Моховые
Она пила чай. Хмурая, как погода сегодня, ещё ноготками отбивала что-то на столе. Пила чай, хлюпала, недовольно на меня смотрела.
- Она, Она, а у меня какого цвета глаза?
Она скривилась.
- Обыкновенного.
- Ну зеленые?
- Нет. Заурядного цвета.
- А может цвета мха?
- Нет.
- А у тебя зеленые! Я правда не знаю, как мох выглядит и какого он цвета. Может это про тебя?
- А ну-ка дай, что ты там читаешь, - и выхватывает мою утреннюю находку, глаза прикрывает, чтобы получше прочитать, а потом хмыкает . - Не, это не про тебя, и не про меня.
- А про кого?
- А ты её все равно не знаешь.
- А может знаю!
- Никого ты не знаешь. А? Давай, расскажи мне кого ты знаешь?
Нечего сказать. Стыдно.
- Вот того, кто меня спас.
- А ещё?
Я мотаю горячей головой, это я, наверное, краснею, вот голова и раскалилась.
- А глаза у него какого цвета?
- Не помню.
- Вот значит не про кого это. Вообще, знаешь про кого это на самом деле?
- Про кого?
- Про советский режим, - и Она смеётся так, что Изба на морозе дрожит.