Во Имя Искусства
Сигаретный дым разлетался по комнате, вырисовывая силуэты сотни демонов, что следят за курящим.
-"Я знаю, чего вы хотите."
Ухмыльнувшись сказал Писатель.
Его квартира погрязла в мусоре. Стеклянные бутылки, бычки сигарет, пятна на ковре, всё это захламляло не только его квартиру, но и его сознание.
-"О чём писать, если обо всём уже написали?"
Сказал Писатель ещё раз затянув сигарету.
Его телефон начал вибрировать, ему позвонили. Мужчина откопал его средь мусора и разочарованно посмотрел на звонивший номер.
-"Альбина..."
Он ответил на звонок и поднёс телефон к уху.
-"Да?"
С какой-то наигранной радостью спросил он.
-"Дэвид, читатели ждут твой новый роман. Когда он будет готов?"
Милый женский голос с ноткой злости спрашивал Писателя.
-"Хорошо, я почти дописал его, но ты же понимаешь, что я не конвейер? Я не могу писать книги по щелчку пальца... Мне нужна мысль, вдохновение... Муза..."
В последнем слове его голос задрожал.
-"Я понимаю, Дэвид, но романов нет уже два года, раньше ты писал каждые шесть месяцев. Читатели ждут хоть чего-то..."
Девшука повесила трубку.
Что я могу сделать... Мой рассудок на пределе...
Он оглянулся по сторонам. Обычный человек бы просто увидел заставленную бутылками, изодранную квартиру, но не Писатель. Он видел всех демонов, что таяться во тьме. Каждый монстр, что живёт в алкоголе, разрывал его изнутри. Писатель мог видеть то, чего нет и никогда не было.
-"Хи-хи"
Послышался женский смех из другой комнаты.
Снова ты...
-"Ну как новая книга?"
Ехидно сказала девушка.
Писатель вошёл в комнату и увидел девушку, сидящую в кресле с бутылкой вина. Она хитро улыбалась и окидывала взглядом комнату писателя.
-"Я сказал, что больше не хочу тебя видеть, выметайся!"
Грубо сказал ей Писатель.
Девушка посмотрела на него и захихикала.
-"Разве так встречают старых друзей?"
Она отпила из бутылки и достала из-за кресла ещё одну.
-"Иди к чёрту, я больше не буду пить твоё пойло."
-"А ты ни чуть не изменился Дэвид. Всё такой же нахальный, прямолинейный и глупый."
Девушка ухмыльнулась.
-"А ты всё такая же назойливая и лицемерная."
-"И я тебя люблю. Ну так может хлебнёшь? Этого вина ты нигде не достанешь, по крайней мере в вашем мире."
Она снова протянула ему бутылку.
Писатель выхватил бутылку из её руки и бросил вино об стену. Осколки разлетелись по всей комнате, один из них порезал руку Писателя.
-"Сваливай обратно! Я больше не буду пить твоё пойло! Мне не нужна твоя помощь!"
Сорвался он.
Девушка хихикнула и встала с кресла. Она подошла к Писателю, положив руку ему на плечо.
-"Ты думаешь ты писатель? У тебя нет ни таланта, ни навыков. Без меня ты ничего не стоишь. Сколько раз за эти два года ты пытался написать роман? Два? Три? Сорок шесть? Я всё о тебе знаю, я знаю, что ты боишься, но искусство требует жертв."
Писатель скинул её руку с себя.
-"Я повторяю... Свали отсюда...".
Дрожащим голосом и со слезами на глазах произнёс он.
-"Раньше ради искусства ты был готов отдать всё будучи нищим. Потом ты получил деньги, друзей, семью... Сейчас ты живёшь один с кучей денег в кармане, в раздолбанной квартире, запивая боль алкоголем и пытаясь написать хоть что-то. Теперь думай, когда же ты отказался от своих идей и убил в себе писателя."
Девушка посмотрела в глаза писателю и растворилась в воздухе.
-"Когда согласился с тобой в первый раз."
Писатель собрал осколки с пола, вытер вино со стены и пола и сел за компьютер.
