Прощайте.
В оставленной навсегда квартире на столе лежит тетрадь. Всполох ветра копошит страницы, раскрывая их, обнажая письмо. Письмо без адресата. Письмо, предназначенное всем и никому.
«Я чувствую, что конец близко. Не знаю мой или его. Кажется, первое. Меня трясет. Не могу собраться с мыслями. На меня будто смотрит с пару десятков глаз. Наблюдают. Кто-то мне сочувствует, кому то просто интересно.
Я схожу с ума.
К̶о̶г̶д̶а̶ Если я умру, я бы хотел, чтобы это кто-то нашёл.
Я живу кошмаре. Я думал, что могу с ним справиться, но он сильнее. Я бы очень хотел, чтобы он закончился, но я полностью погряз в нём.
Лиза, если ты читаешь это — мне жаль. Жаль, что я заставлял тебя волноваться, что заставлял тебя сдерживать настоящую себя. Сейчас мне кажется, что я мог бы сделать тебя счастливой, если бы хоть немного постарался. Но сейчас не могу. Я ввязался в что-то, что мне не по силам. Я часто думаю о том, что было бы, если бы мы попробовали продолжить наши отношения. Может быть, всё было бы по другому? Как бы то ни было, я люблю тебя, Лиза. Спасибо, что была со мной всё это время.
Мне больше нечего сказать. Кажется, это похоже на прощальную записку? В таком случае,
Прощайте. »