Шесть часов
26 июня
Слова стремительно вылетают из её рта, губы быстро трепещут в неведомом танце.
Слишком поглощена мыслями о будущем, чтобы слышать все её слова. До меня доходят обрывки фраз: "как я рада, что...; наконец-то ты...; теперь мы..."
Резко обрываю её фразой: "Я хочу уехать". Игнорирую шок в её голосовых связках. Спрашиваю, хочет ли она закурить. Протягиваю тонкую сигарету подруге.
Мы идём на злосчастный балкон. Делаю затяжку, закидываю голову, выдыхаю. Всё как всегда.
Смотрю на неё. Она прожигает меня взглядом, крутит в руках незаженную сигарету. Ловлю пальцами белую хрупкую трубочку и зажигаю ее. Раздражает.
Кладу тлеющую сигарету ей в рот. Выжидающе смотрю. Она делает затяжку. Закашлялась. Продолжает.
Говорю, что в этом нет нужды. Она продолжает.
Спрашивает меня, почему. Почему все так. Молча обвожу взглядом жалкое подобие комнаты. Обвожу взглядом место, где медленно разлагалась, где плакала, где кричала и билась в истерике. Где страдала. Её взгляд следует за моим.
Она все понимает.
"Чего ты хочешь, Луна?"
Я не знаю. Я не знаю.
Хочу уехать. Никогда не вспоминать прошлую жизнь. Хочу начать заново.
Отвечаю ей: "Хочу сжечь все мосты".
Натыкаюсь на потускневший, понимающий взгляд стеклянных глаз. Она отпустит меня. Обязательно отпустит.
"И ты отпустишь"
Делаю последнюю затяжку, бросаю окурок на пол, отбираю так и не выкуренную сигарету подруги, бросаю на пол, вытираю её слезы, говорю, что люблю. Вру.
"Больше не умеешь любить?"
Она улыбается. Она все понимает. Говорит, что поможет. Говорит, что справится.
Мы разговариваем в последний раз. Последние шесть часов нашего общения. Шесть часов, определяющие моё будущее. Шесть часов и моя прошлая жизнь обратиться в пепел, как вчерашняя ментоловая сигарета.
Я решила это вчера.