1. Томас Уайт
— Возможно, такое решение и было поспешно, но большинству оно пришлось по вкусу. А это знаменует лишь мой очередной успех! — обворожительно улыбнулся молодой человек на вид лет двадцати или двадцати пяти, и уважительно поцеловал руку одной из журналисток.
В небольшом помещении играла громкая, режущая слух музыка. Народу собралось немало. Накрытые столы, напитки и непрекращающиеся танцы. Весь этот «скромный» праздник был затеян лишь для одной цели — увидеть своего обожаемого и любимого писателя. А также отметить новую книгу. Третью по счёту и всё того же неизменного детективного жанра.
Их неповторимый автор по имени Томас Уайт — самый обычный житель Нью-Йорка. Родился в этом прекрасном городе, учился, а теперь и работает (честное слово). Ещё недавно казалось, будто только вчера была издана его самая первая книга «Кровь на снегу». Совсем скромное, но захватывающее детективное приключение. Его герой, а точнее, два героя, поневоле начинают расследовать жуткие и очень запутанные убийства.
Повествование Тома заставляет читателя максимально погружаться в сюжет и даёт чувство того, что ты находишься рядом с основными персонажами, думаешь вместе с ними, переживаешь.
И вот, наконец, появился третий шедевр Уайта «Путь в бездну». Гости сегодняшнего празднества никак не могли нарадоваться такому событию. Однако, как оказалось, не все разделяли всеобщий позитив:
— Смерть одного из главных героев? Неожиданное решение, — вызывающе усмехнулась одна из журналисток, всё поглядывая на Уайта. Тот сделал вид, что рад продолжить начатый разговор и, немного отпив из бокала вина, снова развернулся к женщине.
— Признаюсь, решение оказалось печальным даже для меня. Раньше этот герой казался мне куда интереснее.
— Но ведь был и второй, — откровенно издевательским тоном бросила женщина. — Менее забавный. А какие были намёки, порой казалось он даже не человек... Очень жаль, Томас Уайт, что пришлось пойти на такие крайние меры ради эпического завершения. И должна заметить, что выдача книги опоздала не на один месяц.
Том ничего на это не ответил, а только невинно пожал плечами и дружелюбно усмехнулся — настолько тяжело ему было сдерживаться в этот момент. Эта самоуверенная журналистка, что прилипла к нему ещё с начала его карьеры, Уайту никогда не нравилась, а уж тем более её вопросы.
— Ходят слухи, что Томас Уайт уже давно ничего не пишет. И даже не пытается, это правда?
— Интересно! Кто же распространяет такие глупости? — улыбка всё ещё блистала на лице писателя, хоть и приобрела серьёзный характер. О том, что былого вдохновения больше нет, Томас старался не думать: «А если об этом станет публично известно?»
— Появился надёжный источник, — журналистка откровенно занервничала: дыхание участилось, на лбу появилась испарина. Вся её самоуверенность улетучилась в один миг, а Уайт не мог этого не подметить. — В любом случае старайтесь удивлять своих уважаемых читателей как можно чаще, желаю удачи в дальнейшем, мистер Уайт, — поглубже вздохнула женщина и, гордо расправив плечи, скрылась среди толпы гостей.
Только тогда Томас позволил себе сбросить улыбку с лица. Мужчина оглянулся вокруг. На какую-то долю секунды он не поверил, что всё это было устроено в его честь. Цену своему таланту он знал, и потому никогда не смел сомневаться в конечном итоге, но его беспокоило совершенно другое. Было такое чувство у писателя, что чего-то не хватает, или всё это просто-напросто неправильно. Этого всего не должно было быть, как и его самого...
— Томас! — к писателю подбежали очередные почитатели и это окончательно вернуло Уайту чудесное настроение. Он напрочь забыл, о чём думал, или даже сожалел всего пару минут назад. Сейчас у него была лишь одна забота: радовать фанатов.
