50 Оттенков Сомнения

POV Анас­тей­ша

Мне.. Прис­ла­ли приг­ла­шение на со­бесе­дова­ние в са­мый круп­ный хол­динг Аме­рики!? Да ещё и не кто-то там, а сам ген­ди­рек­тор - Крис­ти­ан Грей! Шок. Это са­мое под­хо­дящее сло­во.

- Это... Приг-гла­шение на со­бесе­дова­ние в Грей Паб­лишн. - са­ма Кет­рин Ка­вана бы­ла яв­но в шо­ке. По­жалуй, умол­чу, кто его пи­сал. "А ты так уве­рена, что это он его пи­сал, а? На­ив­ная прос­тушка..." - как бы мне не хо­телось это приз­на­вать, но про­тив прав­ды не поп­рёшь. Ед­ва ли его сек­ре­тар­ша это пи­сала, но точ­но не он.
- Что!? - да уж, она яв­но в шо­ке не мень­шем, чем мой. - Дай пос­мотреть! - она выр­ва­ла пись­мо у ме­ня из рук. - Его пи­сал сам Грей? Ни­чего се­бе...
- Кейт, это пи­сала ед­ва ли его сек­ре­тар­ша, ка­кое ему до ме­ня де­ло? Он ви­дел-то ме­ня все­го раз. Обыч­ное приг­ла­шение на ста­жиров­ку пос­ле Уни­вер­си­тета.
- Ну... Мо­жет ты и пра­ва, но как тог­да объ­яс­нишь что он сна­чала по­об­щался с то­бой в боль­ни­це, а по­том пред­ло­жил ра­боту? - она при­щури­лась.
- Сов­па­дение. - я по­жала пле­чами. - По­пасть в та­кую си­ту­ацию мог лю­бой.
- Лад­но, воз­можно, это сов­па­дение...
- По­ка ты не на­чала вы­жимать из ме­ня что-то ещё, я пой­ду спать. За се­год­няшний день ус­та­ла... Боль­ни­ца - дом - приг­ла­шение. Ещё и ты тут. - я теп­ло улыб­ну­лась сво­ей под­ру­ге. Ох, Кейт, ку­да я без те­бя!

Пе­ре­одев­шись в тре­ники и май­ку, ста­ра­ясь не силь­но дви­гать но­гой, я лег­ла спать.

Мне сни­лись мед­ные куд­ри, се­рые гла­за и слад­кий-слад­кий шо­колад...

POV Крис­ти­ан

- Здравс­твуй, Эле­на.
- При­вет, Крис­ти­ан! - она бро­силась мне на шею, но, нуж­но от­дать ей дол­жное, не за­дева­ла зап­ретных зон. - Как ты?
Я, де­ликат­но отс­тра­нив­шись, на­чал рас­ска­зывать ей о пос­ледних сво­их днях. Она тер­пе­ливо слу­шала и не пе­реби­вала. Ког­да я за­кон­чил рас­сказ, она не воз­держа­лась от ком­мента­рия:
- Крис­ти­ан, Крис­ти­ан, бе­га­ешь за дев­чонкой... - он брез­гли­во по­мор­щи­лась, но че­рез мгно­вение сно­ва ми­ло улы­балась.
- Не хо­чу сей­час об­суждать этот пос­ту­пок. Я счи­таю, что так нуж­но.
- Ко­неч­но-ко­неч­но, раз ты так счи­та­ешь, то не бу­ду те­бе ме­шать.
- Тем бо­лее, вдруг, она не по­дой­дёт на эту дол­жность. Тог­да я и не на­рушу сво­их пра­вил, и её уз­наю по луч­ше.
- А кон­тракт ког­да? - она не тер­пе­ливо вста­вила своё сло­во.
- Ты не ху­же ме­ня зна­ешь, что с этим не нуж­но то­ропить­ся, Эле­на. До­верие не де­ла­ет­ся за ми­нуту. К то­му же, она яв­но не опыт­на, и уж тем бо­лее не зна­кома с БДСМ.
- Что же, ты прав.

Мы бол­та­ли о смыс­ле все­лен­ной, це­не на нефть, се­ти са­лонов... Не зат­ра­гивая боль­ше мисс Стил. Ког­да мы за­кон­чи­ли, на рез­ных ча­сах на сте­не ко­рот­кая стрел­ка ука­зыва­ла на де­сят­ку. Я поп­ро­щал­ся, заб­рал клю­чи от ма­шины и по­ехал до­мой. На ужи­не я ни­чего спир­тно­го не пил, у Тей­ло­ра се­год­ня вы­ход­ной. На­вер­ное, он с до­черью Со­фи. Ми­лая де­воч­ка, ни­чего не ска­зать.

При­дя до­мой, я рас­пе­чатал своё пись­мо, по­ложил в кон­верт и ос­та­вил за­пис­ку Гейл, что­бы от­несла пись­мо ут­ром на поч­ту. И поп­ро­сил сде­лать по­мет­ку, что­бы его дос­та­вили пос­ле­зав­тра. Ни днём поз­же, ни днём рань­ше. Мне нуж­но, что­бы имен­но она от­кры­ла этот кон­верт.

Бо­же... Опять кош­мар. Опять он... Блять, не хо­чу да­же ду­мать об этой сво­лочи! Вы­пив ста­кан во­ды, как же хо­рошо, что она хо­лод­ная, я по­шёл в гос­ти­ную. Ро­яль.

Я прос­то сел иг­рать и пус­тил се­бя в мир меч­та­ний... Хо­тя, чёрт по­дери, о чём мо­жет меч­тать та­кое чу­дови­ще, как я? Я дос­то­ин лишь оди­ночес­тва. Я ни­ког­да не смо­гу ис­портить ещё и дру­гих сво­им злом, сво­ей чёр­ной ду­шой. Или её ос­татка­ми. Смот­ря, с ка­кого ра­кур­са пос­мотреть.

Я по­нимал, что об­ре­каю ни в чём не­повин­ную де­вуш­ку. Я по­нимал, на что об­ре­каю. Ть­ма. А что мне ос­та­ёт­ся? Я та­ков. И ни­какой ина­че. Са­дист...

Зная, что ес­ли пой­ду спать, всё рав­но не ус­ну, я иг­рал до по­яв­ле­ния пер­вых лу­чей сол­нца. Шо­пен, Бах, Мо­царт... Иг­рал все, что пом­нил, без раз­бо­ра.

"На­до за­писать­ся к Флин­ну..." - ми­молёт­ная мысль. А что? Я не был у не­го уже не­делю.

До­иг­рав пос­леднюю пь­есу, я по­шёл в ка­бинет и, ле­ниво раз­ва­лив­шись на "Тро­не влас­ти", на­чал пи­сать:

Ко­му: Джон Флинн
Да­та: 10.04.11 4:56
Те­ма: При­ём
От ко­го: Крис­ти­ан Грей
Доб­рый день, Джон. Я бы хо­тел до­гово­рить­ся о се­ан­се. Как на счёт зав­тра, в 3:30?
Крис­ти­ан Грей,
Ге­нераль­ный ди­рек­тор GEHoldingInk

Уже на ра­боте я по­лучил от­вет:

Ко­му: Крис­ти­ан Грей
Да­та: 10.04.11 11:32
Те­ма: При­ём
От ко­го: Джон Флинн
Хо­роше­го дня, Крис­ти­ан. Ко­неч­но.
Док­тор Джон Флинн,
Нев­ро­пато­лог

От­лично, с Флин­ном я до­гово­рил­ся. Ос­та­ток дня про­шёл скуч­но: Сли­яние и пог­ло­щение, нес­коль­ко кон­трак­тов и пе­рего­воры с ки­тай­ца­ми. В об­щем, ни­чего не­обыч­но­го.

До­мой я при­шёл в ка­ких-то де­сять ча­сов. Бо­кал ви­на, па­ра ме­лодий на ро­яле и сон. Сла­ва Бо­гу, без кош­ма­ров.

Ну что, но­вый день. Се­год­ня мисс Стил по­лучит приг­ла­шение, а я от­вет. А так же Флинн...