6.
- Не прикасайтесь, - шумит за спиной изумлённая толпа. Она что-то выкрикивает ещё, но всё это далёкое эхо, - в ушах лишь стук моего сердца. Тахикардия безостановочно навёрстывает упущенное, разгорячая мою нагую грудь.
Он молит меня не подходить к нему одним лишь взглядом. Он просит одуматься, но в его глазах я читаю желание, не сумевшее скрыться от меня. Наши секунды сочтены. Скульптуры настороженно умолкли, но они следят за ходом событий. Опасаются. Боятся быть уличёнными в движениях. Молчат.
- Наконец-то я нашла тебя, - содрогаются мои губы и остаются полуоткрытыми.
Он не в силах врать. Он не они.
Мои уста припадают к его, мы замыкаемся, воссоединяемся.
Порицание и поругань - верные соратники толпы, но не прекрасного. Искусство сильнее. Любовь сильнее. Любовь или искусство?
- Прости, - тихо извиняется он одним лишь взглядом.
- Нет, - я слышу позади крики.
Творец не простит. Я полюбила его лучшее творение. Ревность. Она убъет его, но не любовь.
Я чувствую, как каменею. Дыхание останавливается, но я продолжаю дышать. Белесое тело выбеливается на глазах, мерцая вспышками, превращается в глину цвета мела и пелены. Я застываю в поцелуе с ним. Навсегда. Искусство ничто без любви. Искусство - есть любовь.
Творение стало творцом.