(5) Лезвие Прошлого
Джон с авантюристом разошлись уже в оживлённом городе. Фестиваль хоть и закончился быстро из-за Джона, но люди всё равно ходили по центру толпой
Храм, что до этого был чист и цел, сейчас был на вид развалиной. Жидкость что мелькала за прочным стеклом полностью испарилась. Холодный мрамор покорёженный трещинами, напоминал о недавних событиях
Наверное, лучше вернёмся к Джону
Гул толпы разносился по улицам, пропитывая воздух оживлёнными голосами, шагами и звона металла. Джон не любит лишний шум, но привык к нему
Джон продолжал свой путь, замечая косые взгляды. Кто-то просто провожал его взглядом, кто-то шептался за спиной. Быть в центре внимания... Было ли это приятно таким образом? Возможно. Он и сам не мог понять
Перед тем как выбраться из людского потока, он ощутил, как кто-то загородил дорогу. Джон едва не столкнулся с человеком, что стоял перед ним, выпрямив спину и держа руку на рукояти меча в ножнах, что укреплялись на левом боку
Гордая осанка показывала признак долгой работы над ней, гравировки на доспехах указывали на церковность. Святой мечник. Судя по нашивакам - даже командир
— Эй, парень! — голос звучал уверенно, в тоне сквозила привычка приказывать — У тебя весьма примечательный меч
— Неинтересно
Джон уже сделал шаг в сторону, намереваясь просто обойти мужчину, но тот не позволил, шагнув вперёд и снова загораживая ему путь
— Выслушай же меня — командир взмахнул рукой — В тебе есть нечто, что отличает тебя от других! Ты достоин стать мечником что самим святым служит! — он сделал лёгкую паузу, посмотрев Дейви в глаза — Я, сэр Альбрехт Фон Кромм, командир передового отряда святого ордена, предлагаю тебе великую честь
Джон лениво накренил меч на плече, разминая руку. Слишком бьётся в глаза своей святостью
— «Интересно. Если я скажу им, что в голове моей убивать призывает, они перестанут долбиться в глаза со словами "Святой меч!"?» — размышлял он, пока командир активно жестикулировал, что-то упрямо утверждая
— Ты будешь нести благословение высших сил, твой меч станет орудием праведного света, твоё имя войдёт в историю, и ни один нечистивец не устроит перед тобой — это была последняя фраза, и именно её Джон и услышал, после того как прервал свой мысленный монолог
Его... Заметили?... Он этого хотел... Давно. Всегда хотел. Хотел чтобы его заметили, признали. Но как мечника... Наверное... Нет?
Тёплое чувство в груди вдруг сменилось чем-то другим. Что-то внутри начало закипать, сжигать изнутри. Гнев? Отвращение? От чего? что заметили не его достижения, а меч? Он не понимал
— Убей... — голос был тёплым, мягким, притягательным. Не указывал а... Просил?
Джон на мгновение сжал рукоять меча сильнее, а его сознание металось, будто лодка в шторм. Он чувствовал, как растёт злость. Она разливалась по телу, захватывала его, пытаясь подчинить порывам эмоциональности. В горле стало сухо. Он слышал биение своего сердца. Слишком громкое. Слишком вязкое чувство гнева
Что за чёрт!
— «Упрямый...» — пронзила мысль в голове стали
Джон ощущал пульсацию меча, что доходила до его висков и обратно. В глазах плыло, заливая их яростью. "Обычный кусок стали с заточкой" словно жил, двигался, звал
— Убей его... — произнёс он в его голове...
— Нет.. — Тихо пробормотал он себе, на что рядом стоящий командир начинал говорить что-то, думая, про сказанное, как ответ на его призыв службы святой
— Всего мгновение... — продолжал давить голос
— Я сказал нет! — выкрикнул он, от чего командир даже чуть изменился в лице
Сжав зубы, Дейви, не говоря ни слова, реза шагнул в сторону и продолжил путь к дому. Он слышал, как командир что-то выкрикнул ему вслед, но не вслушивался
Откуда этот тупой голос в голове? Откуда этот гнев? Это тоже влияние меча? Или... Это его собственный, что уже не в силах сдерживаться? "Святой" меч не должен приносить такую тьму. Да мать его, он как минимум не должен выглядеть как густой фиолетовый мрак, и... Говорить? Почему он раньше не задумался?
Дом встретил его как всегда, запахом полированной древесины и отголосками потрескивающего камина
— Джон! — голос отца звучал добродушно — Самое время для тренировки, ты сегодня...
