50 Оттенков Сомнения

POV Крис­ти­ан

- Я девс­твен­ни­ца. - Ана опус­ти­ла гла­за.
- Что? - из мо­ей ру­ки вы­пал бо­кал на­пол­ненный ви­ном. Но я да­же не об­ра­тил на не­го вни­мание. Мой взгляд был сос­ре­дото­чен на де­вуш­ке, а точ­нее ещё де­воч­ке, си­дящей у ме­ня в гос­ти­ной на ко­жаном ди­ване. "Ты соб­лазнил­ся на девс­твен­ни­цу, Грей. Как, чёр­та с два!?"
- Я девс­твен­ни­ца. - крас­нея и опус­кая гла­за всё ни­же, ска­зала Ана.

Что, вот что я бу­ду де­лать с девс­твен­ни­цей!? Она да­же эле­мен­тарно сек­сом ни­ког­да не за­нима­лась! Я ме­рил ша­гами ком­на­ту ми­нут пять, а по­том сел ря­дом с ней и взял её за ру­ку...

- Гос­по­ди, Ана, прос­ти ме­ня...
- За что? - она пос­мотре­ла на ме­ня с ис­крен­ним не­до­уме­ни­ем.
- За то, что пред­ла­гал те­бе... Бо­же! - мне хо­телось рвать и ме­тать. Я сно­ва на­чал хо­дить ту­да-сю­да, пы­та­ясь по­нять и вку­сить смысл её слов. Бес­це­ремон­но прой­дя по ос­колкам бо­кала, я ус­лы­шал её сло­ва:
- Ты на ме­ня злишь­ся? И выс­та­вишь сей­час за дверь, да? - она пос­мотре­ла пря­мо мне в гла­за...

Этот её взгляд. Она как буд­то ви­дит ме­ня нас­квозь, зна­ет обо мне всё. А в гла­зах на­деж­да...

- Я злюсь, но не на те­бя, Анас­тей­ша. Ты ни в чём не ви­нова­та. Я бы да­же ска­зал не­вин­на. - чуть ух­мы­ля­юсь, тем са­мым ок­ра­шивая её пре­лес­тную ко­жу на ще­ках в алый цвет. - Я злюсь на се­бя. - прав­да сей­час, я чуть ус­по­ко­ил­ся. "Грей, Грей, как на те­бя дей­ству­ет эта жен­щи­на!?" - под­созна­ние, чёр­та с два, пра­во. Один взгляд её не­вин­ных го­лубых, не­бес­ных, мор­ских глаз в мои, по­роч­ные, тём­ные, влас­тные, се­рые, ус­по­ко­ил ме­ня... - Да­вай ре­шим эту проб­ле­му, но не сей­час. Не хо­чет­ся пор­тить ста­рания Ма­рии и Фран­чески. - го­ворю я так, как буд­то мне есть до это­го де­ло. На са­мом де­ле мне жаль Ану. Пос­ле та­кого она яв­но бу­дет раз­би­та, а я бы очень хо­тел, что­бы она соп­ро­вож­да­ла ме­ня на этот грё­бан­ный ужин.

Мо­жет, это и не так-то пло­хо? Но то, что она ска­зала: " - Ты на ме­ня злишь­ся? И выс­та­вишь сей­час за дверь, да?" ме­ня нас­то­рожи­ло. По­чему я дол­жен её вы­гонять? Я, мать твою, уже грё­бан­ный ме­сяц ду­маю толь­ко о ней!

А пер­спек­ти­ва её обу­чения в ко­нец ме­ня об­ра­дова­ла. Она ни­чего не зна­ет, и учить её бу­ду я... Блять. Сто­ило мне об этом по­думать, как моё те­ло рвёт­ся в бой. Я по­ложил но­гу - на но­гу, что­бы не сму­щать ни се­бя, ни Ану.

"Она, на­вер­но, да­же чле­на ни­ког­да не ви­дела"

Эта ми­молёт­ная мысль зас­та­вила ме­ня улыб­нуть­ся, но я быс­тро уб­рал с ли­ца улыб­ку. С той же целью: не сму­щать се­бя, расс­про­сами Аны, и не сму­щать Ану, мо­ей глу­пей­шей улыб­кой.