***
Возвращаться Томасу Уайту пришлось, когда уже мгла окончательно поглотила весь Нью-Йорк, а на небе расцвели мириады звёзд. По улицам блуждал прохладный ветер и лишь изредка могли попадаться бедолаги бездомные. Писатель устало проходил мимо, не обращая ни на что должного внимания. Нет, это не вина алкогольных напитков, вовсе нет. Он выпил сравнительно немного. Каких-то двенадцать бокалов для Томаса ничего не значат. Тут дело было совсем в другом.
Возможно, виновата и та треклятая журналистка со своими намёками и нескрываемым желанием испортить блистательную карьеру и жизнь писателя второй год подряд. Да и кто этот её «надёжный источник»? Том никак не мог понять. Связи, само собой, у него имелись, ещё и какие. Не зря же он обитает во вполне завидной квартирке в центре города. А счёт в самом надёжном банке Нью-Йорка далеко не ничтожный. И что для воплощения всего этого ему потребовалось? Всего лишь написать небольшой сборник с рассказами на досуге. И всё. Популярность, всеобщая любовь и признательность в кармане. С таким и подружиться не грех.
Но всё-таки настоящего его, Тома, никто не знал. Можно позволить заметить, что Уайт никогда и ни с кем не был искренним.
И вот вдруг появляется надёжный источник! И ладно, если бы он распространял дешёвые выдумки, так нет же! Последнее время Том действительно ничего не писал и пока не собирался. Он утратил достойные идеи и решил сделать небольшую передышку. Плюс, живёт то он в гордом одиночестве. Один. И тому радуется, наслаждаясь спокойствием. Так что волнения вполне оправданы.
И вот, наконец, стал виднеться его дом. В округе как-то было неспокойно. Перед входом собралась небольшая кучка людей и что-то с тревогой обсуждала. Также писатель заметил парочку полицейских машин, что стояли у высотки, в которой, собственно, и находилась его квартира. Большинство окон были темны. Правда вот, по окну самого Тома было видно, что в его квартире горит свет. Но каким это образом? Он ведь здесь, внизу!
Почуяв неладное, Уайт ускорил шаг, пробираясь сквозь кучку собравшихся прохожих. Быстро поднявшись на лифте, он только успел выбежать, как с кем-то столкнулся нос к носу. И, как оказалось, то была его соседка из квартиры напротив. На первый взгляд она выглядела взволнованной: «Наверное, с её отцом что-то опять приключилось. Вот и нашлось объяснение полицейским. Вечно этот пьяница что-то вытворяет», — успокоил себя Том и вздохнул полной грудью.
— Том? — изумлённо, почти шёпотом спросила девушка, вглядываясь в пронзительные глаза писателя.
— Том, Том, а что, не похож? — ответил он усмехнувшись. — Может, пропустишь мирного соседа? Я устал жутко, с ног валюсь... — промурлыкал он себе под нос, надеясь, что просьба была услышана.
Девушка молчала. Она вглядывалась в хорошо знакомого писателя (или даже друга) так, будто видела в первый раз.
— Кейт? Что с тобой? Что-то случилось? — спросил Том смотря прямо в голубые глаза соседки. В следующее мгновение она слегка приобняла Уайта, от чего тот замер, как статуя. Да, они соседи, часто общаются, видятся чуть ли не каждый день, но чтобы прямо так!..
— Не понял...
— Я думала, ты умер, — пробормотала девушка, отстраняясь от мужчины.
— Умер? С чего это такие выводы? — чуть ли не смеясь проговорил Том.
Потом он ещё раз взглянул на удивлённую девушку и, ловко обойдя её, оказался у своей двери, что была открыта нараспашку. У неё стояли два вооруженных полицейских и, судя по звукам из квартиры, там тоже кто-то хозяйничал. Натянув на лицо нейтральную улыбку, он подошёл ко входу, когда мужчины с полицейскими жетонами на рукавах рубашек остановили писателя:
— Простите сэр, не позволено, — угрюмо предупредил один из копов. Том пожал плечами и улыбнулся ещё шире:
— Я здесь живу, господа стражи порядка. И хочу знать, что происходит?