-"Я не потерял талант. Я докажу ей."
Он принялся что-то быстро печатать.
Лунный свет освещал его комнату. Тёмная, непреступная крепость, казалось, никакое зло не ворвётся сюда. Однако эта крепость стала его собственной тюрьмой.
Шли часы, Писатель всё ещё что-то печатал. Переодически по всей квартире разносились тихие смешки. Голые стены словно сужались, оставляя всё меньше пространства. Ветер играл великолепную мелодию при помощи пустых бутылок. Казалось, все демоны смотрят на Писателя и ждут откровений. Их взгляды резали его сознание на куски, словно хорошо наточенный нож.
-"Я не бездарен. Я повторю если вы не слышали, я не бездарен!"
С ноткой безумия воскликнул Писатель.
Уже светало, однако Писатель до сих пор смотрел в горящий экран монитора и быстро печатал.
-"Я закончил первую главу!"
Воскликнул он.
Писатель сохранил документ и отправил его своему редактору.
-"Выкуси Муза!"
Он буквально сиял от радости.
По его квартире до сих пор доносились тихие смешки.
-"Можешь показаться, я слышу тебя."
Гордливо сказал Писатель.
В его комнату вошла та самая девушка, что он прогонял несколько часов назад. Она с улыбкой смотрела на него.
-"Ну как? Убедилась, что ты мне не нужна?"
Она лишь смотрела на него и улыбалась.
-"Нечего сказать? Хах, да я смог победить демона. Что теперь? Убьёшь меня?"
Ухмыльнулся он.
-"Нет, я просто хочу увидеть реакцию твоего редактора. Каково это, когда ранее хороший писатель, написал скучный и банальный роман о любви и разлуке."
-"Что ты несёшь?"
Девушка ухмыльнулась и подмигнула Писателю.
Тут же ему пришло сообщение.
"Слушай, я понимаю творческий кризис, но, Дэвид, это не твой роман, ты пишешь гораздо лучше. Пожалуйста пиши сам, не надо копировать чужую банальщину и переделывать на свой лад."
Глаза писателя широко раскрылись.
-"Нет, она не понимает... И ты не понимаешь... Да, точно! Это всё ты, это ты её заколдовала или испортила файл. Это всё ты!"
Писатель дрожал. Он с безумием и ненавистью смотрел на девушку.
-"Посмотри на себя. Ты весь дрожишь. Обвиняешь меня в том, чего я не могу сделать физически. Твоя паранойя заставила тебя поверить в то, что вокруг тебя одни демоны. Ты зарылся в свой тёмный омут. Ты на грани, Дэвид. Тебе нужна я, тебе нужно это..."
Она протянула ему бутылку вина.
Его глаза перестали гореть, ярость сменилась смирением.
-"Я... Я..."
Девушка поставила бутылку на стол и обняла Писателя.
-"Всё хорошо, я всегда буду рядом, поддайся безумию."
-"Я... Я... Я не могу. Я не хочу, это не я. Прошу, просто уйди."
Девушка ухмыльнулась и ехидно посмотрела на Писателя.
-"Дэвид, ты всегда был готов сойти с ума за искусство."
Писатель посмотрел на бутылку. Светящиеся вино так и манило к себе. Он вспомнил его сладкий вкус, почуял этот волшебный аромат безумия.
-"Я всегда был готов отдать всё, что у меня было ради искусства..."
-"Я знаю, Дэвид, я знаю."
-"Я обещал себе... Я.."
Тьма начала подступать к комнате Писателя.
-"Ты навсегда будешь моим, Дэвид. Мы будем вместе навечно."
Он взял бутылку и выпил всё до последней капли. Вино захватило разум Писателя. Безумие распростонилось по его сознанию. Сотни голосов, мыслей. Тьма поглотила его. Зло пробралось в крепость, что он два года так усиленно оборонял.
-"Ты сделал всё правильно, Дэвид. Я всегда буду рядом, я твоя Муза."
Безумная улыбка показалась на лице Писателя.
Всё ради искусства.
Последняя мысль, что пробила его заражённое безумием сознание.
.