Глава 1. Тот самый вечер
Москва, как старая актриса, вновь облачилась в свой самый мрачный наряд.
Тяжёлые тучи затянули небо, оставляя лишь тусклый просвет над горизонтом, где солнце давно спряталось за панельными коробками спальных районов. Дождь моросил лениво, будто капли уставали долетать до земли. Мокрые дороги блестели, отражая бесконечную вереницу фар, неоновую рекламу и светофоры, мигающие, как сигнальные огни перед бурей.
Люди спешили по своим делам, кутаясь в пальто, придерживая зонт, ругаясь на лужи, пробки и серую, липкую осень. Всё было как всегда. До тех пор, пока в этот привычный, унылый вечер не врезался звук, словно из другого мира.
Сначала это был просто звук. Едва уловимый, глухой рык, словно из преисподней. Потом — визг шин. Люди на Пресненской набережной замерли, услышав приближающийся вой. Белый силуэт вынырнул из-за поворота с такой скоростью, что камера наблюдения на парковке у башен «Федерация» успела зафиксировать его лишь на долю секунды. Mercedes-AMG GT 4-Door — низкий, агрессивный, окутанный клубами пара. Поддельные номера, тёмная плёнка на стёклах. Как будто автомобиль принадлежал не человеку, а призраку.
Он несся, не снижая скорости. Влетел в пробку, будто её не существовало и рванул по встречке. Красный свет на светофоре казался для него не сигналом, а насмешкой.
На перекрёстке у станции метро "Краснопресненская" мужчина в длинном плаще шагнул на дорогу, игнорируя красный сигнал светофора. Он даже не успел понять, откуда взялся этот белый вихрь.
Удар был сильным. Слишком сильным. Мужчина отлетел на капот припаркованной неподалёку машины. Его зонт закрутило в воздухе, словно чёрную птицу.
Mercedes не сбавил ход. Он продолжал свой дьявольский танец, Как будто смерть под его колёсами только раззадорила водителя.
— Внимание всем постам, — в рации прокатился голос диспетчера, — белый Mercedes-AMG, фальшивый номер А666АМ66. Повторяю — фальшивый номер. Преступник скрылся с места ДТП. Преследовать. Принять меры.
Через минуту за ним гнались уже три экипажа ДПС. Сирены завыли, мигалки слепили сквозь дождь. Но гонщик будто знал, где они будут, куда повернут, где свернут. Он маневрировал так, словно тренировался здесь всю жизнь.
Водитель будто знал Москву лучше, чем она сама себя. Петляя по Третьему транспортному кольцу, он резко ушёл в тоннель. Манёвры на грани. Уходы на миллиметрах. Он ускользал, как дым. Сначала его потеряли на Арбате, потом снова засекли у Яузы. Затем — снова исчез. Город был перекрыт. Но этого оказалось мало.
Город, казалось, напрягся всем телом. Камеры слежения, блокпосты, перекрытия. Но он скользил между ними, как змея между камнями. Гладко, точно, дерзко. Как будто плевал в лицо каждому, кто пытался его остановить.
К утру Mercedes-AMG в последний раз появился на Ленинградке. Камера, чудом сохранившая кадр, зафиксировала его с бешеной скоростью — 314 км/ч. И — поворот. Промзона. Тишина. Камеры — мертвы.
Камеры, которые должны были фиксировать весь квартал, почему-то оказались отключены.
Свидетели — двое охранников на соседней стоянке — клялись, что слышали рёв мотора. Минуту. Две. А потом — ничего. Только дождь и тишина.
Автомобиль — пропал. Как пропал и водитель.