3 глава- Мизинчик на мир
Я сидела в комнате и делала уроки. Уроки! Я. Добровольно.
И, о чудо, поняла тему по математике. По МА-ТЕ-МА-ТИ-КЕ! Это уже на грани фантастики. Наверное, мир близится к концу.
Стук в дверь.
— Открыто! — крикнула я.
В комнату вошёл Вова. Чуть ссутулившись, без своей обычной уверенности.
— Слушай, мелкая, я хотел извиниться… Ты не обижайся, я не это имел в виду...
— А что ты тогда имел в виду? — перебила я резко. — Что, мол, "Даша, ты в принципе позор семьи", или как? Ну? Я жду. Что ты имел в виду, когда сказал, что я тебя позорю?
Я встала, тяжело дышала. Голос дрожал не от страха, а от боли.
Я же живая. Мне не всё равно.
А мой жизненный девиз всегда был простой: "Лучше весело и стыдно, чем грустно и нечего вспомнить."
Вова стоял молча, глядя в пол. Потом, наконец, выдохнул:
— Даш, я хотел сказать, что вы с Маратом иногда перегибаете. Мы все от Кощея получили — и я, и пацаны. А ты ушла. Просто ушла.
Не дуйся, ладно? Я… принёс тебе твою любимую шоколадку. И жвачку "Турбо".
Он сел на край кровати. Я сидела у окна, но уже улыбалась — по привычке.
Сколько себя помню — долго обижаться на Вову или Марата я никогда не могла.
— Ладно, Вов. Ты же знаешь, я злопамятная только до первой шоколадки.
Я обняла его. Мы сцепили мизинчики и поклялись, что больше не ссоримся. Никогда.
(Ну, хотя бы до следующего мопеда.)
— Слушай, чё я вообще пришёл… Сегодня в ДК дискотека. Пошли! А то всё веселье мимо пролетит.
— Я под наказанием, забыл? — напомнила я.
— Я всё уладил. Перед родителями тебя отмажу.
Я, не отвечая, уже гнала Вову из комнаты. Как только дверь захлопнулась — начался режим подготовки к бою.
Открыла шкаф. Смотрю. Думаю.
Платье — чёрное, с длинными рукавами и сеткой в зоне декольте.
Чёрные капроновые колготки. Чёрные сапоги. Волосы — распущенные, ниже копчика.
Красная помада. Стрелки. Тушь.
Смотрю в зеркало и улыбаюсь.
Дарья Суворова готова ворваться в этот вечер как буря.
Я вышла из комнаты, застёгивая серёжку, и тут же столкнулась с Маратом. Он зажмурился, прикрыв глаза руками.
— Я ослеп! Что за красота спустилась с небес?! Милая леди, ангел выронил вас из своих объятий, когда нёс в рай?
Я прыснула от смеха, а щеки тут же залила краска. Ненавижу, когда краснею — особенно от комплиментов. Но сдержать реакцию никак не получалось.
— Марат, прекрати! Ты же знаешь, я не люблю все эти пафосные речи.
Он с улыбкой помог мне накинуть пальто — чёрное, как и всё остальное. Почти как у Кощея. Осталось только сигару в зубы — и вперёд, на разборки.
Мы спустились вниз. Во дворе уже ждали универсамовские. Валера (он же Турбо) стоял с руками в карманах.
Поймал мой взгляд — и как-то странно посмотрел.
То ли оценил.
То ли... восхитился?
Да ну. Показалось. Ему же не до меня. Наверное.
— Даша, знакомься — это Наташа, моя девушка. Мой ангел-хранитель, — сказал Вова, приобняв светлую девушку в длинном пальто.
— Если бы не она, я бы до сих пор в больнице валялся.
Он говорил про тот случай, когда "порезал" ногу ржавым гвоздём, и все носились с ним как с хрустальной вазой.
— А это моя — Айгуль, — добавил Марат. — Самая любимая и самая классная. Моя казанька.
— Фуф! Слава богу, я вас увидела с девушками, а то уже начала сомневаться в вашей ориентации.
Пацаны засмеялись, кто-то прыснул через нос, даже Валера еле сдержал ухмылку.
Мы двинулись в сторону ДК. Все о чём-то болтали, перекидывались шуточками. Было тепло, весело, по-семейному.
Я ещё познакомилась с Пальто. Настоящее имя — Андрей. Его не было, когда мы в первый раз собирались — тогда он, как оказалось, учился допоздна.
Но я его видела раньше — он учится в нашей же школе, просто в параллельном классе.
Он кивнул мне и сказал:
— Ну, ты, конечно, Даша. Я думал, ты только по подвалам бегаешь и мопеды угоняешь, а ты вон какая... стильная.
— Ещё скажи "элегантная" — и я тебя ударю, — фыркнула я, но с улыбкой.
Пацаны засмеялись. Атмосфера становилась всё живее — а впереди была дискотека.
Мы зашли в здание. Музыка гремела так, будто хотела выбить мозги наружу. Свет мигал, народ двигался, атмосфера — как на подпольной вечеринке, только без охраны.
Турбо подоспел сзади и молча помог мне снять пальто.
Неожиданно.
Смутило, но... я промолчала. Может, просто воспитание такое.
— Держись рядом, — прошептал Марат на ухо, — а то тебя тут украдут.
Я хмыкнула и пошла к пацанам, которые уже устроили движ в центре зала. Они прыгали и дёргались под «Седую ночь» Шатунова, будто каждый лично знал Юру и теперь отдавал ему дань.
Мы ржали, танцевали, орали слова песни, почти ничего не слыша из-за громкости.
Девчонки моих братьев — Наташа и Айгуль — держались рядом.
Они оказались классными. Простыми.
Скоро уже болтали так, будто сто лет знакомы.
— Слушайте, — наклонилась Наташа ко мне и Айгуль, — тут есть кое-что интересное. Давайте выпьем?
— А чо пить будем? — спросила я, приподняв бровь.
— Здесь дают пиво, — она многозначительно подмигнула, — в бутылках от “Буратино”.
Мы захихикали, как малолетние заговорщицы.
Пошли за ней, лавируя между танцующими. Где-то в углу, возле колонны, сидел знакомый тип, он молча выдал нам три бутылки.
Этикетки — «Буратино».
Содержимое — явно не газировка.
Мы взяли «подарочки» и отошли к колоннам — чуть в сторонку от основной толпы, но всё ещё внутри веселья.
— За что пьём, дамы? — спросила я, приподнимая бутылку.
— За то, чтобы этот вечер не закончился чем-то незаконным, — засмеялась Наташа.
— Или чтобы нас не поймали, если закончится, — добавила Айгуль.
Мы чокнулись. Запах из бутылки ударил в нос — точно не лимонад.
Я отпила глоток и поморщилась.
— Ну, начинается весёлый вечер, — прошептала я и облокотилась о колонну, оглядывая зал.
Валера стоял у стены и смотрел в нашу сторону.
Я уверена — на меня.
Но, может, просто кажется...