Глава 15
Одержимость
Добралась я домой хорошо. В ушах всё ещё звучал его голос — тёплый, обволакивающий, с хрипотцой, от которой внутри что-то сжимается. Франко на прощание поцеловал меня в висок — быстро, почти по-дружески, но я почувствовала в этом прикосновении что-то большее.
Как будто он по-настоящему пытался быть нежным, сдержанным. Он сказал, что будет держать себя в руках. Постарается. Говорил это так, будто самому с трудом верится.
Честно? Мне понравилось. Даже слишком.
Он пах так, что у меня кружилась голова — смесь табака, кожи и чего-то первобытного, звериного. А когда он был во мне... Господи, я перестала быть собой. Он касался не тела — души. Вгрызался в меня на каком-то уровне, где уже не различить боль и удовольствие, стыд и восторг.
Он не спрашивал — он брал. И я позволяла.
У него такой член, что по нему сохнут все. Это не преувеличение. Он как проклятие — один раз попробуешь — и всё, назад дороги нет. Даже я, с моим опытом, с моей бронёй, — поддалась. Мне было не больно, нет. Всё иначе. Это было как будто я растворялась в нём, как будто моё тело наконец-то нашло своего хозяина.
Он был для меня в тот момент как наркотик. Быстрый, сильный, ударный. От которого трясёт, уносит, а потом оставляет пустоту, которую снова хочется заполнить. Только им.
И нет. Мне не стыдно, что я трахалась с мужчиной, которого едва знаю. Франко лишь показал, как сильно меня могут любить и восхищаться моим телом.
Я швырнула ключи на полку и скинула ботинки прямо у порога. Комнату заполнил сладковатый запах духов, перемешанный с остатками его одеколона — он всё ещё будто прилип ко мне.
Я прошлась в ванную, включила воду и долго смотрела на своё отражение. Губы чуть припухшие, волосы в беспорядке. Шея в синеватых отметинах от его губ.
Я легла в ванну, но расслабиться не вышло. Зуд под кожей, тоска по нему — как у зависимого. Хотелось, чтобы он был рядом. Снова. Чтобы этот бешеный взгляд прожигал меня насквозь. Чтобы схватил, прижал, разорвал.
Я не должна так думать.
Он ведь опасный. Этот человек — как нож: красивый, острый, блестящий. Пока ты гладишь лезвие — всё красиво. Но стоит зазеваться — порежет. Глубоко. Без пощады.
Телефон вспыхнул на тумбочке.
Франко:
«Ты спишь?»
Нет. Не сплю. И вряд ли усну сегодня. Пальцы дрожат, когда набираю ответ.
Киара:
«Нет. Думаю о тебе. О нас. О том, что ты сделал со мной.»
Он прочёл. Молчание. Несколько секунд.
Франко:
«Я тоже. И мне мало. Хочешь, я приеду?»
Хочу.
Чёрт побери, как же я хочу.
Я смотрела на экран. Его «Хочешь, я приеду?» висело перед глазами, будто вызов. Или соблазн, от которого уже не отвернуться.
Киара:
«Приезжай. Только без театра. Просто ты и я.»
Он прочёл мгновенно. Ответ не заставил себя ждать.
Франко:
«Без театра не умею. Но приеду. Через двадцать минут. Будь одна.»
Будь одна.
Будто он сомневался, что у меня кто-то может быть. Или предупреждал. Или угрожал — кто знает, как именно он это имел в виду.
Но мне было всё равно. Мне даже нравилась эта тень в его словах. Грязная, тёмная, животная. Он и сам был из тьмы. Франко не приходил — он прибывал, как гроза. С гулом в груди и с давлением в воздухе.
Я выскочила из ванны, наспех вытерлась, запахнула халат, но не завязала. Пусть увидит всё как есть. Пусть сам решает — брать или оставить. Хотя.Кого я обманываю? Мы оба знали, чем это закончится.
Через двадцать две минуты входная дверь хлопнула.
