Глава 3
Следующий день промчался в каком-то странном тумане — пара лекций, на которых я едва слышала, что говорят преподаватели, несколько чертежей, сделанных на автомате, и короткая прогулка после учёбы.
Вернувшись домой, я быстро поела, убрала волосы в небрежный пучок, надела чёрную форму — чёрные брюки, рубашка, передник. Всё по инструкции. Всё, как всегда.
Работать нужно. Учёба, аренда, еда — всё требует денег. Никаких поблажек. Никто за меня это не оплатит. Моя смена начинается в пять и длится до десяти. Пять часов на ногах, пять часов людей, заказов, смеха, шума, жирных пятен, чаевых и криков с кухни. Это не мечта, но и не катастрофа. Я привыкла. Привыкла к тому, что каждый вечер начинается и заканчивается одинаково.
Всё как обычно: люди заходят парами или шумными компаниями, кто-то сидит за ноутбуками, кто-то смеётся, обсуждая что-то за кружкой кофе. Кто-то заказывает ужин, кто-то только десерт.
Обычный вечер.
До конца смены оставалось всего полчаса. Я уже представляла, как скину обувь, залезу в горячую ванну, закрою глаза и хотя бы на минуту позволю себе не думать. Но всё пошло иначе.
Раздался звук двери — звонкий, отчётливый, как выстрел в тишину.
Я подняла глаза — и мир словно перестал двигаться.
Он.
Тот самый мужчина из того вечера.
Из моего сна.
Из мыслей, которые никак не отпускали весь день.
Он вошёл спокойно, уверенно. Окинул взглядом зал и направился к тому самому столику.
Я застыла на секунду. Сердце будто пропустило удар — а потом понеслось галопом. Я чувствовала его взгляд, хотя он ни слова не сказал. И, как бы мне ни хотелось исчезнуть, я обязана была подойти.
Мои пальцы сжали блокнот, и я медленно направилась к нему. Каждый шаг отдавался в груди. Я старалась выглядеть спокойно — профессионально — но внутри всё сжималось.
Подойдя к столику, я как обычно произнесла:
— Добрый вечер. Что будете заказывать? — мой голос был ровным, вежливым, но немного тише, чем обычно. Я почувствовала, как предательски дрожит дыхание.
Он поднял глаза. Его взгляд.. чёрт. Он посмотрел на меня внимательно. Его глаза были точь-в-точь как во сне — внимательные, глубокие, будто читающие всё, что я даже не успела подумать.
— Кофе без сахара, — коротко ответил он.
Я кивнула, делая пометку в блокноте, и прошептала в сторону стойки:
— Один чёрный кофе, без сахара.
Через минуту я аккуратно подошла к столику и, молча, поставила чашку на салфетку.
— Ваш кофе, — сказала я тихо, готовясь развернуться и уйти, как вдруг услышала его голос:
— Подождите.
Я остановилась. Медленно повернулась к нему.
— Присядьте, пожалуйста.
Я замерла. Он смотрел спокойно, но в его голосе была просьба, которую невозможно было не услышать.
Я опустила взгляд и сказала:
— Извините… но у меня работа.
Секунда тишины повисла между нами. Он кивнул, будто понимал. Но его глаза… они всё равно не отпускали.
Я развернулась и пошла обратно, чувствуя, как щеки начинают горячо гореть.
Что он делает здесь? Почему именно сегодня? И почему от одного его "присядьте" всё внутри будто перевернулось?
Спустя двадцать минут его уже не было.
Пустая чашка кофе осталась на столике — как след его неожиданного появления. Я молча убралась: сложила салфетки, вытерла поверхность, поставила стул на место. Всё делала механически, а мысли всё ещё крутились вокруг него. Зачем он приходил? Почему ничего не сказал?
Зал постепенно опустел. Смена закончилась. Я сняла фартук, бросила на вешалку, вышла на улицу и глубоко вдохнула прохладный вечерний воздух. Улица была почти пустой.
И вдруг — знакомый, низкий, немного хрипловатый голос:
— Лара.
Сердце едва не выскочило из груди. Я резко обернулась.
Он.
Стоял у чёрной, дорогой машины. Курил. Дым плавно стелился в воздухе, растворяясь в темноте. Он смотрел прямо на меня — тем самым серьёзным, внимательным взглядом, от которого мне становилось не по себе. Не потому что страшно. А потому что слишком много всего сразу.
Я словно на секунду забыла, как дышать.
Осознав, что просто стою и смотрю, я подошла ближе. Осторожно.
— Да?
Он бросил короткий взгляд в сторону дороги, а затем снова на меня:
— Не против, если я подвезу?
Я чуть нахмурилась, удерживая дистанцию:
— Мы даже толком не знакомы...
Он затянулся сигаретой, выдохнул медленно и спокойно. Затем протянул руку:
— Рейн.
Я сделала пару неуверенных шагов и пожала его руку. Его ладонь была тёплой, уверенной.
— Лара… Приятно познакомиться. Но, честно, не стоит. Я живу недалеко.
Он ничего не ответил. Только молча открыл переднюю пассажирскую дверь, словно приглашая. В его жесте не было ни навязчивости, ни давления. Он просто стоял, держа дверь, и ждал.
Как будто знал, что я скажу «да».
Я застыла. Сердце стучало невыносимо громко.
И я поняла — если сейчас откажусь, потом буду думать об этом весь вечер. А может, и дольше.
Я нерешительно села в салон. Он мягко закрыл дверь, затушил сигарету, обойдя машину, сел за руль.
