмный снег. Холодный лёд. Какие-то люди. Глухой стук о рёбра. Нелепые слова. Далёкий лай собак. Снова бумага. Снова ночь. Снова стук.
Прошёл месяц. Был вечер. Хотелось гулять. Я постучалась к брату и спросила, как он смотрит на то, чтобы выйти во двор. Ему, похоже, делать было тоже абсолютно нечего. У нас с ним есть одно прекрасное сходство. Мы оба любим футбол. И не только мы. Таких людей в наше время много, так что можно было легко скоротать вечер за одной игрой. По крайней мере, я так думала.
Мне нравился азарт. Нравилась скорость. Нравилась победа. Играли мы компанией. Мои друзья, его друзья, много кого. Эйфория накатывала с каждым забитым голом, морозный воздух раздирал пересохшее горло, внутренний голос ликовал вместе со всеми, столько чувств... В перерыве мы отошли в сторону, я взяла в руки телефон, как вдруг сердце пропустило удар. «Не против, если я к вам приду?» Стало страшно. И противно. Играть расхотелось. Я ушла домой.