Глава 8. Дыхание в спину
Субботнее утро в Москве выдалось пасмурным и плотным, словно город сам чувствовал наэлектризованное напряжение, витавшее в воздухе. Анастасия вышла из дома чуть раньше обычного. В джинсах, темной куртке и с собранными в хвост волосами, она не походила на строгого офицера полиции — скорее на решительную, немного уставшую женщину, которая точно знает, чего ищет.
Поездка по московским автосервисам заняла почти весь день. Анастасия заезжала в один за другим, показывая фото того самого Mercedes-AMG. Люди, как правило, вежливо отрицали:
— Нет, такого зверя у нас не было. Помню, был похожий, но нет — этот точно не к нам.
— Я бы запомнил, у него агрессивный передок, правда? Не было.
— Да вы что, такие машины сразу в «официальные» тащат. Мы-то бюджетнее...
Она умела говорить так, чтобы собеседник чувствовал себя комфортно. Не давила, не торопила. Она слушала между строк — тон, паузы, взгляды. Но... все впустую.
Когда Анастасия уже собиралась вернуться в машину, она заметила фигуру на мотоцикле через дорогу. Темный шлем, кожаная куртка, массивный силуэт. Он будто ждал кого-то — или кого-то наблюдал. Легкий холодок пробежал по спине. «Странно», — подумала она. В следующий момент Анастасия сделала шаг к нему, но тот будто почувствовал ее намерение — резко дал по газам и исчез в потоке.
Девушка стояла, вглядываясь в след мотоциклу. Что-то в его движениях, в осанке, было знакомо до странной тревожности. «Может быть, это кто-то из прошлого? Или же из настоящего, но с тенями прошлого...»
В этот момент зазвонил телефон.
— Настя, привет, — голос коллеги был четким. — Мы проверили. Один Mercedes, похожий по описанию, недавно заезжал в «Вилгуд», на Лихачевском. Там адрес есть, я тебе скину.
— Спасибо. Выручил.
Вскоре старая, но бодрая Mazda 6 двигалась по трассе за МКАД. Анастасия включила радио. Как будто музыка могла заглушить мысли.
"They don't care about us..." — мощный ритм от Beast in Black вибрировал в салоне. Песня, как странное напоминание о безразличии тех, кто наверху, и о битве одиночек. Потом трек сменился — теперь играл "Иордан" от Noize MC. Настя прибавила громкость. Она знала текст почти наизусть.
И тут — взгляд на дорогу. Что-то странное. Кусок черного шланга, неестественно изогнутый. В нем блеснули гвозди. На доли секунды она оцепенела — и тут же среагировала. Выворот руля, краткий занос, контроль. Машина проскользнула мимо опасности, как снаряд.
— Не время, старушка, не время светиться в новостях, — пробормотала она, касаясь панели машины.
Зеркало заднего вида показало мотоциклиста. Тот самый. Он промчался мимо, будто специально, давая понять: «Я рядом». Настя затаила дыхание. Мысль закрутилась вихрем: «Он следит. И, возможно, пытался убрать меня. Кто же ты?»
Сервис оказался на окраине, за бетонной стеной и железными воротами. Рабочие встретили ее с легкой настороженностью, но при виде удостоверения оттаяли.
— Да, был такой. Агрессивная тачка. Хозяин молчаливый, говорил мало. У нас есть записи — хотите, покажу?
На видео всё было как надо: Mercedes, тот самый. Но...
— Подождите. Вот здесь, на крыше, нет наклейки. На записях с камер она была. Это другой? Или...
— Можно VIN? — спокойно, но твердо спросила Анастасия. — Проверим. На всякий случай.
К вечеру она вернулась в участок. Кабинет встретил тишиной, но ненадолго — в дверь постучали.
— Можно? — Влад вошел без ожидания.
— Конечно, — Анастасия стояла у окна, глядя в серое небо.
— Я хотел... — он замялся. — Я просматривал записи и увидел запись с СТО. Там был кто-то подозрительный. Он ушёл в переулок и потом... поехал за тобой. Настя, это не совпадение. Я волнуюсь.
— Я никого не видела, — холодно произнесла она, не поворачиваясь. — Один кофе ничего не значит, Владислав. Вы для меня — коллега.
Она вышла, оставив его в кабинете.
Дома Анастасия погрузилась в размышления. Она сидела на полу у окна и смотрела на проезжающие автомобили. Время было позднее, но жизнь в Москве продолжала кипеть. Анастасия сидела и думала:
— Кто-то наблюдает. Кто-то играет в мою игру. Но это будет не его партия. Я найду его. Прежде чем он найдёт меня.