Глава 7
Элена
— Если тебе не понравится здесь, мы в любую секунду встанем и уедем. Поняла? — его голос серьёзен, взгляд пронзительный, будто от моего ответа зависит больше, чем просто вечер.
— Не думаю, что мне может не понравиться, — отвечаю, иронично приподнимая бровь и улыбаясь. Мне приятно, что он волнуется. Хотя разум шепчет, что его беспокоит вовсе не моё состояние, а его собственная репутация.
— Тогда не отходи от меня ни на шаг, — говорит и укрывает мою ладонь своей.
В одно мгновение кожа покрывается мурашками. От его прикосновения трудно дышать. Хочу что-то съязвить, но все мысли стираются, исчезают... Есть только его пальцы, медленно и властно скользящие по моей коже.
Мы входим в дом. Нас встречает мужчина средних лет — ухоженный, но неприятный. Его взгляд скользит по мне слишком откровенно, вызывая внутренний холод. Я машинально сжимаю руку Марка. Он сразу чувствует это.
— Хочешь уйдём? — его голос мягкий, и он осторожно поглаживает мою руку, словно успокаивая зверя.
— Нет. Ты серьёзно думаешь, что их надменные лица могут меня испугать? — поднимаю взгляд и встречаю его глаза. Держу осанку прямо, гордо. Я не из тех, кого легко сломать. Не забывай кто ты такая Элена Софи де Лаваль
— Если бы сомневался — не пригласил бы тебя с собой, — отвечает, и в его голосе звучит одобрение.
Он наклоняется, бережно заправляет выбившуюся прядь волос за ухо и шепчет:
— Любую другую я бы не взял. Но ты не такая, как все. Ты... особенная.
Он нежно целует моё ушко. Я замираю. Тело покрывается мурашками, дыхание сбивается. И вот, мне уже всё равно, кто и где — весь мир сжимается до точки, в которой есть только он и я.
В зале к нам подходят мужчины — они здороваются, приглашают Марка обсудить дела, контракты, сотрудничество. Он переключается, уверенно и жёстко ведёт разговор, поправляет и направляет их. Я немного наклоняюсь к нему:
— Я отойду, — шепчу и делаю шаг назад, но он тут же хватает меня за руку, притягивает к себе, заглядывает в глаза.
— Куда?
— В дамскую комнату, — улыбаюсь, и внутри всё тает.
Сам Monsieur Смит хочет сопровождать меня?
От этой мысли становится тепло, губы невольно растягиваются в улыбке.
— Не стоит, Мистер Смит. Если вы думаете, что я сбегу, то...
— Если бы ты хотела — уже сбежала бы, — перебивает, наклоняется ближе. Наши губы почти касаются.
— Да... — выдыхаю. Один сантиметр — и всё. Сердце стучит, как бешеное.
— Но ты умная девочка. Ты знаешь, что я тебя найду. Где бы ты ни была. Из-под земли достану, — шепчет, облизывает мою нижнюю губу, легко прикусывает и втягивает её в рот.
Я неосознанно подаюсь к нему. Он тут же накрывает мои губы своими. Поцелуй? Нет. Это нечто дикое, животное. Его язык проникает в мой рот, властно играет с моим. Всё исчезает — люди, звуки, стены, дыхание. Есть только этот поцелуй и наше безумие.
— Марк... — простонав, почти задыхаясь, говорю ему в губы.
— Знаю, — рычит, сжимает мои ягодицы, прижимает к себе. Я чувствую, как сильно он меня хочет. От предвкушения дрожь проносится по всему телу.
Кто-то зовёт его. Он нехотя отстраняется. Взгляд хищный.
— Отказываешься от моего сопровождения? — подмигивает, словно ничего не было.
— Да, — выдыхаю и поправляю волосы. Но мой вид выдаёт меня с головой.
Боже, если бы его не позвали — он бы занялся мной прямо в этом доме. У его делового партнёра!
Хотя... его язык уже сделал это. Где твой ,, Нож ,, что ты творишь Элена !!!
— Мы ещё не закончили, Змеюка, — рычит, шлёпает меня по попе так, что хочется застонать. Я возмущённо смотрю на него.
— Нет, закончили. Это была... минутная слабость, — шепчу с приподнятой бровью. Дышу прерывисто, злая на саму себя за эту реакцию.
Ты должна его ненавидеть! Презирать!
А вместо этого — отвечаешь на его поцелуи, и ещё как!
Готова продолжить, словно в последний раз.
Что ты делаешь, Элена?!
— Ах вот как... — усмехается он, и в следующий миг снова целует за ухо. Моё тело предаёт меня: я подаюсь вперёд, будто жажду ещё одного прикосновения.
— Ещё раз услышу такое — отшлёпаю и оттрахаю так, что стоять не сможешь, — рычит, нависая надо мной, и снова вгрызается в мои губы.
— Ненавижу тебя, Марк Смит! — шепчу в перерывах между поцелуями, но при этом сжимаю его рубашку и прижимаюсь ближе.
Он прижимает меня к стене и продолжает терзать мои губы. Нам не хватает воздуха. Но нам плевать. Мы — огонь и бензин. И чем ближе — тем сильнее взрыв.
— Мистер Смит? Мы вас ждём. Мистер Смит?