Белый эпилог
Никогда нельзя предсказать. Почти никогда не удаётся осмыслить. Редко получается предотвратить.
Такие моменты вечны. Они были всегда, и есть огромная возможность повторения.
Жизнь не бессрочна и далеко не продолжительна, как это описывают. Она коротка, словно хлопок. Миг — ты есть. Миг — тебя и след простыл.
И даже в смерти есть что-то, чему можно радоваться. Да, и этих плюсов не так мало. Самый главный — смерть твоя, ты сам её избрал, естественную: от старости, от болезни.
Конечно, в этой ситуации не без "но". Оно есть, и какое же это большое "но"...
Случайность, обстоятельства, игра судьбы. Как эту ситуацию ни назовешь, она останется таковой и будет только ворошить раны, ведь не всегда получается умереть своей смертью.
Ведь по такому странному стечению обстоятельств ты даже не можешь выбрать, как это произойдет: из-за рака, твоей упертости пойти на красный или перерезать вены от безысходности.
Даже так, но это остается твоим выбором или же тела. Но здесь... Воля случая, ничего больше.
Ты должен подчиниться, ты обязан. По-другому никак не получится.
Такие смерти называют случайными, непреднамеренными. Они вызваны небольшой оплошностью другого или гигантским промахом человечества, но правда остается правдой. Смерть не твоя, не твой же и выбор.
Это шутки Судьбы, которой иногда наскучит отдавать упряжку жизни людям. Иногда она не разрешает выбирать, а делает это сама. Привередливый кукловод с несчастной куклой. Ненасытная акула раздора.
Ты не распоряжаешься и тем более не в силе ничего изменить, раз этого захотела сама Судьба. Её нельзя обмануть, нельзя обвести вокруг пальца, ведь она прима-балерина этого спектакля.
Но если это не твой выбор — ты чист. И чиста твоя смерть. А значит, она белая...