На мгновение в салоне стало тихо. Только лёгкий запах табака, его близость и странное ощущение, будто всё только начинается.
Он завёл машину. Мотор загудел мягко, почти беззвучно — всё в нём было сдержанным, дорогим и опасно притягательным. Я пристегнулась, стараясь не смотреть на него, но ощущала каждое его движение — как будто от его присутствия воздух в салоне стал плотнее.
— Куда? — спросил он спокойно, не глядя.
— Седьмая Северная, сто сорок шестая, — тихо ответила я.
Он кивнул, выруливая с парковки. Фонари мелькали за окном, отбрасывая блики на его лицо. Свет выхватывал линии скул, прямой нос, тень под глазами. Он был красив. Опасно красив.
Я всё время смотрела в окно, стараясь держать себя в руках. Но внутри — будто буря. Кто он? Почему снова появился? Почему именно ко мне?
Мы ехали молча.
Я хотела что-то сказать. Хоть что-то. Пошутить. Спросить. Поговорить ни о чём. Но каждый раз, когда открывала рот, голос исчезал где-то в горле. Потому что рядом с ним любые слова казались ненужными. Глупыми. Слишком лёгкими.
Иногда я бросала на него быстрые взгляды. Улавливала движения его пальцев на руле, как он слегка морщит лоб, как скользит взгляд по дороге. Он будто вообще не чувствовал неловкости.
Но отвернувшись к окну, я почувствовала: он смотрит. Не просто бросает взгляд — смотрит. Внимательно. Прицельно. Медленно. Этот взгляд пронзил, как игла под кожу — мурашки прошлись от шеи до запястий. Я не осмелилась повернуться. Только затаила дыхание.
Машина медленно свернула к моему дому. Он остановился, но не заглушил двигатель. Тишина снова повисла между нами. Только ритм моего сердца выдавал, как сильно он меня задел.
Я потянулась к двери:
— Спасибо, что подвезли…
— Лара, — снова тихо сказал он. Я обернулась.
— Можем завтра поужинать вместе?
Я замерла. Слова повисла между нами, как верёвка над пропастью.
— Я… я не знаю… — выдохнула я, не зная, куда девать глаза. Голос предательски дрогнул.
Он не смотрел на меня прямо — снова просто говорил, как будто это не имело особого веса. Но именно поэтому внутри всё перевернулось.
— Просто ужин.— сказал он ровно.
Я закусила губу. Хотелось согласиться… но и страшно было. Непривычно. Неожиданно. Он — слишком спокойный. Слишком настоящий.
— Хорошо… — почти шёпотом. — Только… я могу передумать, — быстро добавила я, неуверенно улыбаясь.
— Можешь. — он кивнул. — Но надеюсь, что не передумаешь.
— Завтра. В восемь. Я приеду.
Я снова кивнула. Всё, что могла сейчас — это быстро открыть дверь, выскользнуть наружу и постараться не оглядываться. Но на полпути обернулась — он всё ещё сидел за рулём. В темноте. Словно знал, что я это сделаю.
Я поднялась на второй этаж и, с трудом попав ключом в замок, нервно открыла дверь. Тихо вошла в квартиру и сразу же выдохнула — будто только сейчас позволила себе расслабиться.
Разулась, прошла в комнату.
Переоделась в любимую домашнюю пижаму — тёплую, уютную. Волосы рассыпались по плечам.
Я села на диван, поджала ноги, обняла колени. Взяла в руки телефон и открыла диалог с Диларой.
Пальцы зависли над экраном. Можно было написать. Рассказать. Обсудить. Спросить: "Стоит ли завтра с ним ужинать?"
Но.. не захотелось.
Я погасила экран.
Не потому, что не доверяю Диларе. Наоборот — она моя единственная подруга. Единственная которой доверяю. Она поймёт. Как всегда поймёт. Но сейчас.. не хочу делиться.
Хочу — сама.
Хоть раз — не спрашивать, не жаловаться, не искать чужого совета. Просто быть в этом. Прожить. Почувствовать. Не убегать от своих решений, даже если они неправильные.
Без чужого "будь осторожна", без "это не к добру".
Пусть это ошибка. Пусть глупость. Пусть сердце потом болит.
Но это будет — моё.
Я убрала телефон на тумбочку, натянула на себя плед и уставилась в тёмный потолок. Молчание в комнате больше не давило. Оно стало каким-то нужным. Тёплым. Настоящим.
А внутри… впервые за долгое время — что-то, похожее на тихую надежду. Или нет — не просто надежду.
Ощущение, что впереди — не просто новый день.
А что-то другое. Большое. И пугающе важное.
Уже на следующей день вечером я стояла перед зеркалом — одета в объёмный вязаный свитер цвета тёплого какао с молнией у горловины. К нему — чёрная мини-юбка, пальто и сапоги. Волосы оставила распущенными и сделала лёгкий макияж.
Пшикнув духами, я посмотрела на время — ровно восемь. Вышла из квартиры, закрыла дверь, спустилась по лестнице и вышла из подъезда.
Сразу же увидела его — он ждал прямо у входа.
В очках, чёрной рубашке и чёрных брюках. На запястье — часы. Строгий, сдержанный, как всегда. И до дрожи красивый.
Как вам глава?
Следующая будет от лица Рейна — думаю, вам понравится)
Очень жду комментариев и звёздочек — мне они очень важны.
Спасибо, что читаете! Обнимаю!!
Если вы вдруг ещё не в моём ТГК, то вот он —
Алэя Сайлет.