— Полиция Нью-Йорка, сэр, — на пороге квартиры писателя появился белобрысый молодой мужчина. — Я детектив Дэнис Санчес. А Вы, гражданин, кто? — строго и ровно спросил он, вглядываясь в бледнолицего писателя, стоявшего перед ним.
Аристократические и красивые черты лица, зачёсанные, слегка вьющиеся иссиня-черные волосы и очень выразительные зелёные глаза. Одежда стильная и далеко не дешёвая.
— Я Томас Уайт. Живу здесь, что повторяю уже неоднократно. И совсем не возьму в толк, с чего весь сыр-бор? Говорю сразу, я никого не убивал, — хохотнул Том и наигранно приподнял руки. Санчесу явно было не до шуток:
— Мистер Уайт, если я не ошибаюсь, то Вы тот самый писатель?
— Да-да, надеюсь, Вы пришли не за автографом, а то я...
— Простите, но проблема в том, что...
Том не стал слушать и довольно грубо оттолкнув копов, оказался внутри своей квартиры. Лицезрев всю картину ситуации, он почувствовал, как по коже пробежался неприятный холодок.
Всё, находящееся внутри помещения было разгромлено, повалено, или же разбито вдребезги. Такого поворота событий писатель уж точно никак не мог ожидать.
— Думаю, что Вас ограбили, — детектив Санчес подошёл к пострадавшему и остановился рядом.
— Правда? А я, вот, сомневаюсь, — быстро проговорил Том, расплывшись в поддельной улыбке. — Единственное, что было ценным в этой квартире, если не считать её саму, конечно, были телевизор и ноутбук. А они вон, — Уайт указал на вышеупомянутые вещи, что находились там, где и оставались перед его уходом. Да, они пострадали слегка, но их не украли, как ни крути.
— И это всё? — откровенно удивился Санчес. — А как же...
— Документы, часы, цепочки, ключи — всё при мне. Отсюда делаем вывод, что это не ограбление.
— Понимаю, — хмыкнул недовольно детектив, сверля взглядом Тома. — Но я всё же должен задать Вам несколько вопросов...
— Я знаю, знаю! Но не побоюсь предложить перенести все заботы на завтра. И в самом деле, СЕЙЧАС, Вы от меня не услышите ничего стоящего.
— Ладно, я зайду завтра, постарайтесь оказаться на месте, мистер Уайт. И я советовал бы Вам на всякий случай всё-таки осмотреть квартиру.
— Постойте, — остановил уходящего детектива Томас. — А кто вас вызвал?
— Ваша соседка обнаружила, что дверь открыта. Вас нигде не было, подумали, что с Вами уже разобрались.
— Ясно, — отвёл глаза, писатель начиная подбирать поваленные книги с пола.
Детектив и его коллеги покинули квартиру, напоследок негромко хлопнув дверью.
Том сонно избавлялся от хаоса, что творился во всём доме. Его интересовал вопрос: кто мог такое сделать? При этом ничего не украсть. Судя по всему, что-то искали, но найти так и не сумели. Интересно тогда, что и зачем?
Закончив с большей частью уборки, он вернулся к своему письменному столу. Все лежащие там бумаги он собрал и аккуратно сложил. Потом бросил взгляд на ноутбук, что так и стоял нетронутый. Он, как и всё вокруг, был совершенно новым и за него можно было бы выручить кругленькую сумму, но нет. Переносной компьютер стоял невредимым.
Томас устало открыл крышку. И неожиданно для себя нашёл никем незамеченный свёрток бумаги на клавиатуре. Писатель неспешно его развернул. На нём была чётко выведена надпись: «А я всё знаю».