Только для тебя
Он смотрел в окно. Молча.
Ты — тоже.
Но потом он повернулся к тебе:
К: Тебе нравится быть здесь? Не в смысле в этой комнате, а... вообще. В Турине. В Италии.
Ты немного подумала. И только потом ответила:
Т/и: Я ещё не поняла. Всё новое. Люди, язык, атмосфера. Даже то, как здесь пахнет, другое.
К: Ты быстро привыкнешь.
Т/и: Ты уже привык?
Он усмехнулся:
К: Я ещё привыкаю.
Затем — чуть тише:
К: Но ты — как-то сразу сюда вписалась.
Ты посмотрела на него. Он не шутил.
Т/и: Я не вписалась. Просто... делаю вид.
Он медленно кивнул. Посмотрел на свои ладони. Потёр запястья, как будто согреваясь.
К: А мне кажется, ты настоящая. Прямо здесь. Не "делаешь вид".
Тишина.
Ты не знала, как ответить. И не хотелось говорить, чтобы не разрушить этот странный баланс.
Потом он встал. Потянулся. Провёл ладонью по затылку:
К: Пошли, Küçük. Надо вернуться. А то подумают, что я тебя украл.
Ты встала. Отошла от окна.
Перед тем, как спуститься вниз, он вдруг сказал:
К: Ты ещё вернёшься сюда. Я знаю.
Ты посмотрела на него.
И впервые — улыбнулась по-настоящему. Тепло. Без защиты.
Т/и: Если ты разрешишь.
Он кивнул.
К: Разрешаю. Только тебе.
Ты спустилась по лестнице первой.
Он — за тобой. Его шаги были тяжёлыми, но не спешными.
Будто он точно знал, куда идёт.
А ты всё ещё ориентировалась в коридорах этого клуба.
Когда вы вышли в главный холл, свет ударил в глаза — резкий, дневной.
Шум — голоса, щелчки мячей, команды.
Словно за эти двадцать минут вы выпали из времени, а теперь возвращались обратно в обычную жизнь.
К: Ну, я пошёл
Сказал он.
К: Увидимся позже, bebek.
Ты кивнула.
Он не стал ждать ответа. Просто развернулся и ушёл по правому коридору.
Ты осталась стоять.
В кармане телефона — ноль уведомлений. Но почему-то ты держала его в руке.
Комната, где тебе нужно было работать, находилась почти в конце административного крыла.
Ты вошла туда аккуратно, как будто боялась потревожить чей-то покой.
Внутри — светло, чисто. Несколько столов. Один большой экран на стене.
Кофемашина — гудела в углу, разливая по воздуху запах терпкого эспрессо.
Ты подошла к столу, на котором уже лежали распечатки.
М: Ciao.
Услышала ты.
М: Ты, наверное, Т/и?
Ты обернулась. Парень лет двадцати пяти, светлые волосы, лёгкий акцент.
Т/и: Да, Т/и. А ты?..
М: Марко. Я аналитик. Помогаю с разбором матчей. Иногда монтирую видео, иногда собираю статистику. Сегодня покажу тебе, что и как.
Т/и: Отлично, спасибо.
Вы сели за экран. Он начал объяснять: тут — повторы моментов, тут — таблицы по спринтам, тут — позиции игроков по зонам.
Ты записывала кое-что в блокнот. Но часть тебя... всё ещё была не здесь.
Иногда — случайный взгляд в окно. Или движение двери — и ты ждёшь, что войдёт он.
Но нет.
Марко показал тебе программу, дал логин, предложил попробовать разметить отрезок.
М: Вот, глянь. Это тренировка два дня назад. Вон тот — Кенан. Видишь?
Ты вздрогнула.
На экране — короткий фрагмент: он делает рывок, потом обходит защитника. Быстро, с точной постановкой стопы.
Ты просто кивнула.
М: У него хорошие показатели
Сказал Марко.
М: Скорость, реакция. Он очень живой.
Ты чуть улыбнулась.
Живой — да. И теперь для тебя ещё и невыносимо настоящий.
М: Хочешь кофе?
Спросил Марко, когда ты закончила первую попытку.
Т/и: Угу, давай.
Вы отошли к кофемашине. Снова — шум, снова — знакомый аромат.
Ты держала бумажный стаканчик обеими руками.
Смотрела на капли, которые собирались на стекле окна.
И вдруг — кто-то постучал по стеклу снаружи.
Ты подняла глаза.
Он.
Кенан стоял во дворе. Без футболки, в шортах, волосы чуть растрёпаны.
Он посмотрел вверх, увидел, что ты заметила его — и легко, коротко махнул рукой.
Как будто это был просто привет. Но... ты почувствовала это до мурашек.
М: О, он тебе машет?
Удивился Марко.
Ты лишь сделала глоток кофе и ничего не ответила.
Внутри — всё горело.