Финал
Через неделю — я сдал документы.
Она — исчезла. Ни координат. Ни следа.
Досье закрыли.
Операция «Брак» — списана.
Только фото осталось.
Одно. Где она смеётся. Настояще. Впервые за всё время.
На обороте — короткая записка:
"Если хочешь снова солгать — начни с правды."
Конец?
Один год спустя. Париж.
На улицах пахло мокрым камнем и кофе.
Она шла медленно, в пальто, в котором чувствовала себя никем. И это было хорошо. После всего, что было — быть никем стало роскошью.
Мимо пронёсся велосипед.
Сквозь шум улицы — голос.
— Мия?
Она остановилась.
Не поворачивалась сразу. Только через секунду.
Как будто давала себе шанс придумать, что это не он.
Но это был он.
Гейб.
Стоял в джинсах, рубашке и с тем самым взглядом — сухим, спокойным, но цепляющимся за каждое её движение, будто боялся, что она исчезнет.
— Ты ведь знала, что я найду тебя, — сказал он.
— Нет, — ответила она. — Я просто больше не пряталась.
Он подошёл ближе.
Не обнял. Не тронул. Просто был рядом.
— Я думал, мы оба исчезли, — тихо сказал он.
— Мы и исчезли, — сказала она. — Просто не друг из друга.
Пауза.
Долгая. Но не пугающая.
— Что теперь? — спросил он.
— Не знаю, — ответила она. — Но я больше не под прикрытием. А ты?
Он усмехнулся.
— Я просто человек, стоящий на мокрой улице перед женщиной, которую не смог забыть.
Она посмотрела на него.
— Слишком пафосно. Даже для тебя.
— Да. Но честно.
И тогда — впервые за год — она улыбнулась.
Просто. Без страха.
И шагнула ближе.
Он не пошевелился — просто остался, как был, позволяя ей выбрать.
И она выбрала.
Без слов.
Просто положила ладонь на его грудь — там, где сердце.
Он положил свою руку поверх.
Тихо. Уверенно. Как будто всё это время — ждал.
— Без легенд, — сказала она.
— Без улик, — ответил он.
— Только ты и я?
— Только мы.
На секунду, Париж исчез. Осталась только улица.
И двое, которые когда-то играли в брак.
А теперь — учились быть собой.
Не для дела.
Не по приказу.
А по-настоящему.