Есенин. (часть первая)
И так, расскажу, о своём самом запоминающемся путешествии.
Когда мне было 16, я очень увлекалась литературой, моим любимым писателем был (и есть) Сергей Есенин. Да да, знали бы вы какой он красавчик. Портреты не передают всей его красоты. Его золотистые волосы отдающие солнечным блеском, ослепляют также, как и его серо-голубые глаза, в которых мне хотелось утонуть. Я бы могла говорить о его красоте вечно, но это ли самое интересное, что вы хотите узнать?
И так, переместившись в 1925 год, я оказалась в отеле " Англетер", в номере самого Есенина.
*1925* Хмм, листовки исписанные кровью, значит в номере и вправду не было чернил. Быть в прошлом так странно, всё такое старое и непонятное. Я дёргаю за ручку, и понимаю, что дверь заперта. Значит ушёл куда-то. Ещё немного осмотревшись, я услышала шаги направляющиеся в номер. Надо прятаться!! Быстро!! А ! Точно. Всегда забываю, что могу не показываться во время путешествия, пока сама не захочу. А что, круто. Ну так вот, вернёмся к шагам. Шёлкается замок и дверь открывается, в комнату заходит мужчина невысокого роста, тот самый блондин, по которому я плачу, читая его произведения.
Так вот он какой, хорошенький, даже очень, гораздо лучше чем на портретах. Мурашки по коже, я стою в одной комнате с самим, мать его, Есениным! Он устало вздыхает, снимает дублёнку, шапку, в конечном итоге садится за стол, и пытается писать своей кровью, что не сделаешь ради вдохновения. Он бурчит, что-то про чернила. И смешно, и грустно. Ужас! А если самоубийство было инсценировкой?! Как возможно убить, такого безвинного человека, который просто творит, и творит прекрасное! От этих мыслей мне становится грустно. 28 декабря день его смерти, и этот день сегодня. Мне страшно и грустно, чувствую слёзы которые скатываются по моим щекам.
-Невыносимо! - резко проговорил он.
Я вздрагиваю, и чуть ближе подхожу к письменному столу, вглядываюсь в его лицо, и вижу в нём грусть и усталость. Чувствую как он устал, от всего. Хочется его обнять, и сказать, что всё будет хорошо, что это не будет длиться вечно. Но я понимаю, что не могу. Он резко встаёт. Я подпрыгриваю от неожиданности, и отхожу на пару метров от него. Его лицо стало угрюмым. Он толкает письменный стол и тот с грохотом падает на пол. Направляесь к своей кровати Есенин попутно роняет тумбу, затем, дойдя до постели, разрывает простынь. Я уже понимаю, что он хочет сделать, неужели это и вправду было самоубийство?!...