То самое
Тусклый свет, еле освещающий комнату, уже не кажется таким раздражающим, когда понимаешь, насколько раздражающим являешься ты сам. Просыпаешься каждое утро с мыслью: "Опять?" и уже перестаешь искать ответ на вопрос, который задаёт твой внутренний голос. Самый главный вопрос.
Умываешься, делаешь зарядку, хотя, кого я обманываю, просто идёшь на кухню и ставишь чайник. В чем смысл того, что ты пьешь чай, если ты никогда не будешь бодрым? Выходишь на улицу, вдыхаешь свежий воздух, который уже давно не кажется свежим, он только носит это название, и ты этому веришь, не задумываясь. Идёшь в сторону автобусной остановки, и все автобусы проезжают мимо тебя. Ты слышишь знакомый голос, оборачиваешься и видишь своего старого знакомого. Подходишь к нему, заговариваешь, прощаешься и уходишь. Не запоминаешь ничего из вашего разговора, кроме одного его вопроса: "А почему ты больше не пишешь?" И ты отвечаешь: "Потому что они не поймут".
А кто эти "они" и какое они имеют значение? А может, ты просто придумываешь отговорки? Раньше тебе ничего не мешало. "Любовь, - говорят "они", - вот что нужно для счастья и для того чтобы творить." Но ты давно понял, что все не так просто, что любви недостаточно, и не только для счастья, а вообще для всего. Ты злишься на "них", на весь мир, на погоду, ведь собирается дождь и поднимается ветер. Когда-то ты любил такую погоду. А приносила ли она тебе счастье? А был ли ты вообще когда-нибудь счастлив? А можешь ли?
Ты быстрым шагом возвращаешься домой, отменяя все свои планы, хотя в них входило не иметь планов. Ты садишься за стол, быстрым движением руки хватаешься за тетрадь и ручку, карандаш, что угодно, тебе уже все равно. Ты начинаешь писать, смотря на то, что тебя окружает, и вот уже появляются первые слова:
"Блеклый свет, освещающий комнату"
На миг останавливаешься и перечеркиваешь это, и пишешь заново. Никто не обратил бы внимания, кроме тебя самого и, может быть, это и ответ?
"Тусклый свет, еле освещающий комнату"
Да, так гораздо лучше, да, это точно подходит, ты доволен собой и не собираешься останавливаться, твои руки пишут быстрее, чем появляются мысли, в голове все вперемешку, ты не можешь думать ни о чем другом. И в этот момент ты понимаешь, ты, наконец, осознаешь в чем был смысл и ты нашёл ответ на самый главный вопрос.
А оно того стоит?
И следом ответ.
Да.
И все что нужно для счастья и для того чтобы творить - это вдохновение, и только оно. Есть только ты, есть только твои мысли, тебе не нужна любовь, не нужно сострадание, только ты будешь читать свои старания, только ты оценишь их по достоинству. И никакие "они" не испортят твоего идеального плана.
Ты пишешь о своих мыслях, о погоде, о счастье. И вдруг. Ты останавливаешься, смотришь в окно. Дождь. И что-то внутри напомнило тебе о самом прекрасном взгляде, что ты видел. О самом лучшем моменте в твоей пустой жизни. Ты вспомнил это чувство, когда показал ей свой рассказ. Это была тревога, неуверенность, ожидание чего-то плохого, сожаление. И после её взгляд. И слезы на её глазах. Да, ты можешь быть счастливым.
Ты вспоминаешь, что сказал о том, что "они" не поймут.
А это ли тебе нужно?
Ты больше не думаешь об этом. Ты не зацикливаешься на прошлом. Ты хочешь только дописать это и показать ей.
Любви не достаточно, как и не достаточно одного вдохновения. Тебе не нужна любовь или сострадание. Тебе нужно, чтобы понравилось ей.
Ты останавливаешься писать уже ночью. И в твоей душе сейчас опять смятение и тревога.
И ты задаешь главный вопрос:
"Тебе понравилось?"