Джон медленно повернул голову, его взгляд был тяжёлым, почти прожигающим. Отец замолчал
Меч. Всего один жалкий меч из жалкой стали, и люди тут же судят его по нему. Неужели так тяжело заметить его попытки создать увеличитель маны? Неужели так тяжело проявить хотя бы чертовому своему сыну, каплю внимания?...
Жалкий
Жалкий
Жалкий
Джон даже понять не мог, про кого он думал. Про себя или про всех кто судит всего по одному мечу?
Он промолчал, и развернувшись, направился в свою комнату
Захлопнув за собой дверь, он бездумно скинул меч с плеча. Тот с глухим металлическим звуком ударился о деревянный пол, словно дешёвка какая, а не сам "Святой" что не могли вытащить годами
Джон тяжело сел на кровать, сжимая виски. Перед глазами всплывал этот командир. Его голос что пытался заставить его вступить только из-за меча. Его уверенность... "Святой Мечник"
Он глубоко вдохнул, отгоняя ненужные мысли, и пересел за стол. Открыл свои записи и принялся дополнять, делая нужный расчёт
Меч остался лежать на полу между дверью, напротив которой к правой стене прижималась кровать, ровно в центр стены. Справа от двери же был стол, прижимающийся к кровати, за которым сейчас и сидел Джон, а слева диван
Меч был всё ещё обмотан ненавистной белой тканью, что так и наровилась размотаться. Внутри клинка мерцал фиолетовый цвет. Жажда крови
Джон прямо сейчас собирался пополнить склянки своей кровью, поэтому разрезал таким уродливым, ужасным кинжалом, вместо прекрасного лезвия из настолько дорогостоющих материалов, с прекрасной заточкой до малейших миллиметров, свою ладонь
Когда кровь выбранного владельца... Хотя, в данном случае, владелец он(меч) Так вот. Он хотел больше крови когда кровь выбранного владельца была рядом. Он хотел больше. Покрыться дождём из крови, как раньше. Как тогда. Межд мог устранить сотни и тысячи ради крови и прихоти
Они были не просто оружием и мечником. Они были друзьями. Нет, даже лучшими друзьями. Не один Эграссель не сравнится с ним
Так называемый "святой" меч и сам является Междом - две части одного. Как рукояткь без лезвия. Большинство времени они были не Междумирец и меч, а делились на две части прозвища - Междом и Мирцем. А кто есть кто... Они сами не решили. Мирец может быть как меч так и сам Междумирец. Запутанно, но элегантность на высшем уровне
Это скорее похоже на... Одержимость?... Однажды их общий друг, Гуах’ткш’кхтар, назвал их убийственным дуэтом одержимым друг другом. К слову, багрянник он был неплохой. Знал про сознание меча, и его несколько особенностей. Предложил свою помощь сангвимантией, чтобы ускорить регенерацию клеток крови. Конечно, не за бесплатно. Он просил приносить скинт
Прекрасное время...
Но сейчас Межда не было. Были только обрывки памяти, что он на самом деле не так сильно и помнил
Если бы Межд был жив... Меч бы не оказался в храме. Не в таком. Не в запечатанном. Межд явно сам выбрал место для его хранения. Скорее всего, он знал, про возможную погибель?... Но почему он не сказал...? Почему?!
Он даже нашёл способ оставить несколько капель крови своей, что находилась в фиолетовой густой субстанции. Не особо она ему и помогла... Но возможно, это было единственное что он мог оставить перед тем как умереть
Фиолетовый свет постепенно угас под тканью, как надежда, что Междумирец жив...
— «Надеюсь... Мы ещё встретимся... Мой владыка и слуга...» — довольно оптимистично он размышлял
Затихая полностью, он продолжил наблюдать за представителем рода Харрисов. Тот, кому он позволил вытащить себя
\/
Знаете, я очень долго ебал себе мозги с тем, как обозначить меч. Особенно в прошлой главе. Ну типа "Думал неизвестный" прям охуеть скрытно. А ещё знаете. Почему наш уважаемый мистер "меч" захотел убить это дерьмо святое?
Джон у нас в истерике биться мог. Так хотел чтобы признали его интеллект, а не чертовый меч. Много же с ним будет истерик. Кто же кто же спасет его от них, если окружение это меркантильность, батя который поливает его дерьмом и меч, что желает убить всех и вся. Ну как не сойти с ума
Тгшника тут не будет, не кидать же эту херь каждую главу?