Глава 11: Лицо без маски
Заброшенный театр на окраине города. Когда-то здесь ставили Чехова, теперь — только тени. Дарья вошла внутрь, ведомая координатами, полученными в последнем письме. На сцене — один прожектор. В центре — кресло. В нём сидел он.
Молодой. Уверенный. С лицом, которое будто бы она уже видела — в толпе, в кафе, в библиотеке. Он встал, медленно, как актёр перед финальной репликой.
— Ты пришла, — сказал он. — Я знал, что ты не сможешь устоять.
Дарья держала диктофон в кармане. Пистолет — в сумке. Но сейчас всё зависело не от оружия, а от слов.
— Ты копируешь Алексея, — сказала она. — Но ты не он. Ты — жалкая тень.
Он усмехнулся.
— Я — продолжение. Он был началом. Я — кульминация. Он создавал сцены. Я создаю смысл.
Он подошёл ближе. В его глазах — не ярость, а восторг. Он смотрел на неё как на произведение искусства.
— Ты — моя последняя глава. Ты — та, кто должна понять. Я не убиваю ради крови. Я убиваю ради истины.
Дарья сделала шаг назад.
— Истина? Ты — убийца.
Он наклонил голову.
— А ты — охотница. Мы одинаковы. Мы выбираем. Мы наблюдаем. Мы решаем, кто достоин жить.
В этот момент — щелчок. Диктофон в её кармане передал сигнал. Снаружи — сирены. Он понял. Но не побежал.
— Финал должен быть красивым, — прошептал он.
---