Глава 1.
- Вставай. Я тебе не будильник чтобы каждое утро тебя будить. Работаешь ты уже месяца три, значит купи себе нормальный будильник, не настолько же твоя зарплата бедная.
Как всегда. Ворчливый отец. Никаких "Доброе утро, доченька", никаких обнимашек с утра. Это - не про моего отца. Но, как же это бесит. У нас никогда не были настолько хорошие отношения, как у него с моим братом.
Да, наверное вы думаете что я обижаюсь на отца или своего брата, но вы полностью ошибаетесь. Я всё равно скоро уеду с этой дурки. Наконец-то...
Я встаю с кровати, и тут же вижу себя в отражении зеркало в пол. Уже не такое чистое, как вчера... брат опять привёл своих подружек пока я была на работе, и они тут походу красились... Зато помада на халяву, даже от диор. Беру её и кидаю в мой косметический пенал что лежит на комоде.
Возвращаю свой взгляд на зеркало, и замечаю насколько запутанны моё каре. Думала, что за ним не особо надо ухаживать... видимо ошиблась. Беру разческу и провожу по своим словно пепельным, чёрным волосам. Хотя бы буду на человека похожа.
Вдруг слышу как открывается моя дверь... черт. Брат.
- Вера, иди быстрее на кухню. А то будешь голодать до обеда, так как очень сильно хочу твою порцию завтрака. А знаешь, могу и даже оставить тебя без обеда. Стройнее хотя бы будешь.
Моя разческа вмиг прекратила движение, и я тут же швырнула её в брата. Боже, я его не смогу терпеть. Разческа попала прямо в цель - в его лицо. Он тут же вздрогнул и ушёл хлопнув дверь, с последними словами:
- Жируха.
Я смотрела в отражении, и не понимала смысл его слов. Я вовсе и не жирная. Может, у него проблемы со зрением, или это у меня проблемы с дисморфобией?
Я услышала, как мой живот заурчал и пошла на кухню, которая находится на первом этаже. Никого тут не было. Ни отца, ни брата, и... моего завтрака. Я как пустое место. Ну, ничего. Зделаю себе самый вкусный завтрак. Правда, в одиночестве, но тут уже не привыкать.
Достаю яйца, помидор, лук и сыр из холодильника и включаю плиту, одновременно доставая сковородку. Разбиваю яйца и они летят на сковородку которая как раз подогрелась. Дальше в очеред пошёл лук, помидор, и напоследок сыр. Через двенадцать минут все было готово. Я села за кухонный стол и принялась есть свой завтрак.
***
Я убиралась на кухне после своего приёма пищи. Мыла тарелки и сковородку. Замечаю с проёме дверей отца. Заходит, не смотря на меня. Садится за стол, читая какую то газету. Я лишь закатываю глаза и... замечаю маленькую картинку на мраморным столе. Там маленькая я, брат, отец... и... должна быть мама. Но, к сожалению или к счастью, кусок картинки оторван.
- Ты долго будешь оглядываться в прошлое, Вера?
Я вздрогнула и повернулась к отцу. Он строгим взглядом указал на стул. Я не желая ссоры, села на него и в ожидании смотрела на него.
- Тебе придётся принять новую жизнь. Тут нету твоей любимой мамочки, которая предала отца. Ты же знаешь, что её поступок был подлым... Не так ли, Дочь?
Я взглянула на отца, который смотрел на меня с предупреждением. От такого взгляда хотелось просто уйти, запереться в комнате и никогда не видеть его бешенные глаза.
- Я не знаю ситуацию и не буду осуждать. Она же моя мама. Может на то были причины.
Стол подпрыгнул, как и я. Кулак отца был белым от удара об мармор, и глаза были красные от ярости. Не принимал моего мнения, как всегда.
- Какие причины? Какие, черт возьми причины могут быть у твоей мамашы, что она мне изменила? Пошла вертеться с другим мужиком, у которого в два раза больше бабла. Вот причина. Она просто продажная тварь.
Я не хотела больше этого слушать. Я правда не знаю, какова была ситуация, так как крики в их ссоре я услышала когда мне было лишь четыре. Память у меня не крепкая, так что помню только обрывки. Мама смотрела на меня до сих пор с любовью, но и с жалостью. Помню, как она взяла свои вещи которые уже были упакованы в чемодан, и поцеловав меня в лоб, ушла из дома. На пороге был мужчина... он мне напоминал грозу, на тот момент. Отец начал ругаться с ним, проклиная не только мать, но и его. Я видела, как у мужчины сжались кулаки, и... как заблестели его глаза...
С этими воспоминаниям и мыслями я не успела заметить как отец подошёл ко мне, хотя ударить меня кулаком. Я быстро, жалостно, завела свои руки перед моим лицом и грудью, но удара не поступило. Вместо этого я услышала хлопка шкафа, и... звук открывающейся вина. Опять. Как же он меня заебал. Опять. Опять его алкоголь. Это решение его проблем. Так было всегда, и, скорее всего никогда не изменится.
Я не могла больше его видеть. Я встала из стула, и пошла в свою комнату, заперев её. Ничего, скоро я перееду в Москву и больше никогда не увижу их.
С этими мыслями я буквально отрубилась и мирно заснула на своей маленькой кровати.