- К-Крис­ти­ан, в ка­ком смыс­ле "ре­шим проб­ле­му"? Ты же...
- Имен­но. Но ес­ли ты не хо­чешь это­го. - го­ворю я, за­мечая её взгляд. Хо­тя я силь­но сом­не­ва­юсь, что ес­ли бы она не хо­тела ме­ня, то до сих пор си­дела здесь. - Я не бу­ду ни­чего де­лать. Ес­ли ты мне не ве­ришь, а мне ещё толь­ко пред­сто­ит, на­де­юсь, за­полу­чить твоё до­верие к се­бе. Вы­бирать те­бе, Анас­тей­ша. - я вни­матель­но смот­рю на неё. Ли­бо она от­ве­тит " нет", ли­бо опять поп­ро­сит по­дож­дать и уже по­том от­ве­тит "нет". Но сом­не­ва­юсь, что всё бу­дет толь­ко так.
- То есть, ты зай­мёшь­ся со мной лю­бовью? - го­ворит она с тон­ной не­дове­рия в го­лосе.
- Ана, я не за­нима­юсь лю­бовью... Я тра­ха­юсь. Жёс­тко. Но. Но ра­ди та­кого слу­чая я сде­лаю ис­клю­чение и от­ступ­лю от прин­ци­пов. Или бу­ду сов­ме­щать их. Не суть важ­но.
- И мы бу­дем в той... - да­же сквозь бе­лую ос­но­ву вид­на крас­но­та её щёк. - Ком­на­те?
- Ана, не нуж­но, про­шу, счи­тать ме­ня по­хот­ли­вым из­вра­щен­цем. Я, по тво­ему, зверь и бу­ду трав­ми­ровать твою пси­хику та­ким об­ра­зом? - она ки­ва­ет. - Ни за что. Ка­кое пос­ле это­го мо­жет быть до­верие, Ана? - она по­жима­ет пле­чами, мол "не знаю". - Ни­како­го.
- Ну... Я сог­ласна. - и за­вер­шаю её сло­ва, я со всей страстью, на ка­кую спо­собен, по­цело­вал её. И­ису­се, как дав­но я ни­кого не це­ловал!?

***

Мы подъ­ез­жа­ем к «Ма­рино».

Ма­рино - ши­кар­ный фран­цуз­ский рес­то­ран, вы­пол­ненный в сти­ле сред­не­веко­вого Па­рижа.

Ког­да я, в соп­ро­вож­де­нии Аны, вы­хожу из «А­уди», все взгля­ды нап­равле­ны толь­ко на нас. "Да, да, я с де­вуш­кой" - Ану мне не стыд­но по­казать, в от­ли­чии от дру­гих Саб. По су­ти, де­вуш­ки при­над­ле­жащии агентствам - элит­ные прос­ти­тут­ки. Ана не бы­ла ни в чём по­доб­ном зас­ве­чена, так что она аб­со­лют­но чис­та.

POV Анас­тей­ша

Все смот­рят толь­ко на нас. На ме­ня и Крис­ти­ана Грея. Моё под­созна­ние от­ка­зыва­ет­ся ве­рить в ре­аль­ность все­го это­го... Ме­ня ос­лепля­ют де­сят­ки, нет, сот­ни, вспы­шек фо­то­ап­па­ратов! Не­уже­ли я - Ана Стил - пер­вая де­вуш­ка, ко­торую Грей по­казал пуб­ли­ке. Ин­те­рес­но, а сколь­ко их бы­ло до ме­ня?
Как толь­ко мы вхо­дим в прос­то ши­кар­ней­ший фран­цуз­ский, или италь­ян­ский, рес­то­ран «Ма­рино» (так гла­сила вы­вес­ка над вхо­дом), нам про­вожа­ют в зал...

Пос­ре­дине за­ла сто­ит стол на двад­цать пер­сон. Стол нак­рыт и нап­ро­тив каж­до­го мес­та сто­ит таб­личка... С име­нем! И на од­ной из та­ких таб­ли­чек дол­жно кра­совать­ся моё имя: мисс Анас­тей­ша Стил... На ок­нах мас­сивные што­ры, всё очень бо­гато, но не вы­чур­но. Меж­ду окон ко­лон­ны, свер­ху, на чу­гун­ных бал­ках, вь­ёт­ся ви­ног­радная ло­за.

К нас под­бе­га­ет офи­ци­ант и вру­ча­ет по бо­калу ви­на.

Ска­зать, что я не вол­ну­юсь пос­ле раз­го­вора с Крис­ти­аном - ве­ликая ложь. Мне и страш­но, и не­выно­симо хо­чет­ся, что­бы этот мо­мент нас­тал пос­ко­рее.

Крис­ти­ан об­ща­ет­ся со зна­комы­ми, ко­го-то пред­став­ля­ет мне, но имён столь­ко, что я прос­то не мо­гу ни­кого за­пом­нить.

По­том все лю­ди, и мы вмес­те с ни­ми, са­дят­ся и офи­ци­ан­ты син­хрон­но по­да­ют еду. На боль­ших ке­рими­чес­ких та­рел­ках столь­ко еды, что её впол­не хва­тит, что­бы жить дня три и не от­ка­зывать се­бе ни в чём. Крис­ти­ан про­сит у офи­ци­ан­та бу­тыл­ку ви­на, и офи­ци­ант, в не­до­уме­нии от его влас­тно­го го­лоса, убе­га­ет и че­рез се­кунд трид­цать в ру­ках у Крис­ти­ана стек­лянная бу­тыл­ка с ка­ким-то очень до­рогим ви­ном.

- Ува­жа­емые пар­тнё­ры, - он вста­ёт, что­бы про­из­нести тост. - Рад при­ветс­тво­вать вас на еже­год­ном де­ловом ужи­не, ко­торый ус­тра­ива­ет мой хол­динг. За ус­пех и бла­гопо­лучие! - Крис­ти­ан кар­тинным жес­том от­кры­ва­ет ви­но, не раз­лив не кап­ли. Он на­лива­ет ви­но мне и се­бе, и при­сажи­ва­ет­ся.
- Бе­лое по­лусу­хое. Ешь, Анас­тей­ша. - об­ра­ща­ет­ся ко мне Крис­ти­ан. - Те­бе по­надо­бят­ся си­лы. - ус­ме­ха­ет­ся он.

Сла­ва Бо­гу, на нас ник­то да­же не об­ра­тил вни­мание. Все за­няты об­сужде­ни­ем кур­са ва­люты, бир­жи и про­чего-про­чего, че­го мне ни­ког­да не све­тит по­нять.

Где-то пос­ле двух или трёх ча­сов, и трёх или че­тырёх бо­калов, стей­ка и нес­коль­ких са­латов, ко­торые я съ­ела под вни­матель­ным над­зо­ром, мы на­конец-то ухо­дим. "Ин­те­рес­но, по­чему у не­го та­кая ма­ния ме­ня на­кор­мить?" - прос­каль­зы­ва­ет мысль в мо­ей го­лове. На ча­сах, они ве­сят над вхо­дом, де­сять ча­сов ве­чера.

Мы вы­ходим из лиф­та и нас встре­ча­ют ог­ромные, ши­кар­ные апар­та­мен­ты Крис­ти­ана Грея.

Крис­ти­ан бе­рёт ме­ня за ру­ку и раз­во­рачи­ва­ет ли­цом к сте­не.

- Анас­тей­ша, ты точ­но уве­рена в том, что мы соб­ра­лись де­лать? - он смот­рит мне пря­мо в гла­за. В них пле­щет­ся что-то тём­ное и не­из­ве­дан­ное...
- Да... Я уве­рена. Пол­ностью.
- Тог­да, пой­дём. Толь­ко сна­чала сот­ри всю эту крас­ку...- он про­водит паль­цем по мо­им гу­бам, ще­ке и шею... От од­но­го его при­кос­но­вения я уже тре­пещу... Гос­по­ди, как мож­но быть та­ким кра­сивым? - На сто­ле ле­жит ха­лат.

Я от­прав­ля­юсь в ван­ну, а он ос­та­ёт­ся си­деть в сво­ей спаль­не. Смот­рю на се­бя в зер­ка­ло и не уз­наю это­го че­лове­ка... На ме­ня смот­рит нас­то­ящая Зо­луш­ка, ко­торую принц ук­рал с ба­ла. А ведь срав­не­ние дей­стви­тель­но под­хо­дит... Толь­ко в сказ­ке принц был бо­лее нравс­твен­ным, ведь так?

Спус­тя дол­гих и му­читель­ных пол­ча­са, на мне не ос­та­ёт­ся ни грам­ма кос­ме­тики. Толь­ко длин­ный шёл­ко­вый бе­лый ха­лат.

- Ты точ­но это­го хо­чешь, Анас­тей­ша? - ког­да я вы­хожу из ван­ной ком­на­ты го­ворит Крис­ти­ан. Он под­хо­дит ко мне, нак­ло­ня­ет­ся к уху и ещё раз спра­шива­ет: - Точ­но?
- Да... - шеп­чу я.