6 глава
POV Эмма
Вот чёрт. Из всех возможных вечеров — мне нужно было выйти погулять именно сегодня. И встретить из всех возможных людей — именно его.
Он резко прижал меня к стене, накрыл рот ладонью. Я не могла ни говорить, ни дышать. Шок. Паника. Инстинкт.
Я его укусила.
— Ай, блядь! — прорычал он, отдёргивая руку. — Ты совсем охренела?!
— Я, между прочим, чуть не задохнулась! Ты мог меня убить!
— Но не убил же. — Его голос был как ледяной укус. — Ещё раз: что ты тут делаешь?
Он смотрел на меня так, будто я наступила ему на хвост. Или на прошлое. Но я, как всегда, решила включить свою корону.
— То же самое могу спросить и тебя.
Не знаю, чего я ожидала — может, саркастичного комментария? Но он ударил кулаком в стену. Прямо рядом с моей головой. Я вздрогнула. Пульс подпрыгнул до небес. Он посмотрел на меня с приподнятой бровью — и, кажется, сам понял, что переборщил.
— Блядь, — буркнул он и схватил меня за запястье. — Быстро, за мной!
Я чуть не потеряла обувь, пока он тащил меня куда-то сквозь дворы. Бежал он так, будто участвовал в волчьем марафоне. Я едва успевала за ним. Сердце колотилось, воздух жёг горло. Потом — резкая остановка. Перед нами — старая дверь, ведущая куда-то вниз.
— Прячемся. — Он распахнул дверь и, не особо церемонясь, втолкнул меня внутрь.
Подвал. Тёмный, холодный и пахнущий пылью. Видно только его силуэт. Я слышала, как он дышит. Громко. Рвано.
— Ну что, довольна? — пробурчал он.
— Хочешь сказать, мы тут из-за меня?! — возмущение вскипело.
— Ну не из-за меня же! — рыкнул он.
— Это не я кулаком по стенам долблюсь! Где мы вообще? Ты тут живёшь, что ли?
— Нет!
И тут — шаги за дверью. Мы замерли. Прямо как в фильме ужасов. Потом — щелчок замка. Нас заперли.
— Отлично просто! — гаркнул он и снова ударил в стену.
Я вздрогнула. И тут — два светящихся голубых глаза. Я чуть не отлетела обратно к выходу. Он повернулся к выключателю, и через секунду комната залилась светом.
Он выглядел... почти нормально. Взъерошенные волосы, серая футболка, джинсовка. И лицо — напряжённое. Он опустился на пол, оперевшись спиной на шкаф.
— Господи, за что мне это? — пробормотал он, думая, что я не услышу.
Я осмотрела помещение. Всё серое и унылое, но взгляд зацепился за доску. Деревянная, с приколотыми фотографиями. Странными. Девушки. Подростки.
И тут щёлкает.
Я их видела. В новостях. Пропавшие без вести.
— Эй, мудила, иди-ка сюда! — позвала я его.
Он не двинулся.
— Я с тобой разговариваю!
— Нет, — буркнул он.
— Да, блин! Это важно!
Он наконец соизволил подняться.
— Ну что там?
— Смотри сам. Пропавшие девушки. И вот тут... — Я показала на фотографию в центре. — Это же я.
Он побледнел. Глаза зацепились за одну из фотографий. Не мою. Девушка с каштановыми волосами, немного старше меня.
— Что за... — прошептал он.
Он медленно протянул руку, словно боялся дотронуться. Я заметила, как напряглись его плечи.
— Что за хрень?! — вдруг взорвался он. — Что это за чёртова хрень?!
— Ты о чём вообще?! — отшатнулась я.
— Неважно! Надо обыскать комнату.
— Ага... конечно. А потом, может, и чаёк попьём?
Мы начали рыться. Бумаги, документы, какие-то странные записи. Всё это выглядело как логово настоящего маньяка.
— Почему, блядь, именно мы?! — прошипела я. — А если это он похитил всех этих девушек?! А я следующая?!
Но не успела я как следует погрузиться в свою панику, как...
Щелчок. Дверь открылась.
— О-па, — только и выдохнула я.
— Чёрт. Прячемся! — зашипел он.
— Да ладно?! Куда?!
— В шкаф! Быстро!
Мы заскочили внутрь. Он резко закрыл дверь и, в лучших традициях фильмов ужасов, зажал мне рот рукой. И снова. Да сколько можно?
Я снова его укусила.
— Ты больная?! — прошипел он.
— Не обязательно каждый раз мне рот закрывать, — прошептала я.
Он только поморщился и показал жестом: молчи.
Снаружи раздался голос. Мужской. Он пел. Ужасно. Жутко. Фальшиво. Противно. Но... до боли знакомо. У меня всё внутри сжалось.
Шаги. Они приближались. Потом — звук воды. Душ? Серьёзно?
— Сваливаем, — прошептал Крис и осторожно открыл дверцу шкафа.
Мы выскользнули на цыпочках, стараясь не дышать. Подошли к двери. Он потянулся к ручке, повернул её...
Скрип.
Вода тут же отключилась.
— Мы трупы, — прошептала я. Шаги. Один. Второй. Ближе. Ближе.
Он не дал мне сказать ни слова — схватил за запястье, и мы рванули.
Мы не остановились, пока не оказались в каком-то парке. Далеко. Темно. Я согнулась пополам, хватая ртом воздух. Колени дрожали.
— Ты... ты вообще понимаешь, что мы нашли?! — сорвалось с губ. — Там были фотографии! Улики! Надо в полицию!
Он схватил меня за плечи, встряхнул, почти вбивая взглядом в землю.
— Мы никуда не пойдём. Поняла?! — в голосе был ледяной приказ.
— Почему?!
— Мне нужно время. Просто никому. Не. Говори.
Он смотрел на меня почти умоляюще. Я кивнула. Не потому что согласна. Потому что он выглядел сломленным.
И тут я вспомнила: та фотография. Та девушка.
— Кто она? — спросила я.
Он на секунду замер. Потом отвернулся.
— Это не твоё дело.
— Но она тебе знакома. Ты... ты знал её?
— Я сказал, отвали.
Он развернулся и ушёл. Просто ушёл. Не обернулся. Не спросил, как я доберусь. Оставил одну, посреди ночи. С ужасом, который теперь живёт у меня под кожей.
Я стояла неподвижно. Руки дрожали. В голове звучал его голос. И пение того ублюдка.
Я — следующая.