•имейджены как теплый плед•
Они такие милые, наивные, полные патоки и потакают всем твоим слабостям. Это как открытый холодильник в ночи, ломящийся от сладостей: шоколада всех видов, арахисовой пасты, мармелада, мороженного с экзотическим вкусом. Ты лежишь одиноко в темной-темной постели, и взгляд твой прикован к полоске электронного света. Как свет в конце тоннеля, как маяк в шторме.
Мозг автоматически подставляет в y/n собственное имя, подстраивает голоса под нужного актёра или персонажа. В этом нет никакой художественной ценности, абсолютно, ни сюжета, ни того, что взволнует тебя как читателя. Быт-быт-быт. Очередная игра в барби с тобой в главной роли и с Кеном на выбор.
Я читаю их взахлёб, запихивая в себя тонны сахара, корицы, ванили, подсластителя и фруктозы, двигаясь минимально, сладкий конвейер течет мне прямо в рот. И вот мне чудятся чужие руки в big spoon, ловлю чужие I love you, переживаю жизни которые не случатся ни со мной, ни с тем, виновником этих имейдженов.
Но и свет когда-то гаснет. Закрывается этот холодильник, садится батарейка на телефоне. С сахаром приходит сожаление. Это не просто развлечение, это не просто подыгранная слабость, это упрёк в тебе.
И когда ты закрываешь очередной имейджен, ты в пустоте темной спальне, где только ты и твоя фантазия, где только ты и вечное отсутствие этого "другого", которое меняет лицо от Эвана Питерса до Робеспьера. Плевать, кто этот второй, главное, что он говорит твоё имя. Твое - y/n
Я сижу в недоумении, зная, что могла потратить эти два часа на что-то полезное, чувствую раздражение, злость на себя, но все равно утыкаюсь в экран чтобы не надолго забыться. Сама же знаю, сбылось бы что-то из этого, перешло бы в реальность, меня бы вырвало. Я б сложила ручки, подняла саркастично бровь и не поверила бы ни единому слову, я бы отпихивалась руками и ногами, задавая вопрос "зачем мне это надо?"
И плевать кто этот второй: синекожий мутант, симпатичный мальчонка с первого курса, Джеймс МакЭвой... Оставайтесь в интерфейсе тамблера, мудилы, обращайтесь ко мне к y/n, а не по имени. Мы держим текстовую дистанцию.
И я окунаюсь в этот подслащённый ад, как под тёплое одеяло в дождливую погоду, пряча страх быть нелюбимой в чужое воображение штампованное на фабрике.
~сончи