Тяжба (Рейтинг: R)
[Поддержать меня - 5536914039703933 (Тинькофф)]
Мой тг-канал: нечестивый рай
Песни для прочтения::
• Shine A Light - No Money Kids
• Show of Hands - Danger Twins
• Burnin' Up - Distant Cousins
• Give Me the Beat - Ghostland Observatory
Я и опомниться не успела, как надралась в стельку. Ну какого черта меня дернуло водку мешать... Знала ведь, что меня и от вина уносит будь здоров, а тут еще и эта коварная водица.
Разум, на удивление, ясен - как, впрочем, почти всегда. Единственное, что алкоголь во мне пробуждает, - это язык, развязанный на откровенность, да расслабленные мышцы. Правда, эта внезапная легкость и странное ощущение себя в пространстве совершенно не вяжутся с моим обычно трезвым рассудком. Вообще никак, я бы сказала. И ведь помню все, как наяву, наутро. Ни похмелья, ни головной боли. Может, я супергерой? Супервумен? Или это просто юность пока еще берет свое. Кто знает, кто знает...
И почему эта дурь в голову ударила именно в такси? Что за подстава.Накрасилась, волосы уложила, красиво оделась, в закромах нашла коньяк, который не стыдно передарить. Не дед же я старый, чтобы подобное по утрам хлестать, да еще и в чистом виде, без всяких там смягчающих добавок.
И, Господи, какое счастье, что меня не тошнит от алкоголя. Иначе бы точно наблевала в салоне бедному водителю. Хорошо хоть поела, а то укачало бы еще. Везучая же я дура.
Подъезжая, я заметила, какой здесь элитный жилой комплекс. Меня вообще туда пустят? Но, на мое счастье, водителю открывают проезд к домам. Кем, черт возьми, работает Артем? А вдруг это что-то нелегальное? Не может же быть все так идеально: красивый, высокий, умный, веселый, еще и в доту играет. Должен быть какой-то подвох, кроме этой самой доты.
Водитель останавливается у нужного подъезда, и я выхожу. Ночная прохлада немного отрезвляет, но совсем чуть-чуть. Хорошо хоть туфли не надела. Хотя и в кроссовках не намного лучше. В любом случае ступаю немного кривовато, шатаясь, как раненая лань. Спасибо темной ночи, что этот позор никто не видит. Надеюсь...
Стеклянная дверь оказывается открытой, без всяких звонков, пропусков по картам или биометрии. Везучая же я зараза.
- Вы к кому? - останавливает меня голос консьержки за стойкой в просторном холле.
Я впадаю в ступор, не зная, что ответить. Наконец решаюсь, ведь другого выхода у меня нет.
- Доброй ночи. Я к Артему, он живет на 18 этаже, в 104 квартире, - немного неуверенно говорю я, подходя к этой даме, смотрящей в монитор под стойкой.
- А цель визита? - поднимает на меня взгляд, в котором читается многолетняя практика. На вид ей лет 20-25, а умеет "держать лицо" просто идеально. Профессионал.
- Навестить, он мой друг, - я хотела сказать только это, но алкоголь во мне, придающий мне небывалую эмоциональность, решил иначе, - и я перед ним так провинилась. Мне ужасно стыдно за то, что я наговорила. Надеюсь, у меня получится вымолить прощение...
Мой растерянный и грустный взгляд в пол смущает ее, обезоруживает. Даже ее строгое лицо смягчается.
- Что ж, удачи вам, лифт прямо по коридору. Уверена, он вас простит, - она слегка приподнимается на своем кресле, чтобы рассмотреть, что я держу под мышкой. Легкая усмешка трогает ее губы, но она ничего не говорит.
- Спасибо, хорошего дня, - лучезарно бросаю я, быстрым шагом направляясь к лифту. Хоть бы не споткнуться и не выдать себя, пьяную дуру.
- Почти 5 утра, мадам, - улыбаясь, кричит она мне вдогонку.
Кажется, на ее бейджике было написано "Екатерина". Ей очень подходит. Такая рыжая бестия, с кератином и стилем типа "я легко могу купить все, что здесь находится". Я даже приметила белоснежную шубку за ее спиной, висящую на вешалке. Может, работает на своего родственника? Или теперь консьержкам миллионы платят, кто знает.
Мысли кубарем носятся в моей голове, пока я нервно сжимаю пальцы в кулак, пряча руки в карманы своей кожаной куртки. Что ему сказать? Все как есть? Выложить все, как на духу? Может, так и стоит сделать. Или лучше быть лаконичной? Черт, да о чем я вообще, я приехала к парню, которого почти не знаю, с пакетом в руках, в котором дорогущий коньяк и коробка конфет. Накрашенная, с шикарной укладкой и в водолазке под вайб черных офисных брюк. Не приняла ли она меня за его маму? Или за кого похуже... Остается только надеяться. В любом случае, просто попытаюсь вернуть доверие новоиспеченного друга.
Лифт бесшумно открывается, являя моему взору шикарную лестничную площадку. Просторный коридор, повсюду цветы в горшках, искусственные лианы на стенах. Белоснежное убранство, но не вырвеглазное и не уходящее к комнатам в психбольницах. Сколько здесь вообще стоит снять квартиру?
Подойдя к нужной двери, я чувствую, как тревога нарастает с каждой секундой. К черту все. Однако, попытавшись вызвать лифт, я обращаю внимание на табло вверху. Он устремился вверх, и до меня доберется нескоро. Судьба, видимо, решила немного поиграть со мной.
Что ж, отступать некуда. Нервно нажимаю пару раз на дверной звонок нужной квартиры и стискиваю ручки небольшого пакета в руке еще сильнее.
Тишина. Звоню еще раз. И еще. Может, мне повезло, и его нет дома? Хотя, где ему быть в такую рань... Я уже собиралась позвонить еще раз, как вдруг дверь открывается, и на пороге стоит он, как будто и не спал вовсе.
Сначала его пронзает недоумение, которое тут же пытается перерасти в гнев, но он сдерживается.
- Что ты здесь делаешь? - сухо спрашивает он, глядя мне в глаза, а я смущенно отвожу руку от звонка и прячу ее в карман.
- Пришла извиниться, - делаю самое жалостливое лицо, на которое только способна. Кот в сапогах позавидовал бы. Испытующе заглядываю ему прямо в зрачки, пытаясь пробраться сквозь дебри его души, найти хоть какой-то ответ.
- Начинай, - ехидно произносит он, опираясь боком на дверной косяк.
- Ну не на пороге же, - жалобно смотрю на него, понимая, что он мстит мне. Впрочем, я это заслужила.
- Почему же? Вон камера, пусть Катька за нами посмотрит, - ухмыляется он, глядя в камеру в углу наверху.
- Вы знакомы? - удивляюсь я. Вот почему она так странно улыбалась, смотря на меня.
- Вместе ходим в спортзал, который на первом этаже, - почти без эмоций произносит он. Его глаза скользят по мне сверху вниз и обратно. Похоже, он все же приятно удивлен моему визиту, хоть и пытается это скрыть. Я надеюсь... Только это мне и остается.
- Понятно... Так впустишь? - я едва не падаю на него, спотыкаясь на ровном месте.
- Ты что, пьяна? - раздраженно бормочет он, удерживая меня за плечи, чтобы я не упала, и помогая снова встать ровно.
- Ну, немножко, - нагло вру я, отводя взгляд.
- Заебешь, входи уже, - отталкивается от косяка и отходит вглубь квартиры, приглашая меня. Даже когда он поворачивается спиной, я чувствую, как он закатывает глаза.
- Эй! - удивленно фыркаю я. Хотя, на что я рассчитывала, если он все еще зол. На объятия и обоюдные слова "мир"?
Молча войдя в его квартиру, я замечаю, что это двухэтажный лофт. Блядь, я точно имею дело с криминалом. Панорамные окна впускают лунный свет в помещение. В добавок, светят лампы над барной стойкой и одна напольная лампа у дивана. Обстановка точно в его утонченном стиле. В воздухе витает аромат свежести, ментола и горького шоколада.
- Че там у тебя? - спрашивает он, видя, как я ищу место, куда бы поставить пакет, пока разуваюсь.
Не церемонясь, забирает у меня его из рук и быстро осматривает содержимое. Едва заметная ухмылка, и он уходит к барной стойке. Достает два бокала и водку с апельсиновым соком.
Я вешаю куртку на крючок возле его и несмело иду к нему по мягкому ковру. Здесь так тепло, Боже мой. В сочетании с алкоголем это дает плохой результат. Как бы не начать потеть, как тварь.
Он стоит по ту сторону стойки, делает нам коктейли. Такой отстраненный, но все равно такой расположенный ко мне. Он хочет злиться на меня, но не может. Но и так просто простить тоже не может. Все-таки яйца у него, а не у меня, как бы я ни шутила про обратное. Усаживаюсь на барный стул. Такой удобный.
- Ну и когда начнешь? Я вообще-то жду, - издевательски произносит он, ставя бокал передо мной, а сам уже отпивает из своего.
- Ну? - немного отодвигает бокал ото рта и бурчит, глядя на меня.
Я хватаю этот адский коктейль и отпиваю залпом половину.
- Бойкая, - ухмыляется он, продолжая делать маленькие глотки, оперевшись локтями о стойку.
- В общем...
- Внимательно слушаю, - продолжает издеваться он, ставя бокал.
- Прекрати, я тут извиниться пытаюсь, блин... - молебно смотрю на него, умоляя перестать дразнить меня.
- Молчу-молчу, - разводит руки в примирительном жесте. И тут же снова опирается локтями о стол, складывая ладони домиком около лица. Черт, он все еще издевается надо мной.
Пытаясь расслабиться, я делаю еще один глоток и, глядя в окно, начинаю:
- Мне очень жаль, что я тебя обидела. Я правда не хотела, не знаю, что на меня нашло. Повела себя как дура, прости, - в конце сглатываю комок тревоги, наконец поворачиваясь к нему. Встречаюсь с его серьезным лицом, испытывающим меня.
- Как дура, точно, - улыбается он, выпрямляясь.
- Ну эй, я же извинилась! - я тянусь через стойку, успевая схватить его за руку.
Он растерянно смотрит на мою руку и поднимает глаза на меня. Мой жалостливый взгляд смущает его.
- Говоришь, просишь прощения? - снова склоняется на стойке, взяв мою ладонь в свою.
- Искренне, - с надеждой лепечу я, делая глупую примирительную улыбку, какую только могу. Блеска глазам уже придал алкоголь, мой верный союзник по неволе в этом деле.
- Насколько? - спрашивает он, рисуя узоры на моей расслабленной внутренней стороне ладони. Обводит букву "М" большим пальцем, и я чувствую, как по коже пробегают мурашки.
- Что? - неуверенно бормочу я, не отрывая глаз от его действий.
- Искренне. Насколько искренне? - на его невозмутимом лице проскальзывает добрая, заинтересованная улыбка. Мимолетная.
- Настолько, насколько это возможно, - заверяю я, сглатывая комок, который так и норовит все испортить, заставляя меня замолчать.
- Неужели, - язвительная усмешка трогает его губы.
Он берет мою ладонь и подносит к лицу, едва касаясь тыльной стороны своими губами. Поднимает на меня взгляд, в котором читается дьявольская перчинка. Играет со мной, заставляя меня испытывать весь спектр эмоций. Искусный манипулятор. Он сводит меня с ума...
- Ч-что... что ты делаешь? - томный вздох сорвался с моих губ, когда я увидела, как он принялся ласкать мою руку.
Его губы обжигали костяшки пальцев, нежно касались кончиков, а затем возвращались к запястью, словно запоминая каждый изгиб, каждую венку.
- А на что это похоже? - бросил он, лишь на мгновение взглянув на меня, прежде чем с жестокой нежностью вонзиться зубами в тонкую кожу. - Смотри, - прошептал он, поднося мою руку к свету, демонстрируя кровавый след своего укуса.
Я поморщилась, боль пронзила меня, но взгляд не мог оторваться от алого отпечатка на коже, от змея-искусителя, что сотворил это. В горле застрял крик, я попыталась вырвать руку, но Артём лишь сильнее сжал мое запястье, не давая мне сбежать.
- Так ты... прощаешь меня? - прошептала я, глядя в его жадные, темные зрачки.
Его карие глаза были бездонной пропастью, в которой можно было утонуть, в отличие от светлых, добрых глаз Ростика, полных уюта и тепла, иногда пугающих, но всегда искренних. В глазах Артёма не было ничего, кроме голода. Бездна, готовая поглотить без сожаления.
Он молчал, любуясь своим творением, и наконец проронил:
- Посмотрим на твое поведение.
И снова прикоснулся губами к моей ладони, и снова укусил. Опять. И снова, ещё больнее. Боль растекалась по венам, смешиваясь со странным, болезненным удовольствием. Я была в его власти.
Продолжение следует...