Он вошёл. Без слов. Без паузы. Смотрел так, будто я — его последняя сигарета. Закрыл дверь ногой, не сводя с меня взгляда. Подошёл. Молча. Медленно.
Я не отступила. Не дрогнула. Не моргнула.
— Опять хочешь трахнуть меня? — прошептала я.
Он усмехнулся, касаясь пальцами моего подбородка.
— Нет, — его голос был низким и ровным. — Хочу, чтобы ты сама захотела.
Он сказал это тихо, почти ласково. Но в этой фразе — ни капли нежности. Только власть. Только игра, в которой я уже проиграла, даже не дойдя до середины.
Он стоял слишком близко. Его рука скользнула по моей щеке, спустилась к шее, и я не знала, чего боюсь больше — того, что он остановится, или того, что нет.
— Ты уверена? — спросил он.
— Да, — прошептала я. — Я хочу тебя.
Он дёрнулся, будто не ожидал. Но не отступил. А потом — резко, внезапно — схватил меня за талию и прижал к стене. Его дыхание стало жадным, прерывистым. На секунду я увидела в его глазах не похоть — жажду. Глубокую, тёмную, как колодец, в который лучше не заглядывать.
— Ты не понимаешь, что просишь, — сказал он, медленно наклоняясь к моим губам.
— Я не умею быть осторожным. Слишком давно пытался сдерживаться. Слишком долго хотел тебя.
— Не сдерживайся, — сказала я. Голос дрожал, но не от страха.
И он сорвался.
Поцелуй был таким, что во рту вспыхнул огонь. Его руки жадно прошлись по моему телу, будто он хотел выучить меня заново, запомнить каждый сантиметр кожи. Он разрывал по чуть-чуть моё сопротивление, оставляя следы — в памяти, на теле, внутри.
Он опустил голову к моей шее, прошептал:
— Ты сама подписала договор. Теперь не жалуйся.
— Я не жалею.
— И не вздумай лгать мне. Я всё слышу. Даже твои мысли.
Он наклонился к самому уху:
— И я слышу, как ты хочешь, чтобы я тебя снова взял. Так, как в тот раз. Только хуже.
Моё тело выгнулось к нему само, будто подчинилось приказу без слов. Его рука уже соскользнула ниже, я ощущала жар его дыхания у ключицы.
Резкий звук разорвал воздух, как выстрел. Телефон.
Я вздрогнула. Он остановился, выпрямился медленно, как хищник, которого отвлекли от охоты.
— Не отвечай, — сказал он глухо.
Но я уже посмотрела на экран. Марни.
Сердце ёкнуло. Она не звонила просто так. Никогда. Либо проблема, либо что-то срочное. Франко смотрел на меня, прищурившись, будто пытался угадать — выберу ли я её или его.
— Это важно, — сказала я, уже нажимая «принять вызов». Голос был хриплым, разбитым, как после крика. Или после поцелуев, которые выжигают всё внутри.
— Алло?
— Ты дома? Одна? — голос Марни был напряжённый, сбивчивый. — Я... Я знаю, что поздно, но, пожалуйста, не выключай свет и не открывай никому дверь. Даже если это кто-то знакомый.
Я замерла.
— Что случилось?
На другом конце — шорох, дыхание. Будто она боялась.
— Потом объясню. Просто пообещай мне. Закройся изнутри. Ладно?
Я медленно перевела взгляд на Франко.
Он стоял у стены, руки в карманах, будто и не прикасался ко мне секунду назад. Но в глазах что-то мелькнуло. Осколок? Презрение? Или злость на то, что нас снова прервали?
— Всё хорошо? — спросил он слишком ровным голосом.
— Не знаю, — сказала я честно. И сама удивилась, насколько чужим прозвучал мой голос.
— Киара, Франко — не тот, за кого себя выдаёт.
———————————————————————-
Думаю, вы заметили, как текст стал более проработанным. Теперь над фанфиком будут работать два человека.
Ток: @norafaire