Незаконченное творение.

Он- художник, чьи прекрасные картины были осужены. Он обязан написать совершенную картину. Без изъяна. В этом его безумие.
- В этот раз у меня всё получится! - говорил он себе,- глупцы! Они не понимают моих творений! Они не видят в них то, что вижу я.
Включив свет в комнате мужчина услышал писк: "Проклятые крысы! Когда вы исчезните из моей жизни?!" Из его жизни  исчезли уже все, кроме этих надоедливых животных. Любимая жена, дочь, друзья и товарищи. И единственной целью стало совершенное полотно.
Его мастерская- его дом. Все стены были в эскизах и красках. Посредине комнаты новый холст. Где-то в углу гора кистей. И конечно же алкоголь. Без него никуда. Возможно, именно из-за этого спирта его разум постепенно начинал искажать реальность. И с каждой новой работой, ему приходиться всё больше ходить в лабиринтах своего воображения. Видеть там свою жену.
Какой же она была прекрасной когда-то! До того момента... Огонь. Много огня. Крик возлюбленной. Этот крик выражает так много боли и страдания. Он не хочет слышать его в своей голове. Но этот крик засел глубоко в разуме, как паразит пожирающий мозг изнутри.
А ещё комната дочери. Такая светлая и тёплая. На стенах висели детские рисунки. Он хотел, чтобы его доченька была художницей. Но этого не случилось. Она отвернулась от него и ушла. Убитый горем отец не знал куда, ему было всё равно. Взгляд привлекла картина в золотой рамке. На ней изображена девочка держащая лилии. Такая юная, ничего не понимающая. В кого она превратилась? В человека не ценящего искусство. Теперь это не его дочь. Он отвернулся от неё.
***
Всё собрано. Все материалы, которые понадобятся в работе. Художник очень аккуратно и нежно притрагивается кистью к будущей картине. Вырисовывает детали, все тени и все блики. Он не обращает внимания ни на крыс, ни на проливной дождь и грозу за окном. Он сосредоточен на картине.
***
Подходил момент последних штрихов. И вот. Работа готова. На полотне он изобразил свою жену. Её бледная кожа и тёмные волосы отлично сочетались с красным платьем.
- Вот он. Шедевр! У меня получилось!- но этот восторг продлился недолго. Лицо женщины стало искажаться. Её ровная кожа покрылась ожогами. Изображение смеялось над несчастным мастером. Он взял холст в руки и понёс его в комнату, где было несколько десятков таких же картин. У него не получилось. Он никогда не закончит своё творение. В этом